konnekt Опубликовано: 15 июля, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 15 июля, 2009 (изменено) На свете много начинающих писателей. Некоторые начинают писАть чуть ли не с первого класса, другие - выйдя на пенсию. И по моим наблюдениям, среди этого легиона взыскующих и не находящих пока читательского внимание немало талантливых авторов. Не меньше, если не больше, чем в числе отобранных, избранных издательствами. У издательств - свои критерии и приоритеты: массовость, популярность. И вряд ли иной читатель смеет надеяться, что издательства учтут и его индивидальный вкус. И слава Аллаху, что на такой случай есть сейчас Инет. В этой теме я буду рекомендовать тех авторов, и те их произведения, которые понравились лично мне. Тех, чьи имена - громче или тише - уже прозвучали в виртуальном мире, но в реальном мире не нашли пока своих ценителей. И вы можете присоединиться к этой просветительской пиар-компании. Условия простые. Авторов выбираем из числа тех. кто еще не издавался. Форма подачи - отрывок из понравившегося вам произведения этого автора и ссылка на его произведение в Инете. География неограничена, но желательно, чтобы эти авторы были русскоязычные. Или писали на азербайджанском. Коментарии уместны, но только содержательные - по прочитанным произведениям. Первый автор, которого я хочу рекомендовать - наша, бакинка, на мой взгляд - лучший молодой автор из всех наших начинающих - Нателла Османлы. Думаю, многим это имя уже известно. Не смотря на молодость, госпожа Османлы успела уже написать не одно произведение, и почти все они публиковались на различных ресурсах. Но главное - она практически состаявшийся мастер. Для настоящего признания ей не хватает всего-то издать отдельную книгу. Хотя она и публиковалась уже - совсем недавно - в одном альманахе-сборнике, вышедшем в Баку - "Баку и его окрестности". Я предлагаю вам ознакомиться с последней ее повестью - "Лоллипоп". Лолипоп От простого к сложному и обратно.Вы не найдете ответов на свои вопросы, но, возможно, узнаете себя. Lollipop — англ. 1) леденец на палочке 2) любовница 3) приторное литературное произведение. Часть 1. Лоллипоп — леденец перекатывается на языке, ударяется о зубы. Лоллипоп — в этом слове слезы Гумберта и усмешка Долорес Гейз. Лоллипоп — хулахупы и танцы под песни Элвиса до утра. Лоллипоп — мой позывной в игре на выживание... День начался для Петра Евгеньевича крайне паршиво. Любовница Людочка, шлепая влажными босыми пятками по паркету, подошла к нему вплотную, провела мягкой белой рукой по лацкану пиджака, словно счищая несуществующую перхоть, поправила роскошный шелковый галстук цвета маренго и молвила, по-рысьи щурясь — "Петруша, ты такой красивый, хоть в гроб клади!". Петр Евгеньевич от неожиданности аж прихрюкнул, не нашелся что ответить и попятился к двери. "Пора сворачивать," — бормотал он под нос, спускаясь по широкой лестнице. "Пора сворачивать,"— повторил он, протирая очки носовым платком и старательно откашлялся.Относилось сказанное к затянувшемуся более запланированных пары дней роману с Людочкой. Та самая пара дней случилась еще в годы, когда носились пиджаки невообразимых оттенков, цепи из Лукоморья наперевес, в ларьки наведывались рекетиры, а президенты дирижировали оркестрами. Давно сменилась власть, бандитская романтика пала в неравном бою с гламуром, а Людочка все приходила в свои обычные семь по пятницам, на выходные, готовила борщ, жарила цветную капусту и ругалась до одури с домработницей... Петр Евгеньевич рассеянно кивнул консьержке и запахнул тяжелое кашемировое пальто. Улица встретила слякотно и хмуро, на противоположной стороне у катафалка столпились соболезнующие и зеваки, слышался пхоронный марш и визгливый лай печальной рыжей псины. Изящная вдова прикладывала к сухим глазам кружевной платочек. Лоллипоп — я живу иными ритмами. Лоллипоп — я рядом, когда вы копошитесь в своих офисах и подбираете наряды для редкого корпоратива, я рядом, когда вы разметались на мятых простынях, раскрыв рот и пускаете газы и слюни, глядя черно-белые сны... Петр Евгеньевич перебежал дорогу и приблизился к изысканно-киношной вдове в маленьком черном платьице и лодочках из змеиной кожи, в крохотном меховом жакете, шляпке-менингитке и совсем без перчаток — такой озябшей и трогательной, обнял почти по-отцовски и отчего-то подумал, что пальто еще несколько часов сохранит горьковатый аромат ее парфюма. Вдова будто бы согрелась на его груди, как маленькая птичка, защебетала что-то невнятное, расправила крылышки, забыла на мгновение о своей роли, заглянула в водянисто-серые глаза Петра Евгеньевича и ласково улыбнулась... Почему-то он поехал на кладбище. Деловито поправлял венки и принимал активное участие в проведении панихиды. В кармане разрывался мобильник, звонила секретарша, потом Людочка, потом снова секретарша. А Петр Евгеньевич всё суетился вокруг тоненькой, задумчиво курившей, потягивавшей коньяк из тонкого бокала богемского стекла. Лоллипоп — вы находите не меня, связного, и тот передает мне ваш номер. Лоллипоп — в 5 утра (всегда в это время, я не изменяю своим привычкам, пусть они даже выдуманные и бесмысленные) раздается звонок. Лоллипоп — вы кричите "алло" сонными голосами, хрипло, чавкая вязкой слюной. Лоллипоп — я выдерживаю паузу и говорю "здравствуйте"... Он стал наведываться ежедневно, приносил черный шоколад и сладкую наливку, зачем-то долго и увлеченно рассказывал о живописи, о Врубелевских демонах, а она дымила, вздыхала о своем и нервно поправляла каштановые локоны. Петру Евгеньевичу казалось, что он навязчив, нелепо одет, говорит много и невпопад... Неистово ревновала Людочка, а секретарша врала партнерам, то посылая босса в командировку куда-нибудь в Усть-Илимск, то сетуя на его слабое здоровье... Вдову звали звонко, как-то по-иностранному Лолитой. Петру Евгеньевичу не приходили на ум сравнения со скандальной шоу-вуман, скорее всплывали аллюзии то со старым аргентинским кино, то с романом великого кудесника-словесника Набокова. Лоллипоп — моей усталости сотня лет, сотня сотен лет, вы даже не можете представить... Лоллипоп — я не привыкла исповедоваться, я ценю тишину и одиночество, как ценят непозволительно роскошное, столь редкое и необходимое. Лоллипоп — мои родители были редкостными ублюдками, мать покончила с собой, отец, вероятно, погиб в поисках Шангрилы. Лоллипоп — совсем не о чем вспоминать, ни альбомов с приторно- умиротворенными лицами, ни пожелтевших распашонок на антресолях, ни пыльного ящика с неваляшками и разнокалиберными пупсами, ни особых рецептов домашней выпечки — я выросла в детдоме. Лоллипоп — в шесть с половиной лет я поняла, что люди стареют тогда, когда стареют их руки. У матери, перед тем как она наглоталась фенозепама и запила его виски, были такие старые руки. В неполные двадцать пять. Лоллипоп — леденец ударяется о зубы, перекатывается на языке, скользит по небу. Лоллипоп — я помню свой первый секс, ощущение грехопадения, стыда и ликования, что перестала быть хорошей, послушной, примерной. Мне, кажется, едва исполнилось пятнадцать... Лолита Торрес, звезда кинотеатров Буэнос-Айреса — города танго, мате с корицей и стихов Лугонеса. Лолита Торрес — искрометная, яркая, ослепительно красивая, какими были кинозвезды тех лет. Вот она поет с экрана, и какой-то бонвиван-актер, забыв о сценарии, на самом деле пожирает ее глазами. Теперь так не поют, теперь так не смотрят — когда эти мысли приходят в голову Петра Евгеньевича, ему кажется, что он постарел. Старость не пугает, скорее удивляет быстротечностью жизни — вроде еще вчера..., а уже сегодня... Как же так случилось? В его Лоле... А она его? Петр Евгеньевич боится так даже думать. В его Лоле есть. Да, есть. Грациозность, такт, какая-то врожденная музыкальность, переливчатость голоса, кошачьи ужимки. Людочка всё еще приходит по пятницам, шумно отхлебывает чай из блюдца, по-мышиному грызет сахар, морщит нос-картошечку, облизывает липкие полные губы, ухмыляется и зовет, манит пышной белокожестью, изгибами, округлостями, выпуклостями. Лоллипоп — всегда наступает момент, когда тот, кто рядом, еще больше незнакомец, чем тысячи прохожих в чужом городе. Лоллипоп — в этот момент тебя больше любят, знают, ценят случайные приятели, продавцы супермаркетов и бродячие коты. Лоллипоп — мы почему-то идем по этой спирали к концу, всякий раз ввинчиваясь, ввязываясь в новые отношения. Лоллипоп — утопии суждено развеяться. Лоллипоп — не оскорбляйте любовь счастливыми концовками, сохраните занозу-несбыточность, сохраните мечту, купайте ее ежедневно в прозрачных слезах, дабы потом не умыться кровавыми. Лоллипоп — у разочарования металлический привкус и кислый запашок. Лоллипоп — одиночеством единым живы великие умы и... просто неглупые девочки. Лоллипоп — моя мать всегда ждала чего-то необычного, в ее голове не укладывалось, что судьба сложится, как у миллионов, которые текут реками по утрам из своих теплых однотипных квартир на работу и вечерами обратно. Моя мать всегда ждала чуда, хоть какого-то, мало-мальски странного, чуть-чуть волшебного чего-то. Лоллипоп — я заговорила в два с половиной года, прежде меня считали отстающей в развитии. Я рассказала о внутриутробном времяпрепровождении и попросилась на горшок... С тех пор мать редко бывала трезва и вменяема. Лоллипоп — как трудно прятать свою непохожесть, терзаться вопросом — единственный ли ты экземпляр или на этой планете водятся еще тебе подобные, также скрывающиеся под масками простых смертных. Обычные прохожие, вы могли бы догадаться, лишь долго глядя в их глаза — да и то, не догадаться, просто поежиться и отпрянуть. Лоллипоп — как странно, почему-то сию минуту мне вспоминается досконально вечер одиннадцатого февраля какого-то далекого года: я собиралась на вечеринку, где познакомилась с каким-то мальчишкой... Подумайте, неспроста иногда в сознании всполохами оживают дни и ночи. Для чего-то, просто мы пока не знаем для чего... Петр Евгеньевич слишком много думал о ней, застывал с чашкой кофе у окна, бормотал что-то невнятное на переговорах, словно выпадал из времени и ситуации куда-то в туманно-пыльное, шелковистое, если дотронуться самыми кончиками пальцев, терпкое, если отпить... По-настоящему заниматься любовью умеют только сумасшедшие. Только они смакуют секунды до того, как притянуться, захлебнуться, зажмуриться, слиться. Только сумасшедшие. И пальцы скользят, еле касаясь, считая позвонки — вверх или вниз, не суть важно. И прозрачный пушок становится дыбом, а во рту пересыхает. И хочется кричать, рычать, кататься по полу, по-звериному, по-первобытному, однако, ты глотаешь, сглатываешь — шумно или беззвучно и превращаешься в ожидание, в сплошное ожидание, напряжение... Петру Евгеньевичу повезло, он встретил Лолу. Она пила коньяк, словно утоляя жажду, как воду, будто бы не ощущая жжения. По мере опьянения исчезала ее угловатость, движения становились плавными, голос — велюрово-бархатистым. А потом — стояла на балконе, спиной к нему, а он касался губами ее шеи и оголенной спины. И всегда без слов и объяснений. Просто касался губами. Просто она вздрагивала и порывисто дышала. После они возвращались в комнату и сидели молча, словно не замечали друг друга... Так и было. Целых два месяца. Лоллипоп — шагните в бездну, бездна уведет вас в никуда, бросит в вечный котел душ, что поглощает и рождает жизнь... Лоллипоп — все мы умеем то, о чем не знаем, не подозреваем. Лоллипоп — проснуться в сон — это дано не каждому, кто спит, а думает, что бодрствует. Лоллипоп — моей любимой детской игрой были "Лица". Я старательно всматривалась в лица стариков, не фокусируя взгляд, и вскоре видела их абсолютно молодыми, юными. И наоборот, вперив рассыпчатый, расплывчатый, шумный взгляд в сверстников, я вскоре получала портрет увядающего, исчезающего, истонченного временем и мириадами мыслей... Лоллипоп — я никогда не делилась сокровенным, я не искала понимания. За ненадобностью. Лоллипоп — на этой стадии, этой ступени существования миром правят эмоции и чувства, которым нет места в бездне вечного разума. Лоллипоп — я не спешу, я играю по сегодняшним правилам, а завтра... Завтра будет завтра. Лоллипоп — души имеют особый привкус, у кого-то солоноватый, у кого-то пряно-приторный. Ваши души имеют особый запах, запах ссохшихся лет, плесневелых мыслей, истлевших желаний. Я выедаю дыры, вгрызаюсь в самую сердцевину и лишь под конец, на десерт, высасываю мнимое бессмертие. Лоллипоп — убийство оболочки и ускорение иного рождения, убитые могли бы сказать мне спасибо. Но они снова превращаются в детей, в тех вчерашних эмбрионов, что отчаянно боятся рождения и сопротивляются неведомой силе, выталкивающей их наружу. Лоллипоп — а я играю роль ускорителя, окситоцина, способствующего скорому плевку отсюда туда. Туда, куда вы так стремитесь, сами того не зная. И мне даже не говорят "спасибо", потому что потом не до меня. В самом деле, какие мелочи... Петр Евгеньевич купил себе пенсне. Ему отчего-то казалось, что Лоле, такой необычной, такой жеманной и гуттаперчиво-гибкой, это должно понравиться. Пенсне было старинным, в суровой золотой оправе, на тяжелой цепочке, оно сдавливало жирную переносицу и вызывало приступы мигрени. Лола будто бы ничего и не заметила. Лишь изредка она рассеянно разглядывала своего ухажера, цепляла взглядом отдельные моменты и снова ныряла в себя, в неизведанную тишину, всегда новую, всегда таящую опасность не вернуться назад... Лоллипоп — я танцую вечное танго Aucensia, сама с собой, обняв для пущей правдоподобности, чей-то пиджак. Шаг вперед, шаг назад. Лоллипоп — как происходит эта раздача на самых первых порах? Я понятия не имею, а вы? Кому-то достается курносый нос, кому-то горбатый паяльник на пол-лица, кому-то рыжие кудри и россыпь веснушек, кому-то — иссиня-черные косы и смуглая кожа, кто-то наделен глубоким контральто, кто-то — силой поднимать грузовики. Почему-то мне достался именно тот половник из котла особых способностей... Лоллипоп — я звоню вам в пять утра, чтоб услышать заказ, получить фотографию и личное дело. Лоллипоп — я не киллер, я любовница. Лоллипоп — здесь мало смаковать тело, здесь нужно уметь двигаться в правильном ритме. Плотское. Порывистое. На вдохе и без выдоха. Я перекрываю выдох. Мое тело ухоженно, а движения плавны. Лоллипоп — вечная дрессура, вечная работа над собой, полировка — от ногтей до взгляда. Я зарабатываю деньги, убирая неугодных вам так, что ни одна экспертиза, ни один даже самый тщательный анализ не раскроет убийства, разве что... Разве что патологоанатом с удивлением констатирует — жертва была сумасшедше счастлива, абсолютно счастлива, словно под действием невиданного наркотика. Я не ощущаю своей вины, я не причиняю вреда тем, от кого вы стремитесь избавиться. Лоллипоп — откуда вам знать, что им везет куда больше, чем вам. И мне. Лоллипоп — меня не мучает чувство вины, меня мучает вечный голод. Я голодна до смысла. Возможно, все мы недовольны, вечно недовольны, всегда недовольны тем, что имеем. Но я не понимаю — зачем мне этот дар, запертый в постылой цикличности — от подпитки до новой игры. Я не недовольна, это было бы слишком банально. Я голодна до смысла. Я не ищу его только в редкие дни отпусков, когда покупаю билет куда-нибудь на Кубу и, глотая теплый матусалем, сижу на песке... Тогда я отключаю в себе способность мыслить. Я превращаюсь в механизм по переработке пищи и выпивки — ем, пью, справляю большую и малую нужду, сплю. Вы не найдете в моей голове ни единой мысли. Я просто действую на автопилоте, врубив лишь внутреннюю кинокамеру, чтоб потом, вернувшись, просматривать воспоминания... Продолжение здесь: http://proza.ru/2009/02/20/437 А если вам понравится, другие вещи можно прочесть здесь: http://proza.ru/avtor/svyu Приятного чтения! Изменено 15 июля, 2009 пользователем konnekt Цитата Не боги выбирают человека, а человек - бога. (Лот) Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Темна_Я Опубликовано: 15 июля, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 15 июля, 2009 (изменено) Я читала ее Historia de un Amor (Шпанку?).. Плакала... А как вам Исмаил Иманов? Изменено 15 июля, 2009 пользователем Темна_Я Цитата Не ищу легких путей... Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
konnekt Опубликовано: 15 июля, 2009 Автор Жалоба Share Опубликовано: 15 июля, 2009 Я читала ее Historia de un Amor (Шпанку?).. Плакала...А как вам Исмаил Иманов? Да, "Шпанка" - серьезная вещь, практически - роман. Хотя мне она показалась чуть суховатой, искусно "сделанной" по всем форматам издательских требований. Но - талант не спрячешь. Эту вещь даже хотели издать, но автор по некоторым собственным соображеним не стал заключать договор. А имя Исмаила Иманова мне ничего, к моему стыду, не говорит. Хотя возможно я что-то и читал из его вещей, если он их публиковал на форумах. Может - представите? А мы почитаем и поделимся впечатлениями? Цитата Не боги выбирают человека, а человек - бога. (Лот) Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Темна_Я Опубликовано: 15 июля, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 15 июля, 2009 Да, конечно, только чуть позже, можно? Эту вещь даже хотели издать, но автор по некоторым собственным соображеним не стал заключать договор.Не поверите - издали! Держу книгу в руках (альманах), мне позавчера привезли ее, я хотела обсудить - и тут вы открыли тему. Ничего другого открывать не буду, будем делиться мыслями тут. Цитата Не ищу легких путей... Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
