МЕРТВЕЦ

опоздал

Тебе идет зеленый цвет...тебе идут оранжевые мысли....тебе идут алые песни. На краю есть старый дом...На веранде чашка с черешнью. Это твой дом...Найди его

Мечты заканчиваются... Сегодня ты думаешь, что ты не такой как все...ждешь понимания. Завтра ты его получишь. Что же ты тогда будешь ждать ? Найди ракушку...у моря...Это мечта, только чужая. Она закончится через месяц...или два... Что ты знаешь о цветах ? Ты говоришь вслух по дороге и смотришь фильмы. -как тебя зовут -Уильям Блэйк Мысли разламывают твою голову, чувства- сердце. У тебя нет колокола, но есть руки-ножницы. Ты вырезал ими розу с шипами и подписался морем. Это ты ? НТМ

Вчера я разговаривал со смертью. Вернее я бы с ней не заговорил. Прошел бы мимо. Но она пристально так посмотрела в глаза и сказала: «привет!» Холодно так сказала, что защемило под диафрагмой. - я вас где-то видела Ужаснулся, слишком уж много холода в ее глазах. Думаю, ошибается. Назвала время, место. Узнал. Испугался. Человеческое сердце способно любить и ненавидеть одинаково, с одной и той же силой. Ты передвигаешься по этой планете и тебя наполняют обязательно эти два чувства. Они сильнее всего остального. Они правят миром и душами. Ненависть заползла в мою душу с колюще-режущим предметом и начала выгривировывать в ней события с четкой последовательностью и особой жестокостью. Воспоминания уже не проплывают как раньше перед глазами, они давят на глазницы изнутри, выкуривая твой мозг, как злого духа из вигвама. Еще немного и все заметят как ты побледнел, пожелтел, позеленел, и что самое ужасное, потупел. Вспомнил свою смерть и ее слова : Счастье обрывается в один миг. А потому готовьтесь к беде заранее. Пусть перед вами всегда будет пример самураев, которые говорили: "Путь самурая есть смерть". Для нас тоже вся жизнь есть приближение к смерти. Отличаемся мы лишь тем, что не желаем думать о худшем, и когда оно приходит, мы всегда не готовы его встретить. Смерть ходит вокруг, Сужая круги; Осталось чуть-чуть – Я слышу шаги. Знакомых людей Берёт ни за что, На окнах друзей Рисует жетон. Своею косой Не глядя, без мук Ты губишь труд той, Что жизнью зовёт. Зачем? Для чего Приходишь туда, Где всё хорошо, Где ты не нужна? Им жить бы да жить На этой земле: Работать, служить, Творить, пить и петь… А ты тут как тут, Незваным гостём: «Тебя уже ждут, Молись и идём». А к тем, кто зовёт, Не хочешь идти, Твердишь: «Не черёд, Потом, подожди». Чего же ты ждёшь, Я жду. Я готов. И траурный дождь Идёт уж давно… (Самуэль Волков) Лучше всего, если человек будет сидеть в состоянии отупения. Чем дольше он просидит, тем меньше вероятность неоправданного самоубийства. Боль от долгого ожидания перегорает, как перегорает молоко в груди женщины если его перестать сцеживать. Иду , не оглядываясь . Еще немного и подъезд. Еще немного и твой мир. Только твой с периодически наведывающимися работниками ЖЭКа, Бармека и т.д. Холод за спиной…Не оборачивайся. Это она…пришла, как и обещала. Внезапно. Прямо перед горячим ужином и закатом солнца, когда хочется жить как никогда. Никто: "Кто рожден для жизни вечной, Кто для ночи бесконечной." Уильям Блейк: Но я правда не понимаю. Никто: Зато я понимаю, Уильм Блейк. Ты был поэтом и художником, а сейчас ты - убийца белого человека. ХАРАГУРЭ БУСИДО ПРИМЕРНАЯ СМЕРТЬ Смерть посещает всех: великих и малых. Смерть настигает вас, не считаясь с тем, подготовились вы к ней или нет. Но все люди подготовлены к факту смерти. Однако вы склонны думать, что вы переживете всех. Это вводит в заблуждение и вас и других. Смерть подкрадывается к вам, прежде чем вы об этом узнаете. Встречая смерть, будьте уверены в том, что вы встречаете ее в полной готовности Сида Китиносукэ, один из подданных его светлости, сказал: «Когда и жизнь и смерть одинаково не бесчестны, - останови свой выбор на жизни». Но он имел ввиду выразить обратное тому, что сказал. В другом случае он заметил: «Когда вы не можете решить: идти или не идти - лучше не ходите». Он добавил: «Когда вы задаетесь вопросом: есть или не есть? - лучше не ешьте. Когда вас мучит вопрос: умереть или не умереть? - лучше умрите». Some are born to sweet delight, Some are born to endless night." "Кто рожден для жизни вечной, Кто для ночи бесконечной."

я живу во сне....во сне я вижу людей..слышу голоса...вижу совсем другой мир...я общаюсь с ними...моя душа с ними. Вот сегодня я во сне видел своего друга детства...как я радовался...даже смог перенести этот сон в жизнь....и утро было живым...Смерть познаваема....как и все в этом мире....было бы желание....познать можно все

где считается....кто считает и какая мораль ? если человек не умер..значит не любил ?

