Только для взрослых.....

[Skorpionn]

Разбирая свои бумажки я нашла распечатку этой темы (возможно название неточное), которую создал Спасатель. Если не ошибаюсь посты были написаны только Спасателем и Командантем Гевара.

P.S.: Я сканировала, ошибки не исключены.

[Skorpionn]

Бросив шляпу с запекшейся кровью в костёр из сухой травы он сел на трухлявый ствол поваленного дерева и впился зубами в поджаристое мясо. Доел смачно и обглодав косточку швырнул её в болото. Прикурил папиросу, принялся оттирать финку опрелыми листьями.

- А ломниш как мы на крышу глазильника впулились?... пели, меха тянули.. А какое ты мне погоняло дал.., "Слон" Канали бы своими цеплями. Чего тебе надо было. - Он воткнул нож в ствол дерева. - "мы будем с ними петь. Мы построем скворечники. Мы станем пионерами." ... честными пацанами по лужам.,.. Они научили делать скворешники. Помоглиииии. Покуривать научили. Потом валыну научили ныкать. Оперились наши орлята. А первый скачок? Помниш скос - кода с колёсами из аптеки ты резинки уволок подумав, что это жвачка, а потом догнал, что это воздушные шарики... Они опять тебя научили... неблагодарный. - Он обломал ветку и принялся выковыривать из зубов остатки еды. -Когдато был фраерком в колоде ... стал шнифером... хотел авторитетным стать. Вчера позвали на общаг и сказали мне, что предьяву на тебя рассмотрели "Слон. Тебе его завалынить просше". Общаг сказал, что ты не верно дербаниш барахло. Сказали в доску тебя спустить. Ты ведь не гнида. Не хотел чтобы фраера к тебе едалы тянули. Прости кореш. -Чебурашка протянул махнатую лапку к шершавому черепу крокодила. -.. тебе не повезло. Чебурашка подтянул голенища крокодиловых сапог, пошол по кочкам через топь в сторону оставленного у дороги автомобиля., оглянулся в сторону болота и швырнул окурок. Раздался оглушительный взрыв.

-Бл... дебил, Слон недоносок. Тут метана больше чем у Путина... кто тут курит?-Сотрудник Интерпола Н.Погоди убрал бинокль, выключил камеру. - Как теперь на Косого выйдем?

Совещание открыл майор Карабас.

-Когда верблюду не везёт его в пустыне пингвины трахают! Господину Погоди не

повезло конкретно.

Присутствующие дружно оглянулись на Погоди и сидящего в дежурке пингвина

который замялся и начал ёрзать..

-Господин Абас, я попрошу не...

-Помолчите Погоди. Я ещё не всё сказал. Банда Косого на свободе. Засада устроенная

на подельника Гены провалилась. Агент Интерпола вместо задержания подозреваемого

решил в Пинкертона поиграть. В результате погибло двоя наших оперативников:

Водяной и Домовой.

-хохлы. - Послышалось из зала

-Я не знал, что в операции кроме меня учавств...

-После переговоров с председателем Интерпола Акелла решил отозвать агента Погоди

для дальнейшего разбирательства причин провала. Для безопасности агента погоди

выделена охрана. - Председатель указал в сторону двоих пингвинов.

Водяной вынурнул возле баржи и пополз в сторону трапа волоча за собой мешок с

надписью "пластид".

-Куда попёр?. На сходняк не своей масти без бедолаг. - Винни отобрал мешок с

пластидом, ТТ и вцепился в коробку с надписью "сахар"

-всё путём атасник.... на байдан к Косому пришол. Гостинец ему принёс от Иа.

Водяной вынул сахар из коробки и разжевал.

Водяной присел в кресло.

-От нашей ельни - вашей. Твой клиент промок. А Иа пожурил тебя сахарком от своей

свёклы.

Заяц рассевшийся на табуретке исподлобья посмотрел на водяного.

-За работу благодарен тебе. Быть тебе козырным фраером на нашей ельне. Иди.

Оставшись один заяц откинулся на табуретке и с грустью уставился в потолок..,, держа

в руках фотокарточку.

-ёлки...забыл твою рожу.... Теперь тебя точно уволят,- Заяц скомкал фотокарточку

Погоди и ехидно ухмыльнулся.

Отплыв на безопасное расстояние Водяной развернул целофановый пакет и вынул из него радио-детонатор. Пригнулся нажав на кнопку enter. На месте где стояла баржа

ВЫРОС СТОЛб ВОДЬ!.

- Кону сахара не жалко, а кому гексогена. У цру грабки... тьфу... руки длинные.

[Skorpionn]

Эхх, в наши дни для того, чтоб рассмеяться - надо сперва постараться замутить, а потом, конечно, "ХА-ХА". Не без этого, как говорится. Типа, я слышал в свое время несколько интересных теорий по поводу возникновения, развития, и возможного будущего этих людей. А также их влияния на жизнь всех остальных людей на планете. Некоторые говорили, что "Дозоры" - это реальная шифровка, на самом деле имелось ввиду не просто тупая война колдунов и оборотней, а типа весь мир делится на 2 части: обычные, и иные -). И эти самые иные регулярно (а кто-то и не очень) входят в сумрак, ну и конечно выходят из него обратно. У этих людей своя культура, свои культы... Типа: "Страх и ненависть в Лас Вегасе", Боб Марли, ну и так далее, очень много всего, на самом деле. Но только немногие из Иных (будем их так называть, не будем стебаться над админами) реально понимают, что их отношения с сумраком складываются как отношения Ихтиандра с водой - чем больше времени проводишь в сумраке, тем меньше желания (а потом и возможности) вылезти оттуда. Так вот я о чем? Хочу рассказать несколько историй из жизни такого человека. Типа, жил-был один человек....