konnekt Опубликовано: 15 июля, 2009 Автор Жалоба Share Опубликовано: 15 июля, 2009 Да, конечно, только чуть позже, можно?Эту вещь даже хотели издать, но автор по некоторым собственным соображеним не стал заключать договор.Не поверите - издали! Держу книгу в руках (альманах), мне позавчера привезли ее, я хотела обсудить - и тут вы открыли тему. Ничего другого открывать не буду, будем делиться мыслями тут. Почему же не поверю? Я ведь даже написал об этом, что произведение Нателлы Османлы вышло в алманахе, просто не стал уточнять - какое. А "Шпанка" - много раньше - должна была выйти отдельной книгой в России. Еще выйдет, надеюсь, и не только "Шпанка". Цитата Не боги выбирают человека, а человек - бога. (Лот) Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Суфий Опубликовано: 16 июля, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 16 июля, 2009 Почитал, мне понравилось..... А Нателла Османлы это не родственница Гюляр Османовой ? Гюляр Османова хорошо пишет.... Цитата Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Темна_Я Опубликовано: 16 июля, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 16 июля, 2009 О Исмаиле Иманове. Я не сразу ответила, так как искала его произведения в просторах сети. Мало ли что... У нас (и не только у нас) так болезненно относятся к правам и копированию в последнее время, что не хотелось бы попадать под руку разгоряченного и обиженного писателя. Тем более что обижать-то совсем не хочется - хорошо и от души пишет человек. Нашла на Азерибуке, успокоилась. Делюсь. Затворники не прячут фотографий. И возьму себе кусочек для подписи.. Уже 3 дня собираюсь... Цитата Не ищу легких путей... Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
konnekt Опубликовано: 16 июля, 2009 Автор Жалоба Share Опубликовано: 16 июля, 2009 (изменено) О Исмаиле Иманове. Я не сразу ответила, так как искала его произведения в просторах сети. Мало ли что... У нас (и не только у нас) так болезненно относятся к правам и копированию в последнее время, что не хотелось бы попадать под руку разгоряченного и обиженного писателя. Тем более что обижать-то совсем не хочется - хорошо и от души пишет человек. Нашла на Азерибуке, успокоилась. Делюсь. Затворники не прячут фотографий. И возьму себе кусочек для подписи.. Уже 3 дня собираюсь... Суфий, кажется Н. Османлы и Гюляра Османова просто однофамилицы. Гюляра пишет хорошо и очень плодовита. Я, пожалуй, посвящу ей один из постов. Темна Я, спасибо за внимание к теме. "Затворники не прячут фотографий" я читал довольно давно еще на покойном новостной портале. Значит, читал и Иманова. Если не ошибаюсь, эта же повесть была напечатана и в альманахе, о котором мы говорили. Что могу о нем сказать. Пишет не плохо. Но, опять же на мой взгляд, слишком по старо-бакински. Так писали, в такой интонации, наши азербайджанские и русскоязычные писатели еще в далекие 70-е годы. Мило, мягко, музыкально, чуть инфантильно и обязательно грустно. Словом, мне его работа показалась немного архаичной. Не по сюжету, а по типажам героев, и главное по образу главного героя. Словом, лично для меня его проза не очень современна. Но почитать именно эту его вещь стоит, хорошо написано. Изменено 16 июля, 2009 пользователем konnekt Цитата Не боги выбирают человека, а человек - бога. (Лот) Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
konnekt Опубликовано: 16 июля, 2009 Автор Жалоба Share Опубликовано: 16 июля, 2009 (изменено) Госпожа Кочарли (издательство исеть магазинов "Али и Нино") считает этого автора самым талантливым из молодых азербайджанских писателей. Она так же утверждает, что его книги (а у него вроде вышло уже 2) занимают первое место по популярности из издаваемых у нас зербайджанских авторов. Я тоже считаю Самита Алиева очень талантливым писателем. Но все же он, на мой взгляд, далеко не дотягивает до мастерства той же Н. Османлы, которую я ставлю совершенно особняком, как автора, который может вырости со временем до мастера мирового масштаба. Самит Алиев пишет очень смело, эмоционально, ярко, не боясь эпатировать и идти на конфликт как с толпой, с ее пресловутой псевдо-мусульманской ментальностью, так и отдельными персоналиями, дутыми авторитетами. Самит - типичный бунтарь. Его произведения - и личностный бунт, и творческий. В то же время, его вполне можно назвать именно азербайджанским писателем, который пишет почти исключительно на нашем, местном м и почти всегда современном материале. Чего мне в нем не хватает? Хоть он пишет уже давно, он все еще в поисках своего оригинального стиля. Поэтому часто его произведения весьма неровны, даже в пределах одного текста. И второе - еще более важное - он еще не освоил, как мне кажется, мастерство безупречно выстраивать сюжет. Много в его произведениях лишнего, необязательного, отвлекающего и затемняющего главную сюжетную линию. Вот начало одного из его рассказов. АВИТАМИНОЗ …и вроде жив и здоров, и вроде жить, не тужить, так, откуда взялась печаль? В. Цой, «Кино» …а мне вот нравиться ду-у-у-мать: А. Толстой. «Гиперболоид инженера Гарина» Кофе, пепельница, сигаретка. Что еще нужно для удовлетворения писательского зуда? (для удовлетворения в-аа-ще, нужно много чего). Вдохновение? Оно у меня симпатичное, (не далее, чем 10 минут назад трубку положил, не вслух будет сказано, на общее удовлетворение я ее безуспешно подписать пытался. Ладно, раз безуспешно, так никакое ты мне, киса, не вдохновение). Талант? Ну, с этим, предположим, посложнее. Причем гораздо. И вообще, мам, не надо. Ну да, ну лег под утро, ну встал далеко за полдень. Неправильный образ жизни? Верю, верю. Накурено? Так ведь…. проветрю, проветрю. Где? На лице? А, так, на тренировке. Это, мам, не шахматы. Когда? Что? Поумнею? Не знаю. Мне и так неплохо. С такого спрос меньше. Взрослый? У сверстников дети? Бывает, бывает. Аллах сахласын. Мне и так неплохо. Откуда ты знаешь? Нет, я не про то, что мне и так неплохо, я про то, что, может они мне завидуют? Чему? Вольному образу жизни. Свободе. Ага. Хлеб? Хорошо. Сигареты, кстати, заканчиваются. Надо пройтись, (заодно и хлеб куплю, чем заслужу родительскую благодарность, выразив тем самым сыновнюю признательность. Как сказал, а? Добавлю еще что-нибудь «Ени Азербайджанское», и хоть сейчас в Страсбург. В самое в ПАСЕ, чтоб родную страну супостат не ОБСЕ. В общем, врагам - шиш, родине – польза, Европе – приятно, а мне - командировочные). Бр-р-р, прохладно. Так, хлеб, пачку «Лаки Страйк», «Орбит», (и чтоб без сахара мне!). Спасибо. В прокат, что ли сходить? Да ну его. А вот это совершенно не «ну», ни при каких обстоятельствах. Девочки. И если я не ошибаюсь, из медицинского института. Какие, однако, студенточки…., ну, далеко не все, предположим, далеко не все, но….. Заболеть, что ли? Симулировать припадок в надежде на то, что кто-нибудь из них, то ли очарованный моим неотразимым носом, то ли из чувства сострадания (нет, не к носу, а вообще), то ли памятуя о клятве Геро… Гомо…. Гоно…. ах да, Гиппократа, начнет мне искусственное дыхание делать? А вдруг вот эта, с ярко выраженной необходимостью сходить в кабинет эпиляции (или для эпиляции? Да какая разница, раз страшненькая, и…. и вообще, не нравится?), вспомнит о вышеупомянутой клятве? Нет, не надо о страшном и нехорошем. И вообще, где уж вам уж выйти замуж. Вы уж так уж дайте нам уж. «Так мало девушек хороших, вот нас и тянет на плохих». Да, и с ними, между прочим, интереснее. Во всяком случае, толку намного больше. С точки зрения прилагаемых усилий. (Хотя, по совести, что так называемая порядочная, что так называемая не порядочная – одно слово, баба. Какая разница?). И кто это мне звонит? Кому это я сдался? (Бездна самокритики). Привет, привет. Ничего, спасибо. Нет, не занят. На сколько дней? Когда? Куда? Да, конечно. А сколько заплатят? Нет, просто мне только это и важно. А куда и когда – это вторично. Как бытие. Какое? Мое, мое. А твое в особенности. Значить, дней на десять, на неделю, так? Вдоль всего трубопровода? Аж до самой до Супсы? Когда выезжаем? Хорошо, хорошо. Бывай. Спасибо. Мам, я уезжаю. Помоги сумку собрать. Да нет, не эмигрирую, а так, короче, в Грузию. Чего туда эмигрировать-то? На недельку, ну, дней на десять. И сразу обратно. Завтра с утра. В 6:00 машина будет подана …. ну, не то, чтобы прям к подъезду, но ….. Да, большой человек, раз машину присылают. Шеварднадзе пригласил. Покататься на новом лимузине. Так, мыло, смена носков, штуки четыре, или пять, (лучше лишняя пара носков, на случай, если порвутся, чем ножницы, чтоб ногти подстригать) зубная щетка, паста, водолазка, свитер, и т.