Айлинка

День подходил к концу. Уже темнело. Маленькая девочка смотрела через окно на снежинки — они кружились в тихом танце. Белоснежные, лёгкие, они падали на землю, словно кто-то шептал: "Танцуйте, пока вас видят…," В комнате было тепло. Горел камин. Пламя шевелилось, словно живое, и вдруг девочка услышала — тихое дыхание, будто кто-то позвал её по имени. Она обернулась: — Кто здесь? Пламя вспыхнуло чуть ярче и ответило мягким голосом: — Не бойся. Я здесь, чтобы слушать тебя. Девочка подошла ближе. — Ты умеешь говорить? — Да, — ответил Камин, — но только с теми, кто слышит сердцем. Она села рядом, обняв колени. — Что ты можешь мне сказать? Камин потрескивал, словно подбирая слова: — Всё, что ты боишься сказать вслух, я слышу. Я храню тепло твоей души, пока ты ищешь ответы. Девочка улыбнулась. — Значит, я не одна? — Никогда, — ответил Камин. — Пока есть сердце, которое умеет слушать, чудеса рядом. И пламя стало рассказывать старую историю: — Давным-давно, — начал он, — в одном доме стоял я, и хозяйка была молчаливая, холодная, как зимнее утро. Её сердце замёрзло от потерь и одиночества. Но однажды к её двери подошла путница — усталая, промокшая, почти без надежды. Хозяйка открыла дверь, не от жалости, а от привычки быть человеком. Она дала девушке угол у огня, одеяло и чашку горячего чая. В ту ночь хозяйка поняла, что ей самой стало легче. Словно кто-то снял с её груди тяжесть. — Видишь, — шепнул Камин, — чудо не сверкает, оно согревает. Прошли годы, и путница вернулась не одна. В руках у неё был свёрток с кусочком угля — тёплого, как живой. — Это частичка твоего огня, — сказала она хозяйке. — Я несу его тем, кто замёрз в душе. И теперь тепло идёт дальше. Хозяйка опустилась на колени и заплакала — не от боли, а от того, что поняла: ничто не исчезает, если хоть раз было отдано с любовью. Девочка слушала это, глядя в пламя камина. Каждое слово казалось огненной искрой, зажигающей в её сердце тихий свет — тот, что не угасает даже в самую долгую зиму. Годы пройдут, вырастет девочка, но в каждом доме, где она зажжёт камин, пламя будет шептать то же самое: "Не бойся быть доброй. Добро не делает тебя слабой. Оно делает тебя светом". А снег за окном падал мягко, укрывая землю белым покоем, словно сам мир говорил: "Живи. И грей!" Когда в доме горит камин, всё становится честнее. Огонь не врёт — он просто живёт. Мы можем терять многое, но если хоть одна тёплая мысль живёт в сердце, она найдёт путь — в другого человека, в улыбку, в доброе слово, в простое «доброй ночи». Пламя переходит от души к душе — и в этом всё чудо мира. Так пусть всегда живёт собственный камин — тот, что не погаснет от ветра и не остынет от одиночества. Он шепчет вечерами: Ты не одна. Твоё тепло — уже чудо". Поздно ночью, когда дом уже спит, а снег за окном укутывает всё тишиной, у камина сидит женщина. Она не спешит — просто смотрит на пламя. Когда‑то она была той самой девочкой, что слушала огонь и верила в чудеса. Много зим прошло с тех пор. Она пережила боль, потерю, одиночество, но не позволила сердцу остыть. Теперь она пишет сказки — не для того, чтобы убежать, а чтобы вернуть миру тепло, которое когда‑то спасло её саму. Каждая её строка — это искра, каждое слово — дыхание камина, каждая пауза — благодарность за то, что жизнь всё ещё горит внутри. И если прислушаться, в тишине можно услышать, как пламя шепчет: Ты не угасла и ты не одна Свет твоей души всегда с тобой...