Leaderboard

За окном свирепствовал ветер. Он шёл с моря — резкий, колючий, будто хотел напомнить обо всех тревогах сразу. Он бился в стекло, раскачивал ветви, срывал последние листья и уносил их куда-то, не спрашивая разрешения. А в душе было иначе. Там открывалась дверь в сад. Сначала — осторожно, почти несмело — проклюнулся тонкий росток. Он не боялся ветра, потому что рос не снаружи. Он рос из тишины. Из долгого терпения. Из боли, которая однажды устала быть болью и превратилась в почву. Потом появились цветы. Не кричащие, не напоказ — а живые. Пионы с мягким дыханием тепла. Небесно-голубые лепестки покоя. Розовые оттенки памяти, в которых больше не было слёз — только нежность. Ветер пытался добраться и сюда, но не смог. В этом саду он терял силу. Здесь он становился просто движением воздуха, нужным, чтобы цветы учились быть крепче, а не ломались. если в душе цветут цветы — никакой ветер не страшен. Он может шуметь, злиться, напоминать о прошлом, но корни уже глубоко. И они — дома.