д., и т.п., курево, с чего это грузинским товарищам деньги платить, а? Нечего в грузинскую экономику инвестировать. У нас своя имеется. Экономика, в смысле. А вы как думали? (Я прям в восторге от собственного кухонного патриотизма и защиты интересов родины). Утро. 5:30. Умыт, одет, кофейку. Вниз, вниз, вниз. Вот и они. Джип «Галлопер». Не могли, скупердяи, на «Чероки» расщедриться. Ладно, довольно снобизма. Будем снисходительны. «Галлопер» так «Галлопер». Супса так Супса. А сейчас можно и вздремнуть. И не собираюсь я светский разговор поддерживать, да еще с этим козлом, который, насколько я знаю, очень высокого мнения о своей персоне, без каких-либо на то предпосылок, смотрит на всех местных, как на людей второго сорта, специально созданных для того, чтобы ему, гниде, угождать. Мне чихать, у меня оплата почасовая. Моя спит, таньга капает. И нехай с самого начала питает ко мне сыновнюю почтительность. Чего? Не курить? А ты чего, беременный? Нет? Вот и перебьешься. Не шуми, не шуми. Жаловаться? Фирме-подрядчику? Да хоть в «Ич хабар». Что такое «Ич хабар»? Ты не поймешь, ты не любил. Как к тебе обращаться? Сэр? А сколько же лет сенатору? 34? Одно из двух. Или срочно подрасти, в смысле, постарей, или будешь меня тоже "сэром" называть. Ладно, не ссорься. Достал. У нас и без тебя 20% территории оккупировано, миллион беженцев, так если ко всем этим неприятностям прибавить синюю от побоев физиономию американца, все мировое сообщество, чего доброго, от нас отвернется, перестанет за руку здороваться, и на бедность больше не подаст. Ну, канадец, не американец, и что с того? Так то в Канаде в машине курить не принято, а здесь, лапа, не НХЛ. Я как погляжу, у вас там, пидеры имеют больше прав, чем курильщики. Мои соболезнования. Короче, заткнись, и обращайся ко мне, только если чего перевести надо. Спать не мешай. Приятная процедура зарабатывания денег несколько омрачена крикливым иностранным специалистом. Так ты не угомонился? И чего это тебе в родной Оттаве не сиделось? Да пусть в не в Оттаве, не сиделось-то чего? Ах, мастер своего дела…. То, что ты делаешь, наши и без тебя…., ну, может и не, так как у вас в Париже, но не хуже. Если б ту черту, да к чéрту отменить, я бы негра и догнал, и перегнал. В общем, это все придумал Черчилль, в восемнадцатом году. Не в Париже? А где же? В Труа-Ривер? Так ты и деревенщина, вдобавок ко всем своим достоинствам? Я вот в Ленкорани родился, нас весь бывший СССР знает, так что, провинциал, не шуми, спать мешаешь. И откуда ты такой взялся на мою голову? Ни совести, ни чувства юмора. Все, баиньки. Вот ведь поганец, изгадил все приятные ощущения от дороги. Это я люблю, (нет, не в смысле пошуметь, хотя и это тоже, но баб - особенно), дорогу люблю. Она дает ощущение того, что ты все еще жив, и не все еще закончилось, не все сгнило, что еще не Апокалипсис. Это ни с чем не сравнимое чувство, особенно, если смотреть на горизонт. Ощущение бесконечности. Я бы, наверное, всю жизнь так проездил бы. Если смотреть на линии электропередач, да телеграфные столбы, то они напоминают (мне напоминают) ребра жизни, объеденные временем. Когда я был ребенком, Время так и представлялось мне, в виде бесформенной массы, по консистенции напоминающей гоголь-моголь, сидящей у горизонта, там, где сходятся параллельные линии дорог, и пожирающей все, решительно все, попадающее ему в пасть: столбы, машины, людей, поезда, самолеты, деревья. Просто с возрастом до меня дошло, что в детстве я был не так уж далек от истины. Это оказалось не так буквально, как представлялось мне в более нежном возрасте. Кто его знает, ведь взросление это не только, и не столько прощание с иллюзиями, а скорее, умение посмотреть на вещи под другим углом. Или из другой клетки. И вообще, мне порой нравиться обходиться со встреченными мною углами не совсем почтительно. Прям как в том самом детстве. А насчет клетки…. Тоже относительно. Можно быть рабом, совершенно этого не осознавая, равно как и можно заболеть сифилисом, его латентной формой, и осознать это только тогда, когда провалится нос и небо, а слизистые оболочки расползутся в зловонную липкую массу, которая испачкает ваш выходной костюм. Правда, тогда будет несколько поздно. Непреложный факт – все живое воняет, не только умирая. Вонь иногда (гораздо чаще, чем хотелось бы), является свидетельством жизни, а точнее, ее неразлучным спутником. Мы пахнем - значит, мы существуем. Не отворачивайся же, читатель, и не надо подозрительно принюхиваться к окружающим. Ты тоже не пахнешь фиалками. (Как, однако, скачут мысли). Короче, перефразируем Хемингуэя: «Учуяв вонь, не спрашивай, кто перднул. Это был ты». И почему во мне столько злобы и склонности ко всему гадкому и грязному? Наверное, потому, что я еще не умер. Ничто так не наводит меня на декадентские рассуждения, как вид из окна. Причем, совершенно не имеет значения, из окна автомобиля, или из окна собственной кухни. Наверное, первым философом был наш пещерный пращур, который посмотрел на небо, задрав голову вверх, или посмотрел вниз, забравшись на какие-нибудь скалы. Скорее всего, его съели соплеменники. В назидание. Нечего, мол, на небо пялиться, когда все мамонта загоняют. Ишь, поганец. Повадился кверху пузом лежать. Ни толку, ни мясу. Одни дети внебрачные (контрацептивов не было, о Бенеттоне слыхом не слыхивали, жили бедно, без свету, без телевизеру, без 106 FM, без лекций Айгюн Кязимовой), да народу смущение. Если все в небо глядеть станут, да думать начнут, кто ж тогда на нас, на вождей с шаманами работать станет? Нам ведь без мяса да шкур зимой, совсем никуда. И никто не поверил его истошным воплям об общем благе, прогрессе, да торжестве демократии (вон, мол, соседнее племя само огонь добывает, да чегой-то там из меди мастерит). Забили. Во веки веков. А ведь интересно получается. Свобода – прекрасная штука, если есть у тебя, но она имеет обыкновение приводить обывателя в бешенство, особенно, если ею обладает сосед. Как красивая платная женщинаа, которую очень хочется, но этому мешает тот, кто ею обладает в данный момент. И ведь не просто обладает, падла, а бережет да стережет. И авто у него, и манто у нее. Глаз не спускает. И ведь самый прикол-то в том и состоит, что быть абсолютно свободным попросту НЕЛЬЗЯ. (Обладай ты той бабой в манто, или нет). Хотя бы потому, что ты смертен. Хотя бы потому, что за попытку экстремально проявить ее, ее же можно лишиться. А если нельзя полностью, то чего, ее, лапушку, частями-то? Нет, ну до чего же поганая мысль. Правильно, правильно, Бог дает, а дьявол подсовывает. Он заслуженный работник театра человеческой драмы и комедии, он любит грим и умело им пользуется, порой выдавая за свободу, нечто, совсем ею не являющееся. (Как нельзя более уместно, в свете моих дурацких рассуждений о свободе, мы подъехали к границе с Грузией. КПП. Короче, самое, что ни на есть воплощение стремления к ней самой. Ну, в самом деле, что это за свобода без столбов с колючей проволокой?). Пересекли. Вот и Грузия. Здрасте, здрасте. Хоть и норовите вы на нашем горбу в нефтяной рай попасть, но все равно, здравствуйте. Господи, а пейзаж-то! Нет, зазря наши попо…, э-э-э, оппозиционеры (да ладно, с кем не бывает, оговорился. Уж больно созвучно, уж сильно похоже, да и рифмуется неплохо. Надо попытаться продать сию идею какому-нибудь обласканному властью поэту, или, в крайняк, «Парням из Баку». Власти приятно, ему (им) хорошо, да и я заодно порадуюсь полученной сумме в столь очаровательном окружении), жалуются на бедствующую экономику. Соседи-то, как при Советской власти живут. И на нее, покойницу, все свои проблемы валит. Да на происки враждебно настроенных государств (до боли знакомые мотивы). А глаз не радуется практически ничему. Даже баб симпатичных мало. И бензозаправки как при Брежневе. А носатые-то! Да, такой нос на семерых рос, а одной достался. Нет, это, конечно, на тяжелое наследие русской оккупации свалить несколько проблематично, но попытаться можно. Даже шанс есть. Сыграть на этом грамотно, глядишь, и в НАТО возьмут, и кредитов на развитие подкинут. (Сама процедура кредитования весьма забавна, заслуживает отдельной поэмы, и чем то напоминает бесплодную женщину. Вагон удовольствия, хорошее настроение, отсутствие психоза на почве воздержания, профилактическая забота о собственной предстательной железе, масса умных пособий с картинками, и «пшик» в