Полностью отвергает возможность самоубийства лишь тот, для кого его собственная жизнь является ценностью, выше которой ничего нет и быть не может.[ Счастье обрывается в один миг. А потому готовьтесь к беде заранее. Река, словно жизнь, могла течь в обоих направлениях. Проходили века и стекала, как грязь весна. В этом городе жила моя смерть. Она бродила по улицам , гулкими подъездами и старыми домами.. Я ощущаю огненное дыхание , сопровожденное телесной болью, но утешающее ее. Нечто легкое, словно надежда на спасение, присутствует. Это моя смерть. Она проявилась на фотопленке жизни вместе со мной. Она поселилась в выдуманном доме ,с выдуманным бытом и хозяйством. и с лохматой, высунувшей язык, выдуманной собакой. И Само Время засыпает , когда пес лижет ей щеки. Столетия проносятся со скоростью пробега стометровки и прыгают с обрывающейся стрелки в море минут и секунд, и брызги летят в разные эпохи, раскрашивая зеркала радостными улыбками и размазанными по стеклу глазами... «- Ты знаешь, когда я был маленьким, я мечтал стать памятником, одиноко стоящим в каком-нибудь заброшенном парке. Я только недавно понял, что это было подсознательное желание любить. И когда с меня эта дурацкая жизнь снимает комически-посмертные маски, и я обнаженный выхожу на прогулку в парк, то понимаю, что любовь - это грех, любовь - это эксгибиционизм перед лучшим другом, это каменное неверие себе и холодное предательство остальных... Был только один человек, который по-настоящему любил свою Галатею. И то до нас дошел миф про то, что он ее оживил. Это неправда. На самом деле он, достигнув пика чувств, разбил свою любовь грязным топором, взятым у мясника... Он один из немногих понял единение любви и смерти. Боже, да как же можно полюбить, если ты не разу не убивал!... ...Ты спрашивала, люблю ли я тебя... Да. Я люблю тебя... Но я никогда не смогу тебя убить...» Поздними вечерами, заполночь Смерть сидит в темной нише маленького клуба, с бокалом красного французского вина, слегка прищурившись, затягивается «Житаном» без фильтра. Она одна, и вокруг Нее – непреступаемый круг одиночества, за который не могут прорваться взгляды алчущих Ее. А таких много. Внутри меня покой. Тихий выход ощутим, как продолжение вхождения. Смерть может стать мною и вернуться на много лет назад, к тому, к кому я возвращаюсь лишь в непрошеных, мучительных снах, которые Она навевает мне. Смерть может снова и снова, без вреда для себя переживать мое прошлое, которое я старательно вытесняю из памяти, потому что я хочу жить. - Почему тебя нельзя любить ? - Потому что, когда горит море люди плачут... Сказка про русалку и червяка Она жила в аквариуме, наполненном горячим чаем без сахара. И была она прекрасна, как семнадцать огненных рыб в волнах отраженного солнца. Родные сестры просто изнывали от зависти, когда видели ее в зеркале вместо себя. И никто из живших вместе с ней не мог понять, как она, такая красавица, полюбила грязного прыщавого червяка. Белые мухи кружились по утрам у нее в волосах, старые девы читали вслух несвежие журналы, а она лишь грустно ловила голубые лучи уходящей луны и плакала крупным жемчугом, заполняя дно аквариума. Однажды он явился ей во сне и она три дня и три ночи целовала тень воспоминаний промелькнувшего счастья. Она плакала от радости, и, казалось весь мир пел бесконечную серенаду великой силе и недолговечности чувств. А на четвертый день, проснувшись, она уже никогда не вспоминала о старом червяке, доживающим свой век в бутылке, уроненной в аквариум хмурым хозяином... Среди черных дыр, Озоновых пропастей, Я брожу, Пароходной лопастью Разбита, В городе снов убита…… Среди черных дыр, Как умалишенная, Я брожу, Тобою сожженная Стала, Проклятой быть устала……. И от страшных фраз Руки заламывая Я кричу, Двери взламывая: «Плохо! Спасите меня – Я сдохну! Я так устала быть Чужими окнами, Откройте, люди, Впустите, родные, В двери, Я вам навсегда поверю…» Евгения Багмуцкая

Интересно...меня посчитали ?

Говорят, что сон - это маленькая смерть. Говорят, что время во сне существует лишь поскольку мы этого хотим. Говорят, что на самом деле - сны мы придумываем уже проснувшись, чтобы забыть, что было с нами там на самом деле. Говорят, говорят, говорят... Людям свойственно спать и говорить. Как быстро все меняется во сне - в односекундье, и вместе с тем протяженно на годы! Стоило лишь на миг потерять контроль над сном - или это уже не сон - и рядом оказывается усыпанный лепестками бумажных цветов труп незнакомки, а на полу - еще один, мужской, и пуля в нем, кажется, твоя. Да, точно твоя, ведь его - в тебе. - Кто ты? - Уильям Блэйк. Что ж, выбор не лучше и не хуже других. Во сне мы зачастую смешиваем людей в каком то сатанинском миксере, без недоумения опознавая черты десятков людей в одном, кажется, тоже хорошо знакомом. мертвецы мстительны, а месть мертвого мертвому - освящена изначально, пусть даже и адом. Немного смерти в жизни не помешает никогда….Немного смерти в жизни – то, что подсовывает нам сама жизнь…своими липкими руками. -что это ? - кровь Ты смотришь на море и понимаешь, что это сон...и этот крик чаек, возвещает о скорой смерти. Чьей ? Пока неизвестно...Надо проснуться! Для того, чтобы этот сон перенести в жизнь. Ты переносишь море и чаек, ты переносишь запах смерти.Ты все равно умрешь...