Итак, когда-то, много лет назад жил один человек. Назовем его банально - Мамед. Жил он в стране, на многих бескрайних полях которой расло много всякостей - рожь, пшеница, и все такое прочее. А у Мамеда было поле, ну, не совсем поле конечно... Не как в Кочабамбе, конечно. Атак, типа, огород. 100 на 100 метров. Прямо посреди него стоял шалаш Мамеда. Климат там был такой, что ходить можно было в шортах, спать под открытым небом, и снимать 4 урожая в год. То есть на самом деле Мамед не собирал никакого урожая, он просто просыпался и начинал пользоваться тем, что попадалось под руку. То есть типа на ощупь он догонял сразу, что созрело, а зрело-то 4 раза в год - ну вот он и ходил весь заросший, пропахший ганджа, с задумчивыми глазами цвета ганджа, а белки этих глаз уже давно не были белыми, а были они приятного цвета вишневого сока с водой. Надо сказать, что вокруг этого поля километров на 20 не было никого - ни одного живого человека, кроме троих ребят и одной девушки. Они содержали небольшую кафешку, и делали доставку всего, чего может понадобиться растаману 24 часа в сутки. Всегда вчерашние батоны, холодное "Клинское", острая колбаса и так далее. Ну вот, короче, так и жили. Ну конечно у всех были рации, и все они по вечерам общались на одной волне. В определенное время. Жили мирно, спокойно - без измен. Ведь ментов-то там тоже не было, И вот однажды, Мамед в поисках тени для послеобеденной дремы забрел в глубину своего участка, лег на землю - и вдруг почувствовал, что под его руку попался кусочек чего-то твердого. Он посмотрел, и увидел, что это довольно крупная, вконец засохшая головка ганджа, которой как минимум 3 года, 3 года под солнцем. Тут он, конечно, решил, что поспать всегда можно, а такую ганджа - когда еще найдешь, правильно? Ну вот он встал, поше/ к своему шалашу, а там слева от шалаша, в 5ти шагах, росло дерево. И на дереве висел шкафчик такой, ну короче, типа "шкафчик десантника". То есть типа вам выдают такой шкафчик, и выбрасываю из самолета в какой-нибудь левой стране, типа Лихтенштейна, и чтоб вы типа там на первых порах не пропали. Открывает он шкафчик, достает оттуда маленькую тростниковую трубочку, "Нафтизин" для чего-то взял, леденец апельсиново - мятный, и пошел в шалаш. Сел, включил Pink Floyd "On The Turning Away", настроил басы, прибавил громкости, бросил в рот леденец и начал крополить. Крополит-крополит, а головка-то твердая, как матса почти, ну вот он так типа активно крополит её, и вдруг один крополик отлетел и попал прямо в очаг. А надо сказать вам, милые мои, что очагом этот растаман называл плитку из какогоОто прозрачного материала, в форме квадрата, и там всегда горит огонь, и там типа можно готовить и внутри неё и на ней, и сверху там отверстия были, хер его знает откуда, так вот крополик влетает прямо в отверстие, попадает в огонь, и отлетает в угол плитки, так гле огня нет... Но крополик опалися, конечно, и начал дымиться. И так раздымился что дым скоро заполнил плитку примерно на треть - о как! И тогда Мамед понял, как иного в жизни он потерял, и немедленно включил рацию, и вызвал реЬят из кафешки. Вскочил, побежал на кухню, открыл холодильник, взял холодную котлету, заточил её, взял кастрюлю со столичным салатом, вернулся к очагу и прикрыл те самые несколько отверстий. Сам сел, и стал ждать, А я пока схожу покурю. Так вот, вскоре они приехали, зашли и увидели картину: Горит очаг, на треть мутный какой-то, на очаг пузырится столичный салат, а рядом - спиной к двери - сидит растаман Мамед и смотрит как пузырится салат, и слушает, как лопаются пузырьки. Ну тут они тоже ждать не стали, и минут через 10 прервали всю эту картину. Мамед поздоровался, не глядя на девушку, и предложил затянуться с дорожки. Но перед этим он рассказал своим гостям, откуда взялась эта головка, как вступил в дело очаг и все с самого начала. Во время рассказа Мамед задумчиво продолжал крополить головку, и бросая кусочки ганджа в очаг. К концу его рассказа очаг превратился в крупный квадрат застывшего дыма посреди шалаша, и Мамед предложил всем садиться, и вот наступил момент, когда стало можно дунуть и приблизиться к Джа. Все гости дунули по одному разу, каждый из своего отверстия, и девушка тоже, а Мамед присоединил к очагу свою трубку, и медленно затянулся. Его затяжка длилась секунды 4, не больше. После этого все замолчали, и каждый старался как можно дольше не выдохнуть/ не думая при этом о том, куда может увезти их эта ганджа, или даже кого (ведь и такое бывало) принести к их очагу. Отметим, что после того, как все затянулись, уровень задымленности очага не опустился, просто туман стал из цвета сгущенного молока цветом просто молока. Они вновь поставили салат на очаг, и сели каждый у стеночки, на пол, спиной плотно прижавшись к стене шалаша, и приготовившись посмотреть, что случится на этот раз. Мамед сел также как и все остальные, и прислонил к стенке голову. Первый легкий уол беспокойства он ощутил минут через 5 - он осознал, что не хочет оторвать голову от стенки, так как понимает, что не сможет выдержать головокружения, которое пока что проявлялось лишь в мерной вибрации стенки под головой. И вот они сидят так, минут 20, Мамед уже в полной прострации беззвучно шепчет "в первый раз в первый класс", и пытается понять карму этого слова, и уже в тот момент, когда казалось бы он эту карму уже воочию представил себе, вдруг из небольшого облачка дыма, нависшего посреди шалаша, выехала доска, и было там написано "Partis&nen" И вот Мамед догнал, что надо дунуть еще по одной, и так и сделал, причем к его чести стоит отметить, что сделал он это весьма активно. Откинулся обратно на стенку, секунд 10 не дышал, потом медленно начал выпускать дым в сторону доски с надписью. Но не рассчитал там чего-то, и закашлялся. Поток воздуха, двинутый кашлем растамана, разнес доску с надписью, и вдруг дым исчез, и осталась только поляна в лесу, конца мая, судя по запаху, и послышался топот многих ног, и на поляну выехал отряд всадников, человек 15 казаков. Двое из них везли два тела убитых людей. Подойдя поближе, Мамед убедился в том, что он невидим для казаков, а присмотревшись -задрожал на жуткой измене вместе с шугняком: двое убитых были совсем молодыми ребятами, лет по 17, было видно, что они даже не успели закапаться "нафтиком" - вот как покурили - так их и убило. Мамед вот например всегда заливает глаза "нафтиком" перед тем, как начать курить, А не после. Мамед понял, что ребята придут в себя часа через 3, а потом их пробьет на хавчик, поедят - потом малость попустит, а после стакана горячего крепкого чая с сигаретой - станет совсем хорошо. Понял это все старый опытный раста, и пошел в ту сторону, откуда выехали казаки. Прошел шагов 300, и вдруг услышал шорох в кустах слева от дороги. Талибы, понял Мамед и лег носом в землю, вытаскивая из кармана шорт "ТТ" и патроны. Откатился назад, как следует при этом вывалявшись в пыли, и став таким образом неотделимым от дороги, нырнул за валун с подветренной стороны, передернул затвор, вытащил из нагрудного кармана недокуренную когда-то пяточку, прикурил, затянулся один раз - и пяточка умерла, он порвал гильзу на несколько мелких частей, еще раз осмотрел ТТ и стал ждать. Минут через 30-40 со стороны талибов послышались голоса, потом стало ясно, что несколько человек встали и куда-то отправились. Минут через 15 они вернулись, или может быть это были другие талибы - в Афганистане их херова гора, талибов этих самых. Оттуда донеслось постукивание двух камней друг об друга, а вскоре потянуло дымком. Дымком тянуло минут 20, а потом еще минут столько же Мамед уговаривал себя успокоиться, встать, отряхнуться, и пойти к талибам оформляться. Он спрятал ТТ в карман, подошел к выходу из шалаша, и смело ступил с крыльца прямо в заросли ростом с него. Постоял пару минут, закурил "Кент-8", посмотрел на солнце, и пошел на восток. Пройдя пару километров по дикой сельве, да еще при 29 градусах по Цельсию, да еще со шкафчиком за плечами, раста утомился, и задумался на тему "где бы напиться, а то так жрать хочется, что даже переночевать негде". Таким образом он думал еще километров 5-6, а потом увидел указатель, сделанный из старого "Калашникова", и на нем картонка с надписью "хер его знает сколько километров до Москвы, а до победы уже рядом". Это его немного напрягло, если откровенно. Потому что, ведь кто его знает, кто написал эти слова, и ЧТО именно водило рукой автора. Может быть какой-нибудь западно-европейский придурок с синдромом КЕДС (крыша едет дом стоит) построил себе понимаете ли 4-й или там 5-й рейх, и расписал свою Барбароссу, и прет, биип на город-герой. Как бы там ни было, Мамед подумал, что с такими отморозками ему не по пути, и не пошел на запад (куда указывал ствол), а пошел в сторону приклада, и метров через 300 около его левой ноге взлетел фонтанчик земли, одновременно с выстрелом, и прозвучал окрик "Стой, стрелять буду!". Мамед остановился, и спросил себя, какого хера он не остался просто с теми милыми безоружными талибами. И вдруг услышал голос "ну и какого же хера ты с ними не остался?", и понял Мамед, что нет ответа на этот вопрос. Но он не стал обламываться, а просто лег, улыбнулся и заснул, в Юти метрах от собственного крыльца.