итоге). А интересно, обрезание сойдет за дополнительное преимущество в аналогичной ситуации? Вот, мол, смотрите, что с нами сделали геополитические интересы, попытки восстановления былого влияния на территории бывшего СССР, и прочие имперские амбиции нашего агрессивного северного соседа. Короче, они меня пытали, а я им так ничего и не сказал. Примите, а? Не то и этого не останется. Возьмите в рай атлантический. Нет, не выйдет. Они в НАТО, хоть и военные, да не настолько прапорщики. Нет, не любят нашего брата (в смысле, тюрка-мусульманина), ох и не любят. То в Совет Европы со скрипом пускают, то трехзначные поправки принимают, и никак потом отменять не хотят, то кредиты не дают, то братьям-туркам какое-то дело пришить норовят. Ни стыда, ни совести. Уж мы ли не стараемся? Уж мы ли не тренируемся? Уж мы ли не подлизываемся? Контрактную площадь? Пожал-ста. Принять все рекомендации МВФ, да с голоду не подохнуть? За-ради Бога. Закон об уголовной ответственности за гомосексуализм отменить? С удовольствием. Хотите, оптом крещение примем, или еще чего-нибудь такого же? Даром не надо? Нет, мы тоже даром креститься не собираемся. Так что, нынче у нас консорциумы, монетаризм, (международное слово, бить будут.), пида….. простите, гомосексуализм, а 907, почему-то, как равнялось 907, так и до сих пор, ей, сволочи, равняется. И висит ей факт эдаким арифметическим нонсенсом. (Хотя, в сравнении с Туркменией, по поводу которой впору 1814-ю поправку принимать, нам в бюджет США по самые уши залезть полагается, и в Совете Европы самое место, и не как-нибудь сбоку, а в самом президиуме. И кроме того, фамилия у их президента неприличная, какая-то фалличная, (Фаллосоподобная? Фаллосообразная? В общем, ничего хорошего) донельзя безобразная, и повадки соответствующие.). А тебе чего, отрыжка капитала? Ишь, неугомонный. Я, кстати, сравнительно недавно о вони думал, так что, ты очень даже кстати. Ладно, не дуйся, мы народ гостеприимный, незлобивый, и очень добрый внутри. У нас с Канадой договор о ненападении. Слышь сюда, анекдот расскажу. В ознаменование разрядки и разоружения. ОСВ-2, короче. Так вот, встретились два еврея…. Чего? Как у меня язык поворачивается рассказывать такие анекдоты? Какие такие? А где ты здесь расизм пополам с антисемитизмом увидел? Так, так, так, а ты по происхождению кто? Француз из Квебека, говоришь…. Тогда слушай другую версию: «Встретились два француза из Квебека ….». А это чего такое, по-твоему? Антиквебекизм? Или французофобия? А за что тебя любить? Ты же вроде бы, не баба? И слава Богу. Был бы ты Ба-альшой уродиной. С заглавной буквы. И тебя не то, что замуж, за задницу никто не взял бы. Так что, принимая во внимание признание армянского геноцида, о любви ва-а-ще не может быть и речи. Какой геноцид? Липовый. Каких армян? Таких, знаешь, тоже с носами. Нет, то грузины. У тебя по географии в школе, какая отметка была? А французы твои и приняли. Ты чего, газет не читаешь? Понятно, только биржевые сводки да спортивную страничку? «Плейбой», «Хастлер»? Ну, разумеется, конечно, недостойное чтиво, курил, но не затягивался. А карту мира хоть раз видел? Нет, за дурака не принимаю, хотя, если это будет способствовать взаимопониманию между народами…. Ладно, ладно, пожалуешься. Не сомневаюсь. Сомневаюсь в другом. Во-первых, возымеет ли это хоть какое-то действие, а во вторых, станешь ли ты от этого лучше географию знать... Продолжение и другие произведения можно прочесть здесь: http://www.azeribook.com/beginners/samit_aliyev/samit_rasskazi.htm Изменено 16 июля, 2009 пользователем konnekt Цитата Не боги выбирают человека, а человек - бога. (Лот) Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Игра_в_классики Опубликовано: 21 июля, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 21 июля, 2009 Мне бы хотелось отметить писателя Ивана Зорина. Работает он в разных жанрах, а здесь хотелось бы отметить его произведение "Глаза" (2008 г.); тем, кому этот литературный стиль близок, может познакомиться с не менее интересной работой автора "Голос". Стоит отметить в произведениях этого автора собственный стиль, свежие метафоры, яркость и искусность (не искусственность) языка. Иван Зорин Глаза Теперь мы видим как бы сквозь тусклое стекло, гадательно, тогда же лицом к лицу; 1 Кор. 13;12 СОГЛЯДАТАЙ Лаврентий Бурлак, прозванный Остроглазом за то, что увидел мир еще из материнского чрева, появился на свет, когда короновали Александра Первого. Его мать была скотницей у князя Ртищева, а отец – кучером. В тот день отец пил в городе здравие государя и, возвращаясь в деревню, правил одной рукой. Он натягивал вожжи в такт ухабам и кочкам, чтобы не расплескать вина, которое подносила ему другая рука. Перешагнув порог, он спутал жену с кобылой и, стегая кнутом, вытолкал ее в холодные, темные сени. Из экономии там не жгли лучину, и женщина, присев на корточки, родила прямо на грязный дощатый пол. На утро ее нашли мертвой – прислонившись спиной к двери, она держала на коленях голого, тщедушного младенца, которому зубами перекусила пуповину. За стеной храпел отец, а в углу скреблись мыши, которых ребенок не слышал – он родился глухим. Из щелей в бревнах несло сыростью, ребенок покрылся лиловыми пятнами, став похожим на лягушку, но не плакал. Всю ночь он провел, вперившись в темноту, его глаза расширились от ужаса и с тех пор не мигали. Через неделю веки от бездействия засочились гноем, и деревенский лекарь, смочив водкой, подрезал их ножницами. У него дрожали руки, и кожа повисла неровно, как зацепившаяся за раму занавеска. Кормилиц пугали эти искромсанные, кровоточащие глаза, зрачки которых, как лужа, затопили хрусталик, и они отказывались от Лаврентия. Первое время отец подносил его к козьему вымени, пока не столковался с гулящей девицей, у которой после выкидыша еще не пропало молоко. Она кормила уродца сморщенной грудью, поливая лицо пьяными, бессмысленными слезами, и не знала, что его лишенные ресниц глаза видят ее до корней волос. Стиснутые мягкой плотью, они не слезились, оставаясь сухими, глядели по-взрослому напряженно и враждебно, колючие, как репей. На похоронах отец напился больше обычного. Три года после этого он оставался бобылем, деля тишину с немым, как чурбан, сыном, а на четвертом замерз, сбившись с дороги. Его нашли только весной, когда сошли сугробы, он лежал под осиной, лицо ему выели волки, но его опознали по дырявому тулупу и длинному кнуту, который гнил на шее. На поминках, неловко переминаясь, крепостные, досыта вкусившие горькой соли земли, пустили по кругу шапку и, собрав денег, которых едва хватало на месяц, откупились от иждивенца, безразлично смотревшего на них из темного угла. Он видел их насквозь, еще до того, как стал понимать причины их поступков. Отец Евлампий, окончив в столице семинарию, ехал в глубинку, как в гости. В кармане у него лежал похвальный аттестат и назначение на место дьяка. Скрипели сани. Воображая себе провинциальное захолустье, о. Евлампий гладил пушок на губах и улыбался. Он рассчитывал прослужить до весны. А провел в глуши долгих тридцать лет. Первое время о. Евлампий все ждал перевода, пожирая глазами почтовые кареты, но, получив в Домокеевке приход, смирился. Он все чаще садился за оградой сельского кладбища, представляя свою могилку, и его вид излучал тихое довольство. Лицо у него было строгим, а сердце добрым, поэтому попадья делила с ним горести, а радости – с другими. В гробу она лежала сосредоточенная, словно созерцая будущее, с губами, поджатыми от накопленных обид. Она оставила мужа бездетным, и он сжалился над сиротой, определив Лаврентия в церковные служки. Шли годы. Священник научил ребенка читать по губам – Лаврентий видел при этом, как бьется о нёбо розовый язык – и поведал о той механической, скрипучей речи, которой изъясняются глухие. Но звук оставался для Лаврентия непостижимым таинством, он видел, как возле рта в воздухе появляется уплотнение, которое, расходясь кругами, касается ушей, заставляя вибрировать перепонку. И в ответ кривились, округлялись, вытягивались губы, посылая по воздушной почте слова. А когда звонили к вечерне, колокол расцветал огромными, распускавшимися шарами, которые, поглощая пространство, один за другим исчезали за горизонт. Взобравшись ночью на колокольню, Лаврентий благоговейно трогал веревку, продетую в медный язык. Он ощупывал холодное, как в ноздрях у лошади, кольцо, касался бронзовых стенок. Подражая этим неживым вещам, он стал изо всех сил напрягать гортань, пуская в небо воздушные пузыри. Он разбудил всю деревню, его сняли, задыхавшегося от кашля, продрогшего на ветру. Но Лаврентий был счастлив, он чувствовал себя равным богам, сотворив чудо, которое не мог оценить. http://newlit.ru/~zorin/3458.html Цитата Улисс, увидев после всех диковин, Как зеленеет скромная Итака, Расплакался. Поэзия - Итака Зеленой вечности, а не диковин. Л.Х. Борхес Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
