Кристаллы

[shkolnik]

Мы все увидим. И я приложу свои силы. Так и есть. Нет, не я, но я приложу. Да. Я пишу? Да. Так и есть. Ведь я писатель. Пишу. Вижу. Антуан Ст-Экзюпери и космос, моё пространство. Моё. Пространство. Прохладное. Наполненное свежестью. Так чисто. Кристал. Чист. Прозрачен. Холоден. Свеж. Тёмный озноб. Светящиеся цвета и их контрасты. Всхлип в глотке. Пронизанной холодом. Как кристал. Вы когда-нибудь чувствовали наполненною тёмной зеленью чистоту, отпрысканную голубизной, пронизанную, исколотую красными брызгами. Само пространство есть эта чистота. Я не могу утолить свою жажду по этой колящей свежести. Свет пытается охватить высоты подобно лучам. Но он не касается звёзд. Он освещает точки. Может быть ленты цветов. В моём космосе. Моё пространство. Да. Чистота. Я вижу её. Красота сжигает меня. Чистота, ясность освежает меня, мой лоб. Брови растягиваются на охладившейся коже моего лба. Кристаллы замирают. Я превращаюсь в замёрзший ручей. Я превращаюсь в брильянт. Ослеплён его уколами. Всего лишь точка в охлаждённом пространстве. Так ясен. Так свечусь я. Блеща мелчайшими цветами, мерцает свет исходящий от меня. Проникает в тёмную чистоту. Моё пространство. Знаете ли вы это....

... Свет потух. Свежесть превращается в озноб. Без света даже брильянт теряет свой блеск. Только лишь ничтожные уколы светом приводят моё пространство к жизни. Всё живёт. Я устал. Я спокоен.

Колбиипие. Ещё одно. Голова наклоняется к звёздам. Я падаю. Дышу неровно. Не дышу. Колбиипие. Ещё одно. Мои ноги. Моя талия. Руки подняты. Голова падает. Я падаю стремительно. Приглушённо.....

Слова и ритм. Мелодия. Не музыка. Нет. Не музыка. Мелодия и политика. Но не музыка. Ведь музыка. Музыка. Она как Бог. Неохватима. Ни одним словом. Проникающая.

Что есть искусство. Боль есть искусство. Не боль есть не искусство. Боль. Искусство. Боль сама. Только она. Всё остальное есть всего лишь существование. Жить. Пережить. Продвижение. Чистое, настоящее искусство не отражает историю, время. Только боль есть искусство. Перед тем как она станет словом или цветом. Как мне это объяснить. И всего лишь иногда, боль становится написанной, сопровождая письмо. Письмо становится очертанием боли, Боль становится видимой. Документ искусства.

[Призрак]

Чистое, настоящее искусство не отражает историю, время. Только боль есть искусство. Перед тем как она станет словом или цветом.

респект

[Нежность]

Моё пространство. Да. Чистота. Я вижу её. Красота сжигает меня. Чистота, ясность освежает меня, мой лоб. Брови растягиваются на охладившейся коже моего лба. Кристаллы замирают. Я превращаюсь в замёрзший ручей. Я превращаюсь в брильянт. Ослеплён его уколами. Всего лишь точка в охлаждённом пространстве. Так ясен. Так свечусь я. Блеща мелчайшими цветами, мерцает свет исходящий от меня. Проникает в тёмную чистоту. Моё пространство.

Вот бы оказаться в этом пространстве... )

[Samir]

Превосходно.

Что есть искусство. Боль есть искусство. Не боль есть не искусство. Боль. Искусство. Боль сама. Только она. Всё остальное есть всего лишь существование. Жить. Пережить. Продвижение. Чистое, настоящее искусство не отражает историю, время. Только боль есть искусство. Перед тем как она станет словом или цветом. Как мне это объяснить. И всего лишь иногда, боль становится написанной, сопровождая письмо. Письмо становится очертанием боли, Боль становится видимой. Документ искусства.

это как “ cсчастливая любовь стихов не пишет” .

[Призрак]

это как “ cсчастливая любовь стихов не пишет” .

или - "лишь от несбыточной любви рождается музЫка"

[Jane]

Здорово! Ощутила.

[Laliya]

Письмо становится очертанием боли, Боль становится видимой. Документ искусства.

...,,документ искусства,,...