Картины, которые мы рисуем в сердце однажды становятся реальностью...
Entry posted by Айлинка in Картины души... ·
462 просмотра
С самого детства она жила среди полотен.
В доме бабушки стены были похожи на окна в другие миры — старинные репродукции висели на стенах, и каждый вечер, когда солнце уходило за сад, краски оживали, будто начинали дышать.
Она сидела напротив и рассматривала их часами: как свет ложится на воду у Моне, как ветер треплет платье девушки Вермеера, как в картине Айвазовского море не просто шумит — говорит.
Тогда она ещё не знала, что учится самому редкому искусству — видеть душой.
Позже, когда жизнь разбросала её по дорогам, картины начали рождаться внутри неё — тихие, прозрачные, будто сотканные из снов.
Она не всегда брала кисть — иногда просто думала, чувствовала, представляла.
Но мир слышал.
Однажды дочь сыграла на концерте, как в её видении.
Потом оказалась в Стамбуле — среди древних зданий, точно таких, какие когда-то вспыхнули в её воображении.
И ещё много раз жизнь повторяла её внутренние картины — как будто Вселенная читала её подсознание и исполняла его.
Она поняла:
настоящие художники не просто рисуют — они вспоминают то, что уже существует где-то между мирами.
Сначала это было незаметно.
Она просто рисовала — свет, море, людей, иногда без лиц.
Каждая картина будто приходила сама, без усилия.
Она не думала, зачем.
Но люди, заглядывавшие к ней, начали задерживаться перед холстами дольше обычного.
Кто-то плакал — тихо, не понимая почему.
Кто-то вдруг вспоминал запах детства или лица, которых давно нет.
Кто-то просто садился рядом и говорил:
— От твоих картин становится спокойно....
Её картины перестали быть просто изображением.
Они стали молитвами цвета.
Не просительными, а благодарными.
Иногда ей казалось, что кисть движется не рукой, а сердцем.
Что внутри неё — не просто память детства, а целый мир, где живут души, ищущие покоя.
И через каждый рисунок она словно открывала для них дверь домой.
Со временем она поняла, что все эти картины — не просто предвестники событий или чудеса для других.
Каждая линия, каждый светлый пятно, каждый образ, который когда-то жил только в её подсознании, были её собственной дорогой к себе.
Рисуя, она училась снова дышать после бурь жизни.
Через картины возвращались утраченные моменты радости, мягкость детства, тепло воспоминаний, сила мечты.
И с каждой новой работой сердце становилось легче, душа — свободнее.
Её картины оживали не просто в мире, но в ней самой.
Они напоминали: жизнь — это не только то, что видно глазами, но то, что ощущает сердце.
То, что мы видим во сне, можем впустить в реальность.
То, что живёт внутри, может дарить свет другим.
Она улыбалась, глядя на свои холсты:
в каждом из них — целый мир, родившийся в тишине её души, и этот мир всегда был с ней.
И она знала: пока есть взгляд, который способен увидеть, пока есть сердце, которое готово чувствовать, — картины будут оживать, а с ними будет оживать и она сама....
-
1
-
1
66 комментариев
Recommended Comments