konnekt Опубликовано: 23 июля, 2009 Автор Жалоба Share Опубликовано: 23 июля, 2009 Отличный слог, очень интересная идея! Но мне кажется, что Зорин испортил свой замечательный рассказ, перегрузив его мистическим смыслом. Всякие там ангелы играющие в человеческие души и прочее - лишнее, и сказано неумело. И все же вспомнился Л. Андреев - "Иуда Искариот" и "Жизнь Василия Фивейского" - во время прочтения "Глаза". Уже огромный плюс автору. А вот мой автор - Роман Барнет. Считаю его едва ли не лучшим концептуалистом современной российской прозы. Хотя и не публиковался, как я понимаю. Ниже отрывок из его рассказа "Ночная смена", который произвел на меня неизгладимое впечатление. Священный ужас - вот что я ощущал во время чтения. А ведь я далеко не слабонервный. Предупреждаю, в рассказе есть ненорматив. Но это семечки по сравнению с тем, что он описывает. И вообще: чистоплюям не читать! И людям не умеющим читать ЛИТЕРАТУРУ - тоже. Ночная смена Роман Барнет Оступившись и едва не рухнув в лужу с нечистотами, Веденский наконец преодолел опасный спуск в неосвещённый подвал. Канализационные испарения густым, липким туманом неподвижно стояли вдоль коридора, по которому он продирался сквозь останки дохлых кошек и полчища крыс, задевая новым плащом скользкую гниль на обшарпанных бетонных стенах… Свернув направо, он наконец увидел вдали маячок света. «Хорошее место он нашёл для этого дела...» - не успев додумать, Веденский чуть не растянулся среди полусгнивших тряпок, пустых консервных банок, засохших куч кала и битого стекла. Зацепился ногой за проходящую по земле трубу. Грязно выругался. Пройдя по оставленному каким-то бомжем полуистлевшему матрасу, пригнулся пролезая под трубами теплотрассы, с торчащёй местами из серебрянной фольги стекловатой. Перескочил через кучу брошенной арматуры... С каждым шагом становилось всё светлее. Наконец, можно было вполне продолжать свой путь без серьёзных опасений. Впереди стали различаться фигуры людей. - Здравия желаю, товарищ майор!.. - молодой опер слегка козырнул появившемуся из тьмы следователю. - Привет, Андрюша. Что тут у вас?.. - Очередной «висяк»! - по губам оперуполномоченного скользнула улыбка : - Все основания полагать суицид, товарищ майор. Хотя… - Так… ясно. Эксперты на месте? - Щас будут, с минуты на минуту!.. Веденский осмотрелся… Помещение в котором они находились, представляло собой полый железобетонный куб, размеров которому добавляли углубление и высокий потолок. Чёрными дырами зияли по бокам входы в пересекающийся лабиринт подземных коммуникаций… Высоко под потолком – прямо по центру – на чугунном крюке болталось в петле безжизненное тело в дорогом костюме… - Мы сами, только-только… Щас снимать будем… У двух стремянок, прилаживая, суетились несколько оперов. - Предварительный осмотр помещения?.. - На наш взгляд, пока ничего имеющего отношения к предмету. - Ладно… Дождемся экспертов… Веденский посмотрел вверх : один из сотрудников резал веревку, двое придерживали труп по бокам… - Ччёрт… как-же он туда забрался?.. Наконец тело спустили на землю. - Блять… ох и вес у него!!!... - двое оперов часто дышали, вытирая пот : - Килограмм 150 наверное будет! Не меньше… Лежащий на бетоне был средних лет толстяком, явно из верхней прослойки общества. Вылупленные глаза и свисающий набок язык плохо гармонировали с его ухоженным внешним видом… - Так, давайте ребята его, повнимательнее… - подойдя ближе, Веденский принялся изучающе разглядывать мертвеца… - Жорик, пиши… : носовой платок, 20Х20 сантиметров примерно… белого цвета, один. - Записал… - Зажигалка золотая «Ronson»… записал…? - Да. - Так, дальше… Связка ключей. Из них, от… автомобиля «Майбах». - Есть… - Так… ну, тут наверное… от квартиры… от офиса… идут… Ну его в биипу, короче – пиши : пять ключей разнообразной резьбы и формы. - Записали… - Сан Саныч, тут вот… во внутреннем кармане было… - вислоусый опер передал следователю аккуратно сложенную вчетеро пачку листов. - Давай, Дима… - Веденский натянул резиновые перчатки, краешком пальцев принял у подчиненного белый прямоугольник. Производящий осмотр тела продолжал : - Портмонэ из крокодиловой кожи… до отказа набито кредитками… тэкс… во внутреннем - он вытащил пачку долларов, пересчитал : - Четыре тысячи семьсот двадцать три доллара США, наличными… Веденский отошёл в сторону поближе к прожектору. Медленно и аккуратно развернул три исписанных от руки листа формата А-4 с нумерацией страниц по углам. Слева от единички прочел название : НОЧНАЯ СМЕНА Постелив на тёплую трубу газету, присел. Устроился поудобнее. Еще раз взглянул на покойного. Отбуцнув смятую пачку от апельсинового сока, проверил мобильный – связь под землей отсутствовала. Немного прокашлявшись и сморщив нос от вони вокруг, сосредоточился, углубился в чтение… … Пять дней в неделю он люто ненавидел своих родителей. За то, что они отправили его в школу на год позже. И вот теперь ему уже восемнадцать. И он должен отмахиваться за всех… Однокашники по ПТУ всегда прыскали от смеха и добавляли «комментарии», встречаясь с ним на проходной ДОКа. В бешенстве он посылал их матом, понимая, что ничего изменить не сможет… Это закон. И он обязан ему подчиниться. «Везучие козлы…» - Тебя сегодня опять в подполье??? Резидент ты наш, засекреченный!!! Ха-ха-ха-ха-ха-а--ха-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а………… - дружный хохот одногрупников накрыл Ваньку Редикова, едва он переступил вертушку. - Да ну вас!... - не оборачиваясь, он спокойно зашагал по аллее к двухэтажному зданию, в котором размещались раздевалки и баня. «А ведь впереди, ещё год этого ада...» Накинув потрёпанную спецовку, Ванька закинул в рот жвачку, надел кепку и вышел в тёплый майский вечер. « Будь он проклят этот комбинат, и эта практика!!!...» Настроение было хуже некуда. Вот уже три недели, как завершились занятия в училище. Их группа, по-специальности приписанная к дерево-обрабатывающему комбинату, обязана была теперь начать прохождение производственной практики. Молодые столяра-паркетчики были распределены по шести цехам комбината. Как одному из отстающих, и явно не желающему ни учиться, ни трудиться, Ваньке достался самый тяжёлый и отвратительный – лесопильный… Конец вторника, 30 мая 1990 года, ничем не отличался от других таких-же вечеров. Разве что, был немного теплее и безветреннее. Пройдя несколько цехов, он поравнялся со столярным. - Добрый вечер, Ванюша! - Здравствуйте, Тихон Антоныч!.. - Как настроение, молодая смена?!... - Нормально!.. - кивнув старому столяру, Ванька поднялся по каменной лестнице и вышел на гиганскую, всю испещренную рельсами площадку, в конце которой, метрах в ста пятидесяти, монстром с двумя открытыми пастями возвышался лесопильный цех. Взглянув на стоящие слева товарные вагоны, доверху набитые неочищенным кругляком, Иван сплюнул и побрёл в сторону вагонеток с горбылями-отходами, сортировать и нагружать которые, входило в его прямые обязанности еще десять дней назад… Пока ему не исполнилось восемнадцать. На следующий день, его, как уже совершеннолетнего, официально переставили на ночную смену, трудиться в которой его более молодым однокашникам запрещал закон… Но на этом беды Ивана не кончались : его, как самого молодого, да ещё и новичка, постоянно бросали под цех, выгребать широкой фанерной лопатой из под громадных пилорам непрерывно сыпящуюся, пыльную стружку! И так – каждую ночь. До утра. Полотно выводящего конвейера, на бегущую резиновую ленту которого Ваня был обязан загружать опилки, постоянно забивалось и останавливалось. В отличие от зверски работающих наверху пилорамм. Пока запускали конвейер по-новой, у основания последних скапливались гималаи опилок и стружки, быстро разгрести которые было неимоверно сложно. Начальник цеха, шепелявый коротышка Иосиф Еремеевич, постоянно орал благим матом на бедного Ваню, если тот не справлялся с этой каторжной работой. Ходили слухи, что раньше здесь работали только зеки-«химики». А после того, как «химии» не стало, начали бросать пэтэушников. Логически он понимал, задаваясь вопросом, что и сам поступал-бы так-же, будь он на их месте… Но он находился на своём. И люто его ненавидел.... Самое ужасное и интересное дальше: http://proza.ru/2008/07/06/72 Цитата Не боги выбирают человека, а человек - бога. (Лот) Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Темна_Я Опубликовано: 24 июля, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 24 июля, 2009 Ужасы с утра, коннект... Прочла. Ну.. мимо. Не зацепило. Мой автор - Эльчин Сафарли. Профессиональный журналист, лауреат ряда молодежных литературных конкурсов. Родился 12 марта 1984 г. в Баку.