So Fu*king What?

[LANA]

Перечитывая классиков.

"Как тяжело ходить среди людей

И притворятся непогибшим,

И об игре трагической страстей

Повествовать еще не жившим.

И, вглядываясь в свой ночной кошмар,

Строй находить в нестройном вихре чувства..."

Разбирала сегодня коробки - дошли руки до раскаладывания книг на полки. Присела с Блоком - пришла в себя через час, и это при всём при том, что я не большой любитель поэзии.

Вот странно - оказывается Блок заседал в ЧК, той, послефевральской. И рядом с протоколами допросов, писанными его рукой - "дыша шелками и туманами..." - как совмещалось?

Вот, говорят, тибетцы - почти единственные люди на земле, живущие в гармонии с собой. Ни тебе противоречий, ни тебе "поди туда, не знаю куда, сделай то, не знаю что", ни тебе "ту би, о нот ту би?", ни тебе "Мама, мама, что я буду делать? У меня нет тёплого пальто". Зато нам, похоже, всё это и с избытком...

Может, с жиру? Блаженны те, у которых всё ясно - "1) Борщ. 2) В койку."?

Но, рядом же - "над шрамом шутит тот, кто не был ранен".

Что я могла пропустить и не понять в этих "борщ" и "в койку"? Нежелание довольствоваться малым? "Борщ" и "в койку" - это при наличии всех ингридиентов для борща и комфортабельной койки, вполне может сойти за прожиточный минимум.

Или для дышащей шелками старенького халата и туманами, висящими перед глазами, пока руки лихорадочно ищут очки в складках одеяла, испивающей ежесубботнюю чашу золотого аи, засовывающей задумчиво большой палец ноги в хобот крана в ванне, висящей, как гриф, над словами "жив, как ты?", выковыревающей слова из-за зубов, выплёвывая гласные, согласные, спотыкающейся о запятые и многоточия - это всё мертво? Но я жива.

"Я мертв - хоть жив и говорю об этом". Чем меньше стоит за словом, тем больше оснований поверить в его искренность.

Фильм-фильм-фильм. Убей своего Билла.

Вang-bang, он застрелил, вроде;

Вang-bang, он убил меня нежно;

Вang-bang - я падаю навзничь;

Вang-bang, зачем ты убил меня, парень?

Вang-bang, я застрелю тебя тоже,

Вang-bang, ты упадешь, быть может;

Вang-bang, громко ломая руки;

Вang-bang, ты знаешь - я умею стрелять.

По ком звонит колокол?

Он слышен сквозь музыку.

Люди не слышат - люди поют..

Он ушел далеко, этот мой парень

Знать бы еще – почему?

Он не сказал goodbye,

И я плачу сегодня:

Мог бы чуть-чуть остаться со мной,

Мой парень.

Вang-bang...

Возвращаясь к прошлому... После Килл Билл-а долго смотрела на улетающий в жёлтое небо самолёт и ловила себя на мысли, что где-то я слышала уже это струнку. Подняла глаза на книжные полки - да, это Желязны с его островом Мёртвых. Там искусство мщения наиважнейшее, столп цивилизации. При это главное - не эмоции, а рефлексы ("месть - это блюдо, которое лучше всего есть холодным"); мщение - своего рода эстетство, которое доступно лишь посвященным...

Посвящение в месть...

Убей в себе своего Билла.

И не думать о том (да, я не должна думать, да, я тоже люблю тебя, Билл), как не ошибиться в выборе оружия или направлении удара - совсем наоборот - любить, и, поэтому, убить.

Страшно звучат слова: "Удачи тебе, золотоволосый воин", слова, отправляющие на библейский суд. Удача ли - умереть и воскреснуть, чтобы снова умереть?

Месть... Неужели она так сладка? И Тарантино написал самоучитель для мстителей?

Как мы реагируем на обиду? Смотря на какую, скажете. Наипервейшая обида - обида кровная, это когда, если не отомстишь, то жизнь твоя кончена, это когда чувство мести, как ржа, ест твою кровь, закипает в жилах и бурлит в сердце.

- Можно обозлиться на весь мир, и никому не давать спуску – никому, из тех, кто и не помышлял, чтобы тебя обижать. Никому, кроме своего действительного обидчика – к которому страшно приблизиться. Страшно до подгибающихся коленей, до пересохшего языка, страшно... И тогда мы отомстим всем, кто был свидетелем нанесённой нам обиды. Вольным или невольным.

- Но можно переждать, вздохнуть, выдохнуть, вытереть пот со лба, сесть за стол, уверенно написать в блокноте - СПИСОК; ЖЕРТВ; ПЯТИ. Когда дыхание выровнялось, можно начать думать. Думать спокойно, без эмоций, думать так же просто, как дышать, думать так же рефлекторно, как сглатывать слюну. Мы не ошибаемся во вдохе и выдохе. Цена ошибки - наша жизнь. Так и месть, поданная холодной - она безупречна.

Потом нужно отсчитать секунды и нанести удар. В цель.

Это запланированная месть к обидчику, действительному обидчику кажется мне довольно правильным, ведь око за око. Но.

Я сомневаюсь. Это было бы слишком просто. Кровь за кровь. Слишком просто.

Тот, мой Билл, был лишь орудием. Жизнь - вот главный кукловод. Не могу же я мстить жизни. Иначе меня можно было упрекнуть в излишней самоувернности. Самоувернность - не моя добродетель.

И тогда я выбрала бы третий путь - прощение. Это - не безразличие. Месть - это отрицание прошлого, так говорят. Я хочу слиться с прошлым. А самой себе мстить всерьёз нельзя.

Это - не безразличие.

Но Восток - там же месть взведена в понятие менталитета.

Золотоволосый воин... Рыжеволосая Соня... Слишком просто.

К фильму - похоже на балет. Балет мести, крови, красоты, эстетства, снега, поскрипываний, ощупываний камерой нервных окончаний зрителя, которые ещё остались целы. И ты уже не думаешь, ты ждёшь своего Билла.

- Я люблю тебя, бэби.

- Я тоже люблю тебя, Билл.

День в городе.

What the eyes see and the ears hear - the mind believes.

(говорят, что Harry Houdini)

Безумно яркое мартовское солнце... Уже через месяц всё будет восприниматься, как должное - и голые девчачьи коленки из-под мини юбок и волосы, и торопливо выпущенные волосы из-под заколки на волю.

Но сейчас - всё, как в первый раз.

Такое впечатление, что люди даже немного стесняются своему внезапному счастью - улыбаются синему-синему небу, замирают, задрав голову, жмурят глаза блаженно, укутываясь в тёплые лучи, но как-то слишком торопливо, внезапно спохватываясь, что кругом люди, и нельзя застыть этаким истуканом даже на минуту - люди испуганно вздрагивают, обещая себе досмотреть на небо и догреться на солнышке чуть позже... когда никто не увидит...

И ещё одно заметила - очень слепит глаза. Не солнце даже, нет - антрацитовая грязь. Грязь везде - на асфальте, на кучах неубранного и сцементировавшегося снега, успевшего покрыться ледяной коркой и оттого кажется, что растает он только в июле, грязью отливают крыши, витрины... Грязь искрится мириадами огоньков, она щедро прилипает к замше сапогов, не желая покидать никого, кто раз вступил в её владения.

Грязь искусно маскируется под порядочную - как старая щеголиха, напялившая на себя последнюю не рваную вещь.

Врезалось как-то - рыжие голуби в лужах, обилие удивительно длинноволосых белокурых женщин, труп полосатой кошки из полуоттаявшего сугроба, до одури сапфировое небо, бриллианты на чёрном асфальте, деревья, вытянувшие беззащитно руки вверх, и над всем этим, как некое общее сакральное знание, как обещание, что саду цвесть - ВЕСНА.