[Skorpionn]

Аудитория аплодировала стоя…

Горло пересохло и он подхватил со стола стакан. Кто то очень добрый заварил чефир.

Запрокинув голову, глядя в потолок он продолжал...

-Я хочу выразить благодарность всем, людям благодаря которым я получил эту

Нобелевскую премию. Всем врачам и растоманам благодаря подвигу которых мы спасли

жизни тысячи людей. Благодаря которым мы доказали, что ганджа ни есть наркотик, а

есть одно из самых эффективных средств борьбы с депрессией порождаемой

социальными проблемами, физическими и моральными травмами лиц участвовавших в

больших и малых драках. И самое главное мы смогли доказать что ганджа является

источником неиссякаемого и положительно направленного.... Неиссякаемого...

неиссяка...

Он опустил глаза. Аудитория была пуста. Пройдя в конец зала он увидел двоих

задремавших. Парень и девушка дремали в красных креслах. Одеты не как обычно

ходют на вручение Нобелевской, В шортах и сандалиях. *БОМЖы* Подумал лектор. *А

может профессора... сейчас кто поймёт.* Он вышел из зала хлопнув дверью. На лбу

появились складки от усилия вспомнить то слово... НЕИССЯКАЕМОГО ИСТОЧНИКА чего?

Пройдя 10 метров он споткнулся об лежащего на полу коридора человека. Человек

приоткрыл глаза.

-Ты кто ещё? - Спросил лектор.

Мамед спокойно смотрел слегка прищурясь...

-А ты кто?.,. Теперь

-Я номинант на Нобелевскую премию.

-Понятно... Сразу понял. У тебя зрачки шире глазных яблок. Хорошо не бульдозер.

Переехал бы. А что грустный такой?

-Да вот слово забыл. Ганджа является источником неиссякаемого и положительно

направленного.... Неиссякаемого чего? Вышел. Пытаюсь вспомнить пока антракт не

закончился... Где я его потерял...

Мамед задумался.

-Ты на верном пути. Иди прямо через огород, напрямик и дальше метров 300 потом на

право по дороге. Прямо не ходи... там талибы.

- Ты не представился. Кто ты?

-Для кого друг, кому враг... Для тебя... Сталкер. Сталкер меня зовут. Я провожу тебя к

твоему слову. Возьми вещмешок, он необходим.

Пройдя метров 100 по песку под солнцем.

-Тяжёлый груз, -сказал Лектор хватая ртом раскалённый воздух.

-Если бы он был лёгким, в нём не уместился бы смысл. А смысл не воздух. Вот к

примеру. Семья у тебя есть?

-Нет

-Если бы была, мы бы взяли в твой ранец ещё пару кубиков. Иди.

-Нет, ты хочешь сказать, что семья это плохо?

-Напротив. Было бы больше смысла. Чем больше смысла, тем скорее приходит

понимание.

Усталые путники дошли до высокого инжира.

-Стой.

-А почему ты стоишь в тени, а я должен стоять под солнцем.

-Ну, как тебе сказать. Ты должен быть готов к принятию самостоятельных решений, Т|

ведь не думаешь, что окружающие должны заботиться о таких мелочах, как твой кайф

Лектор юзом зашёл в тень.

-Ну вот. Теперь идём по этой тропинке. Как только туда дойдём, ты найдёшь слово.

-А ты его там видел?

-Нуда.

-А какое оно?

-Тебе что его назвать?

-Ты знаешь какое слово я потерял.

-Естественно Лектор. Я ведь не за нос тебя вожу.

-А что сразу не сказал?

-Ты весь кайф себе ломаешь. Растаман прежде всего последовательным должен быть.

Вот я к присмеру с этим мешком раз 20 к нему ходил. Теперь я могу дойти к нему

тысячами путями с закрытыми глазами. И путь к нему для меня лёгок.

Через 8 километров пути по песку и жаре. Лектор шёл спотыкаясь, залитый потом.

Позади городской шик. Позади аудитория и грамота. Под ногами хрустят острые

ракушки и осыпается песок, утягивая в себя последние силы. Впереди показался

непонятный шалаш. Сталкер изнурённый походом зевал. Они вошли в шалаш и

увидели старых приятелей по кафе.

-Мамед... я что то должен...

-Затянись. Усталость

Одна затяжка. Боль в мышцах притупилась. Вторая. Сталкер умно смотрит как то.

Мысли прояснились. Ещё. Свет. Ещё затяжка. Много света. Много людей. Прохладная

аудитория.

Я вспомнииииил... я вспомнил слово. Первые ряды тревожно смотрят на номинанта.

-неиссякаемого источника умняка. Да! Сто процентового не обременённого умняка.

Мамед снова вышел из шалаша. Пройдя 10 метров он прилёг. Достал рулетку и замера расстояние до места где он лёг в пред идущий раз, 11 см. -Не плохо на сегодня. Настанет день и я уйду.... Мамед уснул.

[Skorpionn]

Браааааавооо! Классно! Спасибо... Надо продолжить - сезон как раз, цены падаю-коробки увеличиваются, ганджа в них посуше уже -)). А то ведь можно конечно и самому высушить, типа в микроволновке, но опять же за свет платить, оно мне надо? I потом, на ТАКОЙ спрос должно быть неслабое предложение. В конечном счете, сегодн появилось ответвление от основного Растафари, движение, которое можно назвать "белые растаманы". Цель для них - уже не Африка, а, к примеру, Амстердам. Лигалай; короче. Кстати, меня немало беспокоит то, что сегодня рекруты повстанческой армии азербайджанских раста, отходят от традиционной ганджа к дяде Герасиму, которым сегодня заполнен весь рынок. Очевидно, спрос на него значительно выше, чем на Божью травушку. Ну да черт с ними, с ширками. Сегодня мы поговорим о возможности лигалайза у нас в стране. Вот я сейчас выйду, сигаретку дуну одну, и продумаю пост. Короче, представим себе картину: 26 июля 2007 года, Баку, Баксовет. Вы идете вниз по Коммунистической, погода - классная, градусов 27-28, ветерок легкий. Вы абсолютно трезвый, полный трезвяк, и вот вы идете с целью как-нито убить еще один вечер партизанского планокурения. Потому что УБН вконец озверело, сами торчат -другим не дают, фашисты хреновы. Короче идете, в кармане манатов 100 - нормально Проходите "Академкитаб", и метрах в 20ти вниз по улице новый магазинчик, называется "Кауа", приятного цвета вывеска - цвета, который на Кубе называют "verd olivo" - "недозрелая олива", цвет действеут на вас как 2 куба "Реланиума". Заходим в магазин, и какую же картину мы можем увидеть там? Конечно, в первую очередь: в который окрашена победа Кубиской революции выдержан и в саном магазине. За прилавком стоит пожилой раста, лет 45-47, в камуфляжке и голубом берете. Дреды торчат из под берета, все дела. Б углу за прилавког-i прислонился к стенке АК, запыленный, на прикладе - ярко-красная бабочка наклеена. Растамана зовут просто и для каждого бакинца естественно - Монолит. Или кратко - Моня. Когда-то он был десантником, дослужился до звания майора, потом его контузило, и он вернулся из Афгана на родной Баксовет. Из Афгана он привез дурную привычку накуривать афганским гашишем новичков, без предупреждения, изверг! Еще он привез (и продолжает возить) пару красивых упаковок этого самого гаша, и вот этот самый "калаш". У автомата интересная история, которую Моня рассказывает далеко не каждому, но я вам, так и быть расскажу. Вышел как-то Моня посреди ночи пяточку добить. Дунул, короче, накрыло десантника в полный рост, и попал он в плен. Дааа, в плен, бля, попал. Прямо к моджахедам. Проснулся, пяточка попустила давно, а напротив сидит и смотрит на него сквозь клубы дыма душман. Дернулся Моня к автомату - а автомата-то и нету. Душман в руках держит Монин автомат, биип бородатая, и наклейку налепил. Что за заморочка такая у них - бабочек на приклады клеить, этого Моня так и не догнал. И вообще он там и не задержался. Завалил этого духа, прихватил гаш, "калаш", и - завалив еще 4 душманов - свалил к своим. Однако после этого в первом же боевой выходе Моню контузило "итальянкой", и он получил: от Родины - медаль за отвагу, от командования - благодарность и литр спирту, а от офицеров сослуживцев - 2 кг гашиша. Вернулся в Баку, а потом, когда объявили лигалайз - первым в Сабаильском районе открыл магазин по продаже ганджа, за что был удостоен почетного приза от бывшего УБН - "Легальный барыга № Г'. Так и живет Калаш стоит уже 100 лет незаряженный, но Моня порой разбирает его, смазывает, и долго сидит так, вспоминая былое. Так вот, заходим в магазин, здороваемся с Моней, и начинаем с интересом изучать яркие упаковки ганджа под стеклом малахитового прилавка. Тот самый сорт, про который мы недавно читали в интернете. Результат работь! группы ученых из нескольких стран, Куба, Боливия, Афганистан, Перу откуда-то приклеилось. Обогащали эту ганджа в Иране, конечно. Да вы знаете, наверняка, такая яркая зеленая упаковка, на ней смайлик желтый в форме знака радиоактивности 20 манатов за 20 грамм, камышовая трубка прилагается. Берем такой пакаванчик, трубочку, расплачиваемся с Монолитом и вперед! Парапет ждет очередного курильщика. Перехожу через дорогу, звонит побила. На экране написано: Мамед. Мамед предлагает покурить ганджа его урожая, из того места двора, где кончается короткая стенка бассейна. Когда он узнает, какую траву я только что купил, он загадочно усмехается в трубку и желает мне приятного полета. Я кладу трубку в карман, другую трубку зажимаю в зубах, и закуривая, думаю "клево все таки - в Баку лигалайз полнейший". Затягиваюсь, значицца, задерживаю дыхание, и вдруг со скамейки, мимо которой я прохожу, встает...ВСГАЕТ!!! БЛИИИИН!!! ОН! Берет со звездой. Борода. Сигара. Добрая улыбка. Команданте Гевара собственной персоной.