С 12 лет публиковался в молодежных газетах под псевдонимом, сочиняя небольшие пронзительные истории прямо за школьной партой. С 16 лет работает в печатных СМИ, поступив в Международный Университет Азербайджана при UNESCO на журналистский факультет. Последние несколько лет занимался тележурналистикой. Сотрудничал с азербайджанскими и турецкими телеканалами. В настоящее время всецело посвятил себя сочинительству. Критики прозвали 24-летнего Сафарли "молодежным аналогом Орхана Памука" и "литературным открытием 2008 года". Роман "Сладкая соль Босфора" заслужил одобрение Нобелевского лауреата по литературе Орхана Памука. Знаменитый турецкий писатель, с которым Эльчин Сафарли познакомился на XI съезде Союза Писателей Азербайджана, подарил книге первый отзыв: "Когда я беседую с этим талантливым молодым человеком, я убеждаюсь, что у мировой литературы есть будущее". Прочла его "Туда без обратно", зафрендила и периодически почитываю мысли в ЖЖ. "Туда без обратно" - это шокирующий роман, отражающий правдивую сторону Востока. Книга, основанная на реальных событиях жизни русской проститутки в Стамбуле, повествует о женщинах, любви, одиночестве, вере и предательстве."Туда без обратно" - это ледяной душ после горячей ванны. Автор "Сладкой соли Босфора" отходит от обаятельного мелодраматического стиля, представляя на суд читателя шокирующую правду жизни. "Туда без обратно" стоит прочесть, чтобы больше ценить жизнь… Ссылка для чтения Я не критик, но хочу написать о книге. Как, в принципе, всегда хочу говорить о том, что произвело на меня хоть какое-то мало-мальское впечатление. Эта произвела. Остался очень неприятный осадок, чувство несмытой грязи. Предсказуемый сюжет переплетается с розовыми мечтами и нитью через весь сюжет протягивается мысль о неизбежности случающегося с героиней. Через перо автора она заискивающе заглядывает читателю в глаза, постоянно оправдываясь отсутствием пути назад, тяжелыми буднями (скорее ночами) и каторжной судьбой нелегала. Призыв "быть сильной" после всего этого кажется как минимум неуместным. При всем при этом в конце повествования она возвращается к жизни, которой могла бы жить и без этих мытарств.. Текст не ложится на слух, отрывистый... Не зацепило. Все вышенаписанное - мое личное ИМХО, просто книги такого плана меня злят. Цитата Не ищу легких путей... Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
konnekt Опубликовано: 25 июля, 2009 Автор Жалоба Share Опубликовано: 25 июля, 2009 (изменено) Ужасы с утра, коннект... Прочла. Ну.. мимо. Не зацепило.Мой автор - Эльчин Сафарли. Профессиональный журналист, лауреат ряда молодежных литературных конкурсов. Родился 12 марта 1984 г. в Баку.С 12 лет публиковался в молодежных газетах под псевдонимом, сочиняя небольшие пронзительные истории прямо за школьной партой. С 16 лет работает в печатных СМИ, поступив в Международный Университет Азербайджана при UNESCO на журналистский факультет. Последние несколько лет занимался тележурналистикой. Сотрудничал с азербайджанскими и турецкими телеканалами. В настоящее время всецело посвятил себя сочинительству. Критики прозвали 24-летнего Сафарли "молодежным аналогом Орхана Памука" и "литературным открытием 2008 года". Роман "Сладкая соль Босфора" заслужил одобрение Нобелевского лауреата по литературе Орхана Памука. Знаменитый турецкий писатель, с которым Эльчин Сафарли познакомился на XI съезде Союза Писателей Азербайджана, подарил книге первый отзыв: "Когда я беседую с этим талантливым молодым человеком, я убеждаюсь, что у мировой литературы есть будущее". Прочла его "Туда без обратно", зафрендила и периодически почитываю мысли в ЖЖ. "Туда без обратно" - это шокирующий роман, отражающий правдивую сторону Востока. Книга, основанная на реальных событиях жизни русской проститутки в Стамбуле, повествует о женщинах, любви, одиночестве, вере и предательстве."Туда без обратно" - это ледяной душ после горячей ванны. Автор "Сладкой соли Босфора" отходит от обаятельного мелодраматического стиля, представляя на суд читателя шокирующую правду жизни. "Туда без обратно" стоит прочесть, чтобы больше ценить жизнь… Ссылка для чтения Я не критик, но хочу написать о книге. Как, в принципе, всегда хочу говорить о том, что произвело на меня хоть какое-то мало-мальское впечатление. Эта произвела. Остался очень неприятный осадок, чувство несмытой грязи. Предсказуемый сюжет переплетается с розовыми мечтами и нитью через весь сюжет протягивается мысль о неизбежности случающегося с героиней. Через перо автора она заискивающе заглядывает читателю в глаза, постоянно оправдываясь отсутствием пути назад, тяжелыми буднями (скорее ночами) и каторжной судьбой нелегала. Призыв "быть сильной" после всего этого кажется как минимум неуместным. При всем при этом в конце повествования она возвращается к жизни, которой могла бы жить и без этих мытарств.. Текст не ложится на слух, отрывистый... Не зацепило. Все вышенаписанное - мое личное ИМХО, просто книги такого плана меня злят. Сафарли я читал. Один из романов. Уж не помню какой. Про русскую проститутку в Стамбуле и ее любовь с молоденьким турком. (может оба романа про проституток, не знаю). Автор несомненно талантлив. Но роман мною прочитанный, не особо тронул. Стиль, язык - да, приятно удивил своей профессиональной зрелостью. А вот сюжет - чисто конъюктурный, обреченный на успех. Но может так и надо начинать? Громко заявить о себе, сделать имя - а потом писать что-то более серьезное. В любом случае, Сафарли - состоявшийся писатель, и ему не место в этом списке. А вот еще одна моя рекомендация. Мне - ОЧЕНЬ понравилось! Пройдя через пустыню Татьяна Борейко « ПРОЙДЯ ЧЕРЕЗ ПУСТЫНЮ « Дивны откровения твои, поэтому Хранит их, душа моя /Псл.118:129/ ГЛАВА 1 Мысль, приходящая в голову, не всегда верна Каждая история с чего-то да начинается. Я не знаю, когда именно, началась моя история, но она началась… В один из прекрасных дней я увидела зеркало … Хотя, нет. Началось это раньше, когда мне пришлось идти в школу. В тот день мой отец долго разговаривал с Эллоидой, закрывшись у неё в кабинете, а я томилась в коридоре, ожидая вынесения вердикта. Я рассматривала стены, картины, зеркала и невольно пыталась прислушаться к разговору. Но, к моему сожалению, ничего разобрать не могла… Потом открылась дверь и отец позвал меня. Я вошла в кабинет. Его убранство немного удивило меня, потому что, я не так представляла себе кабинет образовательного учреждения, а тем более кабинет самой Эллоиды. А, впрочем, кабинет полностью соответствовал своей хозяйке - то есть, был весьма странным… Эллоида занималась научными исследованиями и была крупным специалистом в области других миров, пространств и времени. Многие ее боялись и страшились, потому как, власть она имела огромную – такую, которую даже трудно представить. От неё исходила ужасающей силы энергия. Говорили, что только одним своим взглядом она могла изменять сущности живых неосознанных существ, в цветовом спектре. Также ходили слухи о том, что сама сущность Эллоиды есть огонь, несущий смерть. Поэтому её боялись и уважали одновременно. Однако, после последнего путешествия в третий мир, она вернулась сама не своя. Говорили, что долгое время она находилась в полнейшей изоляции, а потом оставила исследования и путешествия, и занялась просто образованием. Вообще-то я в это не особо верю, это всего лишь разговоры и слухи. Хотя основа их на чем-то зиждилась. Так вот, кабинет полностью соответствовал своей хозяйке, то есть был странным : во-первых он был зелёным, а это неестественный цвет для нашей бело-голубой среды, а во-вторых - в нем было очень много вещей, вообще, непонятных для моего понимания : ну, к примеру, в чашках стояли растения и молчали . Мне, вообще, трудно представить молчаливое растение ,они обычно болтают всякую чушь . Ну что можно взять с живого неосознанного существа? Сознания в них нет, а вот шуму от них столько, что уши закладывает ,всё они знают ,про всё расскажут : -- Шу-шу-шу, а вы слышали?