So fu*king what?

Ещё день прошёл. Хороший - много, что сделала. Успешный - много, чего добилась. Быстрый - не успела оглянуться.

Но!

При всём при этом - so fu*king what?

(Спасибо М.П., П.А. и С.А. - одним за то, что не мешали, другому за то, что поддержал)

[Velma Kelly]

Господи, о весне-то как четко, фотографически написано!

Удивительно, здесь нет этого ощущения робкого счастья, предвкушения оголенных коленок, здесь... Там, где я встречаю эту весну.

Блок? Ха, помнится, я его очень любила, вчитывалась в яркие сочные строчки, вгрызалась в них с неимоверным чавканьем, ища отражение своих мыслей, пока... Пока не прочла дневники Блока и Менделеевой (его супруги). Прочла. И то, что открылось, навсегда стало стеной "между нами" - мной и его стихами.

Саша Блок в юнности оказался невротичным, истеричным, склонным к самоистязанию. Саша Блок, женившийся на Любочке Менделеевой, от которой между прочим, без ума была вся творческая "тусовка" тех лет, год не притрагивался к молодой жене - считал что любовь плотская убивает любовь душевную. Бедная Любочка, ей еще и свекровь досталась ого-го, наследника ждала маниакально. Ну, где-то через год Любочке все же удалось мужа "совратить". И жили они долго и счастливо? Фигушки. Блок ужаснулся, и пошел к представительницам древнейших профессий. С ними можно было. Там ведь не было любви. Душевной. Хех. Лишь через три года все будто бы образовалось, но... Появилась чудная женщина по фамилии Волохова. Блок влюбился и познакомил ее с маменькой и... женой. Маменька Волохову стала принимать и очень благоволила... Любочка терпела, терпела, терпела. Плюнула и стала ему изменять. В те моменты, когда у жены появлялся кавалер, Саша бросал свои влюбленности и, внезапно загоревшись страстью, с неописуемой нежностью писал о Любе, к примеру, наблюдая за тем, как она дремлет на кушетке... Любочка возвратилась. А Блок без ума влюбился в красавицу Дельмас - актрису. Стал стихи ей строчить да под окнами вечерами разгуливать... Тут Любочка села в поезд и уехала к поклоннику - молодому актеру (тоже актеру - око за око?) в какую-то глухомань. Саша бросил Дельмас, без объяснений. И стал забрасывать жену письмами - мол, вернись, душенька, я по тебе скучаю. Вернулась. И зажили они наконец спокойно. И это через почти пятнадцать лет...

Вот такая история.

Выяснив что Блок был таким... мягко говоря... нет, все равно не скажу кем, мягко не получается, я зареклась читать дневники любимых поэтов и писателей... Не хочу больше знать подробности их личной жизни.

[Che Guevarra]

Наипервейшая обида - обида кровная, это когда, если не отомстишь, то жизнь твоя кончена, это когда чувство мести, как ржа, ест твою кровь, закипает в жилах и бурлит в сердце.

___________________________________

Хорошо сказано. ЧТо бы сделала кошка, если б она ожила?

[Sterling]

Давно не читал на нашей литературе такого ...

И за бесподобный перевод Вang-bang ..спасибо.

[6IO]

Жизнь - вот главный кукловод. Не могу же я мстить жизни.

Точно то как...или же "Не могу же я мстить СЕБЕ"...ведь в том, что тебе хочется мстить, прежде всего твоя вина...недоглядела, не послушалась, ошиблась...Спасибо, Наимудрейшая)

[Ангел_Хранитель]

банг банг -прикольно*)

[Viva_]

Kak krasivo napisano.

[Солярис]

Умница моя, здравствуй!

Добавила в "Секретики по-выборгски", пусть и мои читают)

Полистай Нины Берберовой "Блок и его время".

[Mishenok]

Лана, как всегда необычно.

Рада что стала вновь радовать нас.

[Blacky]

каждый вечер перед сном задаю себе этот вопрос