- Ну привет, раста, как жизнь?

- Нормально, Че, спасибо... как сам?

- Да тоже ничего вроде, тормознулся вот чаю попить, по пути вечности.

- Добро пожаловать, команданте... Дунешь хапку-другую?

- Ну ты, раста, берега-то не путай. Я те ща как дуну - мало отнюдь не покажется!

- Ну давай тогда, Че, чаю попьем. А то поднимемся ко мне на Баксовет - у меня дома

матэ есть,

- Да ну его на фиг, подниматся сейчас, давай вот лучше здесь в чайхане якорь кинем.

Поговорим. Дунешь -)

- Тоже верно. Ну что-ж, договорились. Только я угощаю.

- Ладно, hombre, а то я сегодня... как-то не при деньгах... ну то есть, деньги есть,

конечно, но песо кубинские.

- Нет проблем, команданте, все нормально. Выпьем чаю с сахаром - все лучше, чем в

Боливии.

Заходим, садимся, я кладу на стол телефон/сигареты/зажигалку/трубку, забиваю, и пока команданте машет официанту, срочно делаю 2 затяжки обогащенной ганджа.

Выдуваю дым, и вижу вопросительный взгляд ясных глаз.

- Ну что, раста... просрали?

- Чего?

- Чего... землю-то... сколько там процентов-то?

- Не мерил...

- То то и вот, что не мерил... черти вы, в хлам накуриться - так вы первые, в кусок

земли отвоевать - так и не досвистишься,

- Да ладно, Че. Не я мутил эту тему с Карабахом.

- А ты замути, слабо? Все дядю ждете,.. А вот сами попробуйте. Вам-же эти земли

понадобятся - ганджа свою культивировать.

- Ага, точно. Землю - крестьянам, фабрики - рабочим, вся власть - народу, viva Z.ta!

- А почему нет? Посмотри вокруг. Моня со своим "калашом", один семерых стоит, вам

бы еще человек 10 собрать - и к Мамеду на огород - там полигон, тренировки. И в путь.

А то, знаешь ли, прикинь вот ты, что высадил ты один гектар ганджа, бегал поливал,

окучивал, а тут пришла зондеркоманда СС и всю траву надербанила. И потом весь

Гестапо с неё молочко варганил и торчал.

- С такой травы и МОЛОЧКО!!!

- Цыц! Мне звезду для берета Фидель подарил. Ты в радиусе моей харизмы голос не

повышай. Но то, что тебя эта тема с молочком для Гестапо за душу задела - вижу, и

хвалю. Давай, короче, раста,.. Ты это, короче. Ну ты понял. Вставай вот, за чай плати,

иди к Моне, просвети его насчет нашего разговора, собирай ребят, и вперед. А мне

дальше пора.

- Куда ты сейчас, Че?

- Ветер переменился... Сегодня у меня запланирована очень интересная встреча,

hombre. С вашими 26 комиссарами.

- Ааа. Помню... Пой песню, поэт, пой, ситец неба такой голубой... Да?

- Ну вот, видишь -)). Есть ведь и в тебе память, раста.

- Вижу, команданте. Есть. Во мне живет память каждого замученного человека,

замученного потому, что он хотел человеческого к себе отношения. А получал крест.

- Ну вот, созрел.

Команданте вытащил из нагрудного кармана блокнот, ручку, и что-то записал коротко.

- Еще один очаг, значит. Ну, удачи вам. И помни, hombre, вместе с тобой и твоими

товарищами по всем горным тропам вашей Родины пойдут еще 27 теней. Эти тени

поддерживаются любовью и памятью понящих их людей. Они будут поддерживать вас

на вашем пути. И знай, что каждый погибший на этом пути попадет в компанию Иешуа

и Пилата - пусть умирают с покоем. Vamos!

В этот момент я проснулся. На окне моей комнаты - плотные зеленые занавески, и вся комната окрашена в зеленый цвет. В голове слегка шумит, еще не полностью попустило. Прикрываю глаза, и думаю "есть полкоробка ганджа, кусочек гаша раз на 4 покурить. То есть пару дней продержусь. А потом? А потом опять, до утра - за компом, игры онлайн, игры оффлайн, потом наушники от мобильника в уши и в кровать, под одеяло. И каждый день похож на предыдущий. Но осень проходит. Скоро уже Новый год. Иншааллах, в нем будет нечто действительно новое. Ну а если нет - то весна-то придет по-любому. А за ней - самая красивая девушка Баку - бакинское лето. А потом придет кто? Точно, он самый... Сезон. Нормально, короче."

Он встал с кровати, включил стоящий на полу магнитофон (это слово мне нравится больше всего), оделся в ритме "You Can Do It", положил в левый карман спортивной куртки недокуренную с вечера пяточку, пластмассовую бутылочку "нафтика", а в правый - сигареты с зажигалкой, и вышел комнаты, поглаживая бороду... Начинался еще один бакинской осени,....

[Skorpionn]

Весело... Кровавый комок солнца вставал над горизонтом...

Мамед сидел на песке, на участке, на полигоне, сам не зная уже из чём втыкая,

вынимая ржавый кухонный нож в песок.

- Соседи в истерике

- Не знаю

- Мамед, это же я.

- Вот и не стыжусь признаться, что не знаю.

Участковый подобрал с песка косточку.

- Куриная скажешь?

- Разве не видно?.... Откуда теперь знать. У меня заначка появилась вечная. Сидел

никого не трогал. Появился человек в комуфляже, сказал, что теперь здесь будут они.

Думал госконцы и мою землю купили. Человек в комуфляже сказал, что здесь будит

полигон.

Я не знал. Решил понаблюдать, чтобы знать. Ты знаешь я тихий если не знаю. И тут они появились. Их было ровно двадцать шесть. Они построились вон тут возле шалаша. Тот, что в камуфляже сказал рекрутам, что надо найти истину. Они перерыли мой шалаш и нашли вечную заначку. Бог свидетель никого не трогал. Тот, что в камуфляже был - разобрал автомат... он его калашом обзывал... вынул поршень из газоотвода, забил в казённик мою заначку и стал раздавать всем затяжку из дула ствола... они дунули. Потом их командир сказал, что они должны отрабатывать навыки. Помню перекличку. Шаумян, Амирян, Осепян, Авакян, Борян и Констандян сказали, что весь участок ихний. Они говорили что их диаспора из шести человек на самом деле владела этими землями всегда и если остальные честны по отношению к истории, то должны признать, то, что... Они не успели сказать потому, что Джапаридзе, Николайшвили уже окопались в *их* землю и начали швырятся в их сторону инжир. Азизбеков, Амиров и Везиров пытались призвать всех к благоразумию. Они сказали, что цель, которая перед ними стоит - велика и чтобы её всю забросать нужно сплотиться. Не справившись с Джапаридзе диаспора начала кидать камешки на Везирова. А он потянулся к ореховому дереву на участке соседа. В общем не в понятиях о ганджа. Они бы поубивали друг друга. Вмешались Фиолетов, Корганов, Зевин, Малыгин, Петров, Полухин, Габышев, Басин, Коганов, Солнцев и оба Багданова. Они их разняли. Я подумал, что теперь мы сядем и дунем вместе. Но тут Берг и Мишне поссорились. Не понял какая связь, но все тут же вырыли окопы и стали бросаться гранатами... спелыми... с соседского участка.

- И что?

- и всё.

- хотя бы закопал. - Сказал участковый указывая на ножик который Мамед втыкал в

песок.

- Мой участок. Что хочу, куда захочу зарою.

[Skorpionn]

Браво.

Информация к размышлению

Возраст - 27

Стаж - 14 лет

Звание - Команданте НПРА Республики

Национальность - йары даты - йары бузовналы

Одно из самых ярких воспоминаний детства, помню как вчера: мне 3 года, я у бабушки во дворе, лето, светит яркое солнце, жарко. Дедушка пришел с работы на перерыв. Дедушка - офицер Советской милиции, начальник отдела борьбы с бандитизмом ГУУР Баку. Подполковник. Уже почти было стал полковником, да вот сказал кому-то из начальства в лицо все, что думал, абсолютно не стесняясь в выборе выражений. И ушел на пенсию подполковником. Так вот, он в форме, заходит во двор, пожимает мне руку, целует, снимает по ходу фуражку и китель, садится за стол, вымыв руки и умывшись, снимает галстук, бабушка наливает ему красный борщ, он сыпет соль-перец, зовет меня... Я подхожу, он вытаскивает из кобуры табельный "макарыч", выщелкивает обойму, передергивает затвор - готово: приятная тяжесть настоящего пистолета Макарова, хоть и незаряженного. Я играл со стволом весь его обед. Я очень любил их обоих,, бабушку и дедушку, до самого последнего их дня называя их бабулей и дедулей. Мой прадед, в отличие от моего деда, полковника получил. Да еще так получил, что мало не показалось самому, наверное. Точно. Потому как службу нес вояка в органах детей Дзержинского. НКВД бля. В самые веселые годы правления Кобы. Когда людей сажали на 10 лет без права переписки, как минимум. Как максимум в расход. Прошли годы, он уже жил с семьей в Баку, и однажды летом, в Крепости, он отправился спать (как многие соседи кстати) на крышу своего дома. Когда он не спустился к своему первому стакану чая в б утра, его жена поднялась на крышу и нашла полковника с простреленной головой. Не знаю, были ли тогда уже глушители, но

никто ничего не услышал, и убийцу так и не поймали. Его завалили во сне, иначе он бы

вытащил из-под подушки ствол табельный. Реакция была звериная у человека. Был

случай, когда в районе где он был начальником НКВД появился гангстер, "лесной брат"

- грабил всех подряд, мог и стрельнуть, если надо. Стрелял, биип метко. Прадед мой

горец был, терпения было мало. Сел на коня, и в лес. Через неделю где-то в чаще

спешился, нагнулся воды напиться из родника, и увидел в роднике отражения того

самого разбойника, винтовка - в руке. Прадед мой ему влет и шмальнул, прямо в лоб -

культурно. На коня прикрепил, и привез во двор НКВД. О как. Я рос в Крепости, когда

мне было 10 лет я знал больше, чем нужно знать, больше, чем - я надеюсь - будут

знать мои дети. Я люблю Крепость, когда мне было лет 19, и не было денег на кафе в

ноябре, я водил девушку в Крепость, гулять, и там есть одно место, где никогда вообще

не бывает ветра -). Целовались там часами. Вообще, конечно, Крепость - это очень

насыщенное место, в плане вибраций. Вот если б закинуться ЛСД, и прогуляться по

Крепости вечерком - можно будет услышать спокойный, размеренный стук копыт,

увидеть стражников на стенах, со своими алебардами, начальников городской стражи,

курящих в караулке через гальян сами знаете чего. Весело было б. Вообще я вот

думаю, что нормально прожил первые 27 лет своей жизни. Нормально, учитывая те

впечатления от встреч и событий, который у меня накапливались в течение всех этих

лет, и в итоге спрессовались намертво. Что-то грузануло меня сегодня, а я,

соответственно, вас подгрузил слегонца. Простите, коли так. Берегите себя, спокойной

ночи!

[Skorpionn]

Да.... Людей не оружие убивает, а люди. Рахмат всем погибший. Друг афганец говорил, что в конце света явится сорокатысячная армия и очистит мир от нечестивых. Говорил, что в эту армию зачисляют лучших бойцов шехидов. Ещё зачисляют, ведь конец света не наступил пока. Каждый погибший за правое дело считается шехидом. И память. Человек умирая оставляет память о себе.

Тебе нравится оружие. Оружие изготовлено для умерщвления. Оно упрощает этот процесс. Люди убивали друг - друга и раньше. Римские легионеры владели 16-ю способами умерщвления человека без оружия. Многое от осациаций зависит. Настроение к примеру. Вот я например на форуме когда читаю буквосочетание ПМ. Не об приват месадже думаю а об ПМе. Том самом который тебе так восхищал в три года. Имея под рукой пару станков я мастерил классные рогатки. Потом резал стволы и делал под них патроны 11мм. Отец не препятствовал изобретательности. Созидал. Досточки пробивал толстенные. Потом судьба поняла, что мне это нравится и познакомила с промышленными образцами. Разными. Кучей разных. Да и работу видел конечно. Стволы для меня пахнут не только солидолом, но и кишками человека и кровью протухшей, и блевотиной. А это не так романтично как кажется пм. Вот и не упомянаю имени калаша в суе. Ибо калаш - отвёртка. Инструмент, И в руках он оказывается различных. Так что приобретённые ассоциации загасили во мне любовь к такой технике. Теперь я и мухи не обижаю... в отставке... всех люблю... к стати не знаю почему рпг-18 называют мухой...

Да... и ещё в чём уверен. Оружие фигня. Главное в любой бойне это бойцы. А их не купить. Можно конечно воспитать. Но гены... как культивировать гены. Ведь гены не чебурашки. Ты представляешь Чебурашку с дшк? Если представиш может посмеёшся.

[Skorpionn]

Paxмат

Рахмат всем твоим ушедшим в страну вечной охоты! За Чебурашку - спасибо -), Сижу,

чай замутил, "Битлов" слушаю - хорошо мне. Иншааллах, и тебе не чихается. Я сижу здесь, а она - там, и один из нас не тан, где должен быть. Она там, где в кафе сидит компания из 5-6 студентов из ближайшей общаги, и половина из них курит ганджа, а она не курит, но зато пьет старый добрый абсент... Она там, где перебрав абсента, на мощенных булыжником улицах можно до сих пор увидеть танки, услышать грохот моторов, лязг гусениц, помнишь, Спасатель, как в том январе? И вот она там, а я б.л.я.д.ь. здесь. Это канитель, а любая канитель производит лишь (это всем известно грамотным людям) напряги. Но я готов пройти через многие напряги, но не хочу туда, а хочу её сюда. Я сейчас ей написал, что она мне нравится. Впервые. А она спросила, что я курю... Кент-8, милая,, как всегда. И я написал ей, что она почему-то нравится мне совсем не как друг. А что тут такого? Дедушка учил стоять до конца. Особенно на допросах. Особенно состоя в рядах французского Resistance, да? Какое у вас звание? Звание для вас больше, чем погоны? Или главное - погоны? Готов ли ты выкопать АКМ и выйти на улицы Праги? Или любого другого города на пути к победе "Revolucion del mundo"? Я - готов, если все это (или хотя бы маленькая часть) было бы для неё, драгоценной. Хотя насколько я помню, сухие выстрелы калашей услышит и поймет каждый выживший. Не пропадай, держи связь. Береги себя.

[Skorpionn]

ООО дааа. Лязг по мостовой. Уголь лопатой в вёдра, в помощь вольным детям Праги. Лязг траков по булыжной возле филармонии не у нас возле цитадели, не тот лязг от андрогювских, а от игрушечных брдмов в толпу с триколорами. Помню. Как сейчас помню камень брошенный на панзер расколовшийся не принесший избавления от тряка. Безмозглый камень. Впрочем, было бы забавно найти камень с мозгами прямо под ногами, на асфальте. Который добровольно согласился бы лететь на броню. Ну не стал бы он там валятся как пить дать. А может там он, и остался. Кому что пить. Абсент. А может 50мм-я арматура. Ведь странное дело. 50мм арматуры засунутой может вынуть тряк и остановить т80, а 50мл абсента с этой задачей не справляются. Я проверял. И литр не помогает. Ползёт себе гад. Лязгает по мостовой, и человеков подминает. А сколько дыма от дизеля. Сколько растаманов надо, сколько Кент-8, сколько ганджы, сколько сухих выстрелов калашей(если на то пошло)

"Revolucion del mundo"? Зачем это должно быть драгоценно для неё? Зачем не для тебя?

[Skorpionn]

Даааа, гагашшш. Прага. Она, Мне не нужен будет никто, когда меня запишут в списки солдат Революции, поверь мне, как я себе верю. Абсент - отстой. Коньяк, по цене от 50 манат и выше - это прикольно. 0.7 коняка, баночка красной икры, буханка черного хлеба, 1 лимон, 2 апельсина, 1 кисть белого винограда, по 1 таблетке Экстази на человека. И вперед. За Родину. У меня она на Баксовете. И она мне нравится, пусть и не красавица. Спокойной ночи, и знаешь - спасибо тебе за общение, и за то, что не ты не портишь его приватом и просьбами/приглашениями стучаться в аську -)). Knockin' on heaven's door, а не в Аську. Отдыхай!

[Skorpionn]

Ну как тебе сказать.... о стучаться в аську? Я тупой и не знаю кто такая Асия. Об том

чтобы стучаться в Баксовет.... Меня на Советской не плохо кормют.

На счёт "Отдыхай" Это меня задело.... Меня упрекало это слово с детства. Откуда знал?

[Skorpionn]

P.S.: Ну вот и все!

Можете проболжить вашу милую беседу!

Skorpionn

[Spasatel]

Че?

[Lotta*******]

Че?

Спасатель-не плохо вам писанина идет...-отредактируйте и на сервер...мож ете на российский.///- http://proza.ru/

Если жизнь-НЕИССяКАЕМа...то исток ее тоже...вот такой неиссякаемый умняк...,а не косяк.Не косите...от умняка.))ПИшИТЕ ДАЛьше.

[Spasatel]

Лоттушка... Был форум на "фоменко. Уже сайта не. А дальше если ты писал в ежедневных постах больше 2х строк которые шли от души тебя ссылали в литературу. Тобиш вам Лотта отсюда не влезти никогда. Ниже я скопирую пост на форуме 2002го моего знакомого. Попытаюсь вовлечь его обратно в форум. Надеюсь его не забанят как прежде. Ник - Пепел. Ныне работает в одном из банков в бухгалтерии.

Осенняя игра в листопады под мысли дождей. Короткие встречи с землей желтой луны на паре игральных птичьих костей. Кто их бросит на осень ангелам птиц, вьющих себе теплые гнезда? Осенняя мгла в чистый ангелов день. Что есть скучнее, запустелый, пасмурный день, похожий скорее на ночь, нежели сам на себя, — когда святая правда чтится с глубокой ночи и утро бьется птичьим сердцем на скорлупу, а жизнь бросается на ветер перемен. Пустая жизнь в застойных компромиссах, где брошены и обездолены слова, и недосказаны истории отдельных лиц. Обрывки мыслей библиографа — архитектура наваждений в пространстве незаконченной игры. Лишь небо ясное, пречистое вечерей, кружит в глазах изрезанным крылом и перья мягкие, и перышки пушные летят спирально к шахматной доске, оставленной, забытой, может быть на время: как будто на ночь, и как будто в ночь. Застывшие фигуры. Тихо так. И не мое оцепененье.

Знали бы вы тех ангелов — соседских дворовых, картинных птиц, которым нравилось кружить над головой. Сущие ангелы, парящие в небе свободных передвижений. Они мне полюбились и стали вдохновеньем на земле. Бывало раньше так, что я прикармливал их. Но было это очень давно, и теперь трудно вспоминаются такие лаконичные дни (если не ночи). Сейчас они наверно в стариках, в противном случае, родились в новой скорлупе. Не знаю. Я был излишне поглощен игрой, как пешеход своим движеньем. Быть пешеходом, — может быть, так сразу пешкой?! Так мне казалось иногда.

Все началось, как и закончилось, осенней достоевщиной: они снимали с кровью свои крылья, которые спадали на огонь времен; и в прикосновении к земле встретились с ней, вдохнули дым сгоревших гнезд и почувствовали терпкий вкус маленькой, жадной смерти. И что-то изменилось. Лишь в тишине покоясь краской лета и теплым ветром, удирали прочь по грязным дорожкам, оставляя в следах только осень, увядшие цветы, да смог. А над игрой болели смехом и смех тот — голос боли какой-то стравленной гитары, расстроенной пальцами квадратных фигур с шахматной доски. Они вели довольно однообразную жизнь плотских существ, а жили в маленьких мирках слежалой обуви и тапочек по дому, работали в аскетах и собирали крылья, ведомые божественной судьбой и принципом от бога. Лишь в бытии и только. А бог печалился: я отпустил их в печальный полет мысли, а полет сегодня был именно печальным, без лишних окончаний, к тому же, я надеялся тогда на легкомысленную развязку дел или на какой-нибудь полушуточный поступок. Такой я был нерешительный бог... Кроме того, осенью действительно трудно что-то решать, а тем более импровизировать (чей ход) — особенно, если осень касается именно твоего естества. И в эту ненастную пору мне казалось, что и у меня есть мой собственный, ручной работы бог, ведь боги не могут ошибаться, как он с пристрастием и фарсом. Я тешился по взмахам крыльев, по странному библейскому полету, по необычным радостям от них; но невозможно в следствиях причин измерить погоду, царившую на моем поле и в моем окружении. От этого хотелось убежать, укрыться сенью мертвых трав, закрыться в футляре и больше не видеть, не слышать — забыть кровь. Бог ли я после этого?! Но я не знал, как и не мог знать других богов.

А на улицах тем временем свечерело, погас последний газовый фонарь, погасло небо балконными огнями. Все угасало, гасла жизнь, не гасли только ангелы детей, внутри которых горели большие парафиновые свечи маленькой церквушки. Сошествие фонариков пошло на землю, к квадратным людям на полях. И тех из ангелов, оставшихся в живых, закалывали вилками, исчерпывали ложками, или загоняли солнечными зайчиками в пространство кругленького зеркальца. А тех, кто был убит, тихонько хоронили в цветочных, праздничных горшках. Такова их добрая смерть, моих вдохновенных ангелов птиц. И лишь мой унылый бог брел по путеводителю сломленных чувств бесконечными улицами, поправляя копье в районе сердца, закуривая и бросая под каждый вынужденный ход. К утру он был на своей лестничной клетке: справа и слева — соседские двери F2 и F4, по центру пахло жареным мясом птицы — это его дверь, с надписью ПАТ (pater — отец). Открыла сонная жена, все еще нарядная и все еще с надеждой на утраченный ужин. Что так поздно? Так получилось. Устал, наверное, сильно проголодался? — я приготовила праздничный ужин; дети уже поели и легли спать. Ну, давай, скорей раздевайся и за стол. Сейчас, сейчас... Что-то случилось?! ... Партия, — я проиграл. Пат.

[Lotta*******]

по центру пахло жареным мясом птицы — это его дверь, с надписью ПАТ (pater — отец). Открыла сонная жена, все еще нарядная и все еще с надеждой на утраченный ужин. Что так поздно? Так получилось. Устал, наверное, сильно проголодался? — я приготовила праздничный ужин; дети уже поели и легли спать. Ну, давай, скорей раздевайся и за стол. Сейчас, сейчас... Что-то случилось?! ... Партия, — я проиграл. Пат.

Будь,Спасатель-СПА-СИБО,спас...классная штука...

..такие люди должны поддерживать собой свое...обменом ,контактом...расширяя свое пространство...есть нас и будем...

В общем то не о патологии речь...вечным нашим земным телесным потом...и мы хоть и брошены ха эту пространственную шахматную тюрягу решетку-патолок и его высота и присутствие люка это от нас и от наших...пусть и от порой пощипанных и подрезанных до куриных крыльев зависит,,,

[Lotta*******]

Хотелось бы на таком уровне...-из души общаться...ПУщАй ВОЗВРАщАЕТСя!...хорошо было бы,если бы вы оба свои вещи на http://proza.ru/

СТОИТ...!

[Comandante Guevara]

Разбирая свои бумажки я нашла распечатку этой темы (возможно название неточное), которую создал Спасатель. Если не ошибаюсь посты были написаны только Спасателем и Командантем Гевара.

P.S.: Я сканировала, ошибки не исключены.

Спасибо, Skorpionn, я как раз вчера вечером думал освежить ту тему, она реально прикольно пошла по цепочке -)). И не нашел на основной странице Литературы, а потом уже колбасить начало, drum'n'bass в наушниках, ну короче. Уже не до того стало. А сегодня решил 100пудово написать, и вдруг вижу "тема создана Спасателем" (привет тебе, как сам? Иншааллах, все нормально у тебя). Приятно стало -)). Спасибо еще раз.

З.Ы. Skorpionn, а не продолжить ли вам эту же тему?

[Comandante Guevara]

Че?

Супер -))))))

[Spasatel]

Спасибо ) ЧеГи...Во первых спасибо Скорпиону который вложил свой труд. То, что по умолчанию…. Друзья. Те секунды, минуты которые затрачены вами на созидание, никто вам не вернёт. Они от жизни уходят. Если только вас поймут. Друзья… Ведь на самом деле…