Сердитый ветер бродит по окнам и ударяется по ним с силой, равной пощечине. В море тонут капли дождя… Желтую палитру деревьев смывает в землю. Знаешь, это еще не зима…
Знаешь, иногда мысли могут останавливать жизнь. Застывать на одном отрезке времени между сегодня и завтра. И тогда твоя душа, сжавшись в комок, окунается в чернильницу цвета реальности, выводит в бездонном небе слова, которые ты потом выплескиваешь на бумагу, чтобы освободить душу. Пронзительная реальность, бьющая ярким светом в глаза, рассекает одним своим появлением все, что ты так долго рисовал призрачным перламутровым цветом… И больше не будет толпы людей на улицах… Будут только стаи серых, бесконечных лиц, существование которых контролирует смерть…
Знаешь, у нас тобой разный почерк. Твой сложный, как сама жизнь,…мой прост, как начало и конец. Ты пишешь о том, что будет, а я все еще о том, что было… Ты пишешь о разочарованиях, которых у тебя не было…, а я о счастье, которое будет… Ты пишешь для всех, стараясь попадать в рифму, а я пишу для себя… В твоих буквах правда одетая в неправдивые слова, в твоих словах печаль спрятанная в бумагу, в твоих словах мы задвинутые друг в друга… А в моих… В моих буквах, пропитанные тобой чувства… и истинная правда…о нас…
Знаешь, у нас с тобой разное завтра. Скоро оно наступит. И все будут шагать по асфальту, равнодушно перешагивая лужи, в которых тонет небо. Ты тоже, стараясь не запачкать туфли, равнодушно их обойдешь…, а я шлепая по ним буду думать, что иду по небу. Кто-то из нас сумасшедший. И я даже знаю кто…
Знаешь, у нас тобой разные рисунки. Ты рисуешь красиво, четко продуманно, аккуратно излагая определенную мысль, которую рождал за долго до покупки кисточки и красок… Ты стараешься выводить на белом холсте то, что уже сто раз было до тебя…, и будет еще раз столько же после… Ты будешь гордится тем, что нарисовал… А я… Я рисую то, что родится случайно при прикосновении кисти с бумагой. Я рисую то, чего еще не было вряд ли когда–нибудь будет… И когда я закончу свой рисунок, я скорей всего порву его…
Знаешь, мы по-разному реагируем на жизнь… Ты огорчаешься дождливым воскресениям, а я радуюсь каждой капле дождя… Ты не пишешь мне писем, а я просто не отправляю их… Ты живешь в повседневной действительности, а я сама выбираю себе дни и раскрашиваю их любимым цветом… Ты мечтаешь о реальном, а я хочу быть морем… Ты смотришь на небо…, и видишь небо…, а я вижу…дым твоих сигарет… Ты шепчешь, а я кричу… Ты дышишь, а я отстаю на два твоих выдоха…
…Волчьими глазами смотреть в черное небо без звезд и искать успокоение…, думая о том, как было до…, и как будет после…
…Просверливать тусклым взглядом дыры в небе и откладывать настоящее на завтра…
…Перестать дарить дни и вечные минуты тебе, в которых ты живешь лишь в моих воспоминаниях…
…Макать палец в гранатовый сок и выводить корявыми буквами левой рукой на столе слово «смерть», так же бессмысленно, как придти в кинотеатр на час опоздав к началу фильма.
…Укутавшись в одеяло и зажав зубами крик, недоверчиво дышать тобой,…зная, что у нас нет с тобой вечности, чтобы продолжать играть в любовь…
…Узнавать в бездомной дворняжке, свою душу, скулящую на мостовой под проливным дождем…
…Довести наши отношения до абсурда и до кипения… Вылить их в чашку и выпить обжигая губы… Больно. “ I fall .rt… I fall .rt…”
…У меня нет счастливого утра, в которое можно проснуться и громкая шлепая босыми ногами по небу, зажарить яичницу на разогретой солнцем сковороде… А ты мне до последнего врал, что у меня сильные глаза…
…Ночь никогда не закончится… Кто то украл у нас утро и день… Теперь только ночь будет нянчить меня, заботливо прикрывая теплым пледом… Я уткнувшись в нее, буду плакать потому, что не умею плакать... И тогда, в размазанном осеннем сне, под шепот листопада я тебе приснюсь… А ты теперь будешь врать самому себе, что у меня сильное сердце…, и что твое имя, прижившееся на моих обоженных губах, уже не вскрывает мои вены… Меня есть за что любить…
…Мне надо подкупить тучи, и рассыпаться сумасшедшим дождем по твоим ресницам…, просто напоминая о том, что это не дождь…, а всего лишь я… А заштопав озоновые дыры в небе, я смогу не ржаветь в твоих ладонях…, и может быть тогда, ты меня не смахнешь, как смахиваешь заблудившиеся листья с подоконника…
Обрывки наших чувств будут жить в рифмах, а их у меня больше нет… Ты знаешь, я пишу стихи на салфетках… Реквием по тебе заказало сердце… Оно устало.
…Я хочу заняться с тобой войной… Здесь и сейчас, иначе потом будет поздно… Ведь, когда я обязательно в конце сдамся, мы можем выбрать мир… И тогда за моими ресницами будут слезы, за твоими свобода…
…Видеть сны про дождь… Видеть, как ты спишь завернувшись в теплое одеяло и не знаешь, что идет дождь… Видеть, как я надеваю наспех куртку, и не зашнуровав ботинки бегу к твоему дому неся в ладонях дождь. Видеть, как бегу, перепрыгивая через саму себя…, затаптывая гордость… Бегу, забыв о том, что ты греешь в груди ставшее чужим мне сердце… Бегу веря в любовь в последний раз… Бегу на единственный огонь, который есть в тебе и был когда то в нас… Бегу и верю, что когда над нами взойдет солнце…, ты его не разобьешь… Бегу, воскрешая нас из прошлого… Бегу… И добежав до твоего дома, тихо постучав три раза…, ровно в такт трем ударам любящего тебя сердца… понять, что дождь в ладонях высох… Понять, что мы никогда не будем вместе…, и проснуться…
…Видеть сны про любовь… Видеть, как мы стоим в чистом поле и просто молчим. Видеть, что слова нам больше не нужны, и по сплетению наших пальцев оба понимаем, что любим…, воскрешая потерянные рифмы… Видеть, как твои глаза клянутся верить мне… Видеть, как ты загадываешь одно на двоих желание и сдуваешь пух с одуванчика… Видеть, как мы понимая друг друга делим на ломтики счастье…, на равные половины. Но увидев, как ты зеваешь на закат и обнимая меня, говоришь, что устал…, понять, что ты устал играть в любовь… Проснуться…
…Разбавляя любовь глотками боли, комками обиды, литрами водки…, заменяя твое имя на многоточия…, изводя себя разбитыми воспоминаниями…, кромсая себя на пропитанные слезами письма…, я тихо вижу сны о тебе… Чем мне дорожить? Тобой? Или твоим отсутствием?
…Я оседаю на землю, под тяжестью окровавленных крыльев… С меня сыпятся твои листья-слова, которые я хранила под левым крылом. Они высохли. И я больше не ангел…
Ты знаешь, быть другой, это значит каждое утро натягивать на себя свинцовую маску с растянутой голливудской улыбкой… Быть самой собой…, это любить тебя… А ты из двух коротеньких слов лав и лив, выберешь лив, но только визаут.
Р.S. Осень за моим окном качается на качелях… Она думает о том, что спорить с небом, бесполезно… и посылает мне смайлы отсыревшего солнца… И мне ничего не остается, как грызть зеленое яблоко…и думать о том, какие ты сейчас видишь сны…
