Айлинка

ностальжи

"Доверие — как нож: в добрых руках оно защищает, а в жестоких — ранит сильнее всего. Им можно согреть сердце… и им же можно его разрезать. Поэтому доверие дарят не всем, а только тем, кто умеет бережно держать чужую душу" В одном далёком королевстве жил легендарный Мастер Кузнец. Говорили, что он умел ковать не только мечи, но и судьбы людей. Однажды к нему пришла Женщина с усталыми глазами. Она несла в ладонях что-то завернутое в тонкий розовый платок. — Помоги мне, — прошептала она. — Я больше не понимаю, что это — оружие или спасение. Мастер аккуратно развернул платок и увидел маленький нож. Лезвие светилось мягким голубым сиянием, будто его выточили из кусочка неба. — Ты знаешь, что это? — спросил Мастер. Женщина кивнула: — Это Нож Доверия. Его мне подарили за доброту. Но потом этим же ножом ранили моё сердце. Теперь я боюсь держать его в руках. Он может убить… но может и защитить. Как мне понять, кому его вручить? Мастер усмехнулся — мудро, по-стариковски. — Нож Доверия — самый сильный предмет в мире. В злых руках он режет глубже любых ран. Но в руках достойных он становится щитом, способным закрыть целую жизнь. Он взял нож, поднёс к свету. Лезвие дрогнуло — будто помнило боль. — Помни, — сказал Мастер, — доверие нельзя бросать бездумно. Его дают тому, кто показал свои ладони пустыми — без корысти, без скрытых намерений. Тому, кто стоит рядом, когда тебе страшно. Тому, кто не давит твою тишину. — А как узнать такого? — тихо спросила Женщина. Мастер протянул ей нож: — Тот, кто боится ранить тебя, никогда не возьмёт нож остриём к тебе. Он возьмёт его за лезвие — даже если порежет свои руки, лишь бы не порезать твою душу. Вот это и есть проверка. Женщина крепко сжала нож. И впервые за долгое время он стал лёгким — будто принял её силу. Она вышла из мастерской и пошла своей дорогой, зная: теперь Нож Доверия в её руках снова сияет, и она отдаст его только тому, кто сможет защищать, а не убивать. И с тех пор в королевстве говорили: "Доверие — это лезвие судьбы: только истинные сердца умеют держать его так, чтобы оно никого не ранило" Женщина держала в руках Нож Доверия. Он сиял холодным светом, потому что она много раз доверяла и её обижали. Многие, кому она открывала своё сердце, оказывались недостойны: одни брали слишком много, другие ломали, не замечая её боли. С каждым разочарованием её сердце сжималось, и свет ножа становился тусклее. Она больше не хотела отдавать доверие никому — казалось, что оно слишком опасно, чтобы делиться им. Но однажды в лесу она встретила маленький Цветок, который не требовал ничего, не спешил, просто стоял рядом и согревал своим присутствием. Женщина поняла: доверие можно снова открыть, но только там, где его берегут. Не всем, а тем, кто умеет держать даже чужую боль с мягкостью и заботой. И Нож Доверия снова засветился — тихо, осторожно, словно пробуя вернуться в мир....

"Цветы не ждут завтра — они тянутся друг к другу сегодня В одном забытом саду, куда редко ступала нога человека, росли два цветка. Один был Лунный — серебристо-голубой, похожий на луч, который упал с ночного неба. Второй — Рассветный, нежный, розовый, как первые утренние облака. Они росли недалеко друг от друга, но не рядом. Между ними была тропинка, по которой никто уже давно не ходил. Каждое утро Лунный цветок смотрел на Рассветный и думал: "Какой он тёплый… как бы хотелось подойти ближе…" А каждый вечер Рассветный цветок тихо шептал ветру: "Если бы я смогла расправиться сильнее, может, он увидел бы мой свет…" Но цветы, как и люди, часто боятся приблизиться первыми. Им кажется, что впереди много дней, много шансов… целая вечность. Весна сменялась летом, лето — осенью. Но оба всё откладывали то единственное движение — наклониться друг к другу чуть ближе. И вот однажды сад накрыла суровая буря. Ветер был такой сильный, что Лунный цветок согнуло к земле, и он потерял часть своих нежных лепестков. Он лежал в сырой траве и думал: “Если бы я только успел… хоть раз…” Рассветный цветок увидел это. Его корни дрожали от страха потерять тот свет, который он любил издалека. Он попытался наклониться ближе, но земля была тяжёлой от дождя, и каждое движение давалось ему трудно. — Держись… я рядом… я пытаюсь… — шептал он Лунному сквозь шум ветра. Но буря не ждала чувств. Она делала своё дело — ломала стебли, рвала листья, гнула ветви. Когда наступило утро, буря ушла так же внезапно, как и пришла. Сад был тихим, будто выдохнул после страха. Рассветный цветок наконец смог наклониться к Лунному… Но тот уже не мог подняться как прежде — его стебель был повреждён. И только тогда они оказались рядом — так близко, что их лепестки наконец коснулись друг друга. Тёплое прикосновение. Слишком поздно, но всё же — прикосновение. Рассветный свет тихо сказал: — Почему мы ждали? — Мы думали, что завтра будет ещё одна возможность, — прошептал Лунный. — Но завтра не всегда приходит. Так они и жили дальше — ближе, чем когда-либо. Один согнутый, другой осторожно поддерживающий. И каждый день шептали друг другу: “Цени сейчас. Подойди сейчас. Скажи сейчас. Потому что даже цветы не знают, какой будет ночь…” И с тех пор два цветка стали самой мудрой парой в саду. К ним прилетали бабочки и спрашивали: — Почему вы так нежно держитесь друг за друга? А они отвечали: — Потому что мы однажды опоздали. И больше не хотим повторить эту ошибку. "Тянуться друг к другу нужно вовремя — завтра может не расцвести." "Цветы не ждут завтра — они тянутся друг к другу сегодня. Потому что один порыв ветра может забрать то, что мы берегли в сердце слишком долго."