Подземные этюды.

[Темна_Я]

Нашла в сети, хотелось поделиться. Пишет талантливый молодой человек, называющий себя Арчетом, Алексом, Алексом Найт, Арчи (sir_archet).

У метро сутолока, давка. Перед входом - огромная толпа, слегка напоминающая очередь. Среди людей, в небольшом круге пустого пространства, стоит мужчина в костюме. Он подтянут, щеголеват. Он не кричит - восклицает:

- Жетон, дамы и господа. Жетон!

Таким голосом обычно предлагают у театра лишние билетики...

Светя фарами, подходит поезд. Паренек - молодой, веселый - вытягивает над путями руку, выставив вверх большой палец. Международный жест автостопщиков.

Поезд тормозит. Паренек подмигивает машинисту и получает ответный кивок.

Хорошее настроение

В переходе - старик. Сгорбленный, с палкой в руке, низенький. На голове - ушанка. Из под ее потрепанного меха виднеются глаза.

В глазах - горькая обида и удивление годовалого ребенка.

Одной рукой он ласково, как котенка, гладит стену, целиком заклеенную рекламой. Тихо и удивленно бормочет:

- Там же мрамор был... мрамор... а вы.. мы... Променяли... на что променяли... На что?..

У входа в метро стоит молодой парень. Он держит дверь, прилагая к этому видимые усилия. Но улыбается. Мимо него идут женщины: девочки, девушки, бабушки. Кто-то благодарит кивком, некоторые вслух, но большая часть просто проходит мимо.

Если б ему отпустить дверь и не бороться с ветром - она прекрасно открылась бы сама. Правда, в другую сторону.

Он знает об этом. Он улыбается.

В последний момент в вагон заскакивает бабушка с тележкой. Двери открываются специально для нее - по всему составу.

Вот она внутри, большеглазая, запыхавшаяся.

- Спасибо вам огромное! - обращается она к машинисту.

Если бы машинист был телепатом, он обязательно ответил бы "Не за что!" и густо покраснел.

Но он не телепат. Поезд трогается.

Настоящее одиночество можно почувствовать лишь тогда, когда вокруг тысячи людей. Вот стоит парень - сжал кулаки, старается не заплакать. В глазах огонь пополам с безысходностью. Это будущий герой, а может - завтрашний самоубийца.

Вокруг тысячи людей, но он один.

А вот парочка: Он и Она. О, это прекрасный Он - высокий, красивый, романтичный. Белого коня нет лишь потому, что его сложно протащить на эскалатор. Она - тоже хороша. На ней юбка и берет, но держится она так, будто это платье и диадема. Принцесса метро.

Вокруг тысячи людей, но они вдвоем.

Вокруг тысячи людей...

[Темна_Я]

Люди в Метро

Настоящий Панк.

Эскалатор.

Пустой.

Запущен только что.

Идет вверх.

По нему в гордом одиночестве идет панк.

Тоже вверх.

Да, настоящий панк шел бы по эскалатору вниз, против движения.

Вот только эскалатор пуст, а на других все стоят на своих ступеньках.

И никто не бегает.

Дубленка.

Вагон. Толкучка. Злые лица.

Входит женщина, и вокруг нее мгновенно образовывается круг пустоты.

Она хорошо одета, она профессионально накрашена. Ее дубленка стоит дороже, чем моя квартира.

Она выглядит настолько жалко, что люди двигаются и уступают место.

Ветеран.

Десятое мая.

Вагон. На краю сиденья присела древняя старушка. Коричневое пальто времен 60-х, отглаженная серая блузка, шапка позапрошлой моды. Выцветшие глаза.

Ярко-красная, режущая глаза гвоздика в руках.

Контраст.

Гот.

Переход. Толпа, давка, сутолока.

Как-бы отдельно ото всех идет фигура в черном. Гот.

Длинный черный плащ, взгляд в пол, на голове - огромные наушники, из которых доносятся металличские раскаты.

В переходе стоит флейтист. Худой, костлявый, одухотвореный. Он не зарабатывает милостыню. Он служит искусству.

Гот уже проходит мимо... Но вдруг поворачивается, выгребает из кармана мелочь и, не считая, бросает флейтисту в стоящий на земле футляр. На мгновение поднимает взгляд.

Флейтист улыбается. Улыбка освещает его лицо, хотя она там - явно нечастая гостья.

Гот идет дальше.

Флейтист продолжает играть.

Но Гот ничего не слышит.

Актер.

Платформа. Скамейка ожидающих. Все сидят давно.

Мужчина роняет из кармана коробочку с презервативом. Тут же подбирает, оглядывается. Задумчиво открывает свой саквояж и разглядывает древний магнитофон с катушками. Всеми силами старается дать понять окружающим, что презерватив ему нужен на резину...

Никто на него не смотрел, не смотрит, и не посмотрит потом.

Пофигист.

В вагоне сидит яркая личность: весь в коже и железе, на глазах очки с голографическими черепами, в ушах плейер. Всем своим видом он говорит: «Плевал я на вас на всех».

Так бы он и проехал конечную остановку, и пропал в недрах метрополитена, если бы не девушка-проверяющая.

Ей по должности положено.

Нота.

Утро, вагон. Девушка задумалась над разлинованным листом бумаги. Красивая девушка, глаза добрые. Даже странно, что едет в метро.

Вдруг девушка делает пальцами незанятой левой руки такое движение, будто бьет по невидимым клавишам.

На листе сама собой появляется первая нота.

[Темна_Я]

...у входа в метро, на лестничной площадке, стоит парень - молодой, симпатичный.

Перед парнем лежит шапка, раскрывшая голодное хлебало.

Рука вытянута вперед в интернациональном жесте "Подай..."

Мимо проходит калека. У него нет одной ноги, передвигается на костылях. Вид - потрепанный. На плечи накинута куртка защитного цвета. Три звездочки. Парень глядит на него с надеждой.

Калека медленно подходит, окидывает его взглядом... Плюет в шапку и пинает ее костылем. Звенит мелочь, рассыпавшаяся по мрамору.

Калека уходит.

Молодой, здоровый парень кладет шапку на место и продолжает просить.

...поезд неожиданно тормозит и останавливается посреди туннеля. Стоит минуту, другую... Пассажиры начинают шушукаться.

- Как вы думаете, что случилось? - спрашивает бабка номер Один.

- Бензин кончился, наверно... - задумчиво отвечает ей бабка номер Два.

- Или может в пробке стоим, - добавляет бабка номер Три.

Найдя объяснение, они умолкают. Поезд трогается.

Бабки номер Один, Два и Три кивают друг другу с хитрецой. "Я же говорила!" - видится в их взглядах.

...женщина, сидящая на выходе с эскалатора. Почти бабушка. Кабинка такая маленькая, что кажется, будто она сидит в стакане.

То есть ей тоже так кажется.

Зато бабушка точно знает, что нет в городе человека, видевшего за свою жизнь больше счастья, чем она.

Все знают, что эскалатор - лучшее место для поцелуев и объятий.

Правда?..

И поэтому она счастлива тоже.

[Темна_Я]

В вагон заходит девчушка. Тихо что-то говорит, обращаясь к людям. Слышно только старомодное: "Товарищи, у меня..."

Щелк. Двери закрываются. Следующая станция...

"Ж-Ж-Ж!" разгоняющегося поезда.

На девочку перестают обращать внимание.

У настоящих попрошаек пронзительно-поставленные голоса. Их слышно сквозь стук колес.

Но у нее-то действительно погибла семья.

Рядом со входом в метро стоит предприимчивый молодой человек с кипой газет. Подпрыгивает, бьет каблуком о каблук, заискивающе улыбается прохожим.

На груди у него большая табличка:

"МНЕ ОЧЕНЬ ХОЛОДНО!!!"

Газеты разбирают охотно.

В метро под потолком висит воздушный шарик. Люди идут мимо. Некоторые на секунду поднимают глаза – но тут же опускают снова. Смотрят в толпу.

Любуются шариком дети – их ведут за руку, они пока могут надеяться на родителей.

Провожают его взглядом старики – им можно, они не спешат. Вот только хорошо, если шарик заметит каждый десятый. Их взгляды придавлены к земле весом жизни.

А вот - романтичный юноша остановился, задрал голову, и взирает на шарик как на чудо – серебряный, блестящий... Секунда, другая, - ему наступают на ногу.

Обычно тем, кто смотрит вверх, бывает больно снизу.

На эскалаторе болтают мать с ребенком. Мать неожиданно целует ребенка в нос.

На лице отпрыска – ужас пополам со стыдом.

- Ты что, мамочка! Не при людях!..

Мать чуть-чуть улыбается и прижимает пацаненка к себе.

Переход. Течет людская толпа. Она огибает музыканта – только подойдя к нему вплотную можно услышать неясное треньканье. В руках электрогитара. Лицо одухотворенное.

Рядом табличка – «Коплю на усилители...»

Он виртуоз.

Но люди идут мимо.

- Вы думаете, я нищий? Нет, я поэт! Ничего, что я так выгляжу, пахнет, у меня просто совсем нету денег... Видите, вот журнал. Вот это мое, и это... И тут еще... А тут написано, что я награжден... Не стесняйтесь, возьмите, почитайте.

Вам нравится? Правда? А хотите купить? Журнал, правда, за июнь, но раз вам нравится... Да? Пятнадцать рублей. Да. Да... Нет, я не пристаю к людям. Я продаю свой журнал. Меня наградили! Вы думаете, я нищий?..