…шу-шу-шу ,а вы видели? -- а тут стоят и молчат ,мало того что молчат ,так еще и не думают совсем ,это непостижимо. И цвета они тоже были зелёного. Мне еще подумалось, что они неживые, и я назвала их - нежитью. Но при дальнейшем их разглядывании я поняла, что они все-таки живые. Живые, молчаливые, не думающие бессознательные сущности. Растения надолго привлекли мое внимание, а потом я увидела нечто, похожее на зеркало… на очень странное зеркало . Оно манило меня… Обычные зеркала, какие? Ну, покажут они тебе, как ты выглядишь снаружи. Как изнутри. Если что-то неладно, то обозначат это потемнением. Или красным пятном, если уж, совсем ни в какие ворота, не лезет твой недуг .Или там запищит, противно так, если ты не сконцентрировавшись смотришь в него - и всё…а это зеркало было какое-то особенное…Оно было во-первых, старое, во –вторых опять-таки странное , потому что я в нем была показана в перевернутом виде – то что слева у меня , в зеркале было справа, а что справа у меня, то в зеркале это было левым. Например, мой правый глаз в зеркале становился левым, левая рука оказывалась правой. Мне казалось, что это очень странный принцип отображения действительности. Да, оно было совсем не такое, как наши обычные зеркала. И в-третьих, оно ничего не отражало, кроме меня. Но внутри росла уверенность в том , что это все-таки зеркало… Оно влекло меня…Я подходила все ближе и ближе к нему . Шаг за шагом, приближаясь к намеченной цели …И вдруг я начала чувствовать тепло и холод одновременно. Внутри появилось чувство, которое я назвала - в преддверии тайны. Я протянула руку к нему и поняла, что это не настоящее зеркало. Кто-то просто очень настойчиво пытается меня убедить в том, что, я вижу именно зеркало. Я оглянулась, чтобы увидеть того, кто пытается мне внушить уверенность в правдивости увиденного… И тут меня окликнула Эллоида: -- Го, как ты думаешь, что это перед тобой? Страх перед Эллоидой сковал меня. Я не хотела учиться в этой школе, мне было страшно и боязно. Этот страх зарождался где-то внутри меня и рос, рос. А вместе с ним росло понимание, что мной пытаются манипулировать на уровне моих мыслей. И потом я поняла, что мысль о зеркале мне внушала именно Эллоида. Какое-то неприятное чувство поселилось у меня в сердце. -- Ну, разве можно так поступать? -- думала я, -- Внушать мысли нельзя, и уж тем более, если они не соответствуют действительности. И тогда я подумала о том, что так проверяются поступающие в школу. Если они слышат этот призыв, то они обладают способностями, а если нет - то их не принимают. Я возликовала и сказала самой себе, что Эллоида даже не узнает о том, что я слышала, как мне нашептывалась и внушалась мысль о зеркале... Эта школа для детей с исключительными способностями - поэтому я скрою свои способности! Я пожала плечами и ответила ,что это дверь ,только старая… Тогда Эллоида рассмеялась и сказала отцу, что теперь она сама убедилась в его словах и берет меня без всяких испытательных сроков и заниматься будет со мной лично … Я была в шоке оттого, что мои размышления оказались в корне неверными. Я просчиталась… Вот так я и попала в самую престижную школу… если вы думаете, что это очердная любительская гаррипоттерщина - вы глубоко ошибаетесь! Читайте дальше! Вещь большая, глубокая, философская, местами неровная, а местами - просто шедевральная. Опять же - на мой вкус. И автор практически никому неизвестен. http://proza.ru/2009/02/21/798 Изменено 25 июля, 2009 пользователем konnekt Цитата Не боги выбирают человека, а человек - бога. (Лот) Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
konnekt Опубликовано: 16 августа, 2009 Автор Жалоба Share Опубликовано: 16 августа, 2009 (изменено) Еще один наш интересный сетевой автор - Гюляра Османова. Интересна она прежде всего смелыми, остросюжетными рассказами о современной жизни Азербайджана. Ею написано очень много. Пожалуй, она один из самых плодовитых наших авторов. Не все из написанного ею совершенно в плане художественности, стиля, но подкупают искренность, четкая авторская позиция и неуемная фантазия. Уверен, многим понравится ее творчество. А для начала я представляю полностью один из понравившихся лично мне рассказов Гюляры. ОЛАДУШКИ Мы уже давно стали чужими..Крик, ругань, звон разбитой посуды, дикое желание ударить, которое каким-то чудом удаётся сдержать - всё это стало нормой в наших отношениях..Уже почти год.. Но, в отличие от многих и многих предыдущих скандалов, в этот раз она применила запрещённый приём..Это был удар ниже пояса..Хе! Надо же, в данном случае - почти буквально. ..Да.. я - импотент. Когда в первый раз меня заклинило, то ни я, ни она не придали этому никакого значения - мало ли что? Хотя, скажу честно, я чувствовал ...ощущал буквально физически, каким холодом веяло от её спины, когда она отвернулась и накрылась одеялом с головой..Потом, несколько недель всё было нормально..Хотя, вряд ли это можно так назвать.. Я мучил её и сам чувствовал себя ..как ...как ..биипо..В ту ночь я до утра не спал.. К тому времени, мы были женаты уже три года. Детей у нас нет..Ещё до свадьбы мы обговорили с ней одну деталь : пока не будем финансово твёрдо стоять на ногах - детей не будет. И мы старались вовсю..Она работает переводчиком в крупной компании, часто бывает в разъездах.. А я открыл небольшую автомастерскую на деньги, которые одолжил мне старший брат. Но я уже расплатился с ним...Год назад мы с женой решили, что теперь можем подумать о ребёнке..Но, не тут-то было..Отцовство стало для меня несбыточной мечтой. Да что там отцовство - я стал немощным..Я просто перестал быть мужиком в прямом смысле этого слова. Этот маленький придаток, безвольно свисающий между ног и не весивший даже десятой части меня в целом, сломал меня...Наверное, кто-то другой спился бы. Но я не могу пить. Пара банок пива - максимум того, что спокойно может принимать мой желудок. Всё остальное он возвращает мне почти мгновенно. Я пару раз пробовал покурить травку и скажу честно - мне не понравилось. Может, потому что я некурящий? Идеальный мужик, одним словом. Не пьёт, не курит, хорошо зарабатывает - что ещё надо женщине для счастья? А, пардон, есть мааааленький недостаток - мужик-то вовсе и не мужик..Жена посоветовала мне обратиться к врачу. Но я стеснялся..Да, имео стеснялся..Я не мог себе представить эту картину - придти к чужому мужику - к женщине я и под угрозой смерти не пошёл бы! - и сказать : "Заешь, брат, у меня не стоит!" ...Неееет, это было невозможно! А её высказывания в мой адрес становились всё более неприятными, отношение менялось буквально на глазах..Меня это убивало..Интересно, если она по какой-то причине не могла бы жить со мной, я вёл бы себя так же по-свински?..Не знаю..Обстановка становилась невыносимой и я, всё-таки, решил пойти к врачу..Но мне стало так жутко в самый последний момент, что я развернул машину у ворот поликлиники и умчался оттуда с такой скоростью, словно кто-то собирался меня догнать и повесить на грудь табличку с диагнозом.. Всю нашу семейную жизнь - три года - я хранил жене верность. Хранил..это не то слово.. Я просто не хотел ей изменять...Нам всегда было хорошо вместе..Она всегда была очень спокойна, нежна, рассудительна..Мне очень нравилось именно это качество в её характере - рассудительность. Я часто советовался с ней, потому что сам я очень вспыльчивый и эмоциональный. И постоянно из-за этого оказывался в конфликтных ситуациях.Но это было до...В последний год она стала разговаривать и обращаться со мной так, словно я был ей врагом..Последний год я сильно изменился.. Скажу честно, моя немощность в постели сильно повлияла на всё моё существо..Я чувствовал себя ничтожеством. Я старался угодить ей в чём-то другом - покупал дорогие подарки, дарил цветы - просто так..Я боялся, что она уйдёт от меня ..И тогда мне придётся как-то жить..Одному...Но я не могу так! я не хочу! я должен чувствовать рядом тепло чьего-то дыхания...Конечно, у меня есть друзья..Но мне нужно женское тепло...Женщинам я не был теперь нужен. Раньше, в холостяцкую пору, я был большим гулякой и женщины любили меня.. Потому, что чувствовали - я не просто сплю с ними. Я старался всегда доставить им удовольствие..Ни с одной женщиной я не разрывал отношений. Я изначально был честен с ними. Поэтому, все мои подружки были на моей свадьбе и искренне желали мне счастья..После свадьбы я периодически созванивался с некоторыми из них - они звонили домой и жена абсолютно меня не ревновала, по крайней мере, не показывала этого. А с одной из них - Эллой - они даже болтали иногда по телефону .Элла могла разговорить и мертвеца...Я был не против их общения, абсолютно. Хотя, в самом начале я немного нервничал - всё-таки, Элла была одной из моих многочисленных любовниц.. Самой сексуальной ..Тот, кто хотя бы раз оказывался с ней в постели, ни за что в жизни её не забудет. Хотя чисто внешне она далеко не крассавица. Так, обыкновеная девушка, