А за окном ветер...
За окном свирепствовал ветер.
Он шёл с моря — резкий, колючий, будто хотел напомнить обо всех тревогах сразу. Он бился в стекло, раскачивал ветви, срывал последние листья и уносил их куда-то, не спрашивая разрешения.
А в душе было иначе.
Там открывалась дверь в сад.
Сначала — осторожно, почти несмело — проклюнулся тонкий росток. Он не боялся ветра, потому что рос не снаружи. Он рос из тишины. Из долгого терпения. Из боли, которая однажды устала быть болью и превратилась в почву.
Потом появились цветы.
Не кричащие, не напоказ — а живые.
Пионы с мягким дыханием тепла.
Небесно-голубые лепестки покоя.
Розовые оттенки памяти, в которых больше не было слёз — только нежность.
Ветер пытался добраться и сюда, но не смог.
В этом саду он терял силу.
Здесь он становился просто движением воздуха, нужным, чтобы цветы учились быть крепче, а не ломались.
если в душе цветут цветы — никакой ветер не страшен.
Он может шуметь, злиться, напоминать о прошлом,
но корни уже глубоко.
И они — дома.
-
2

45 комментариев
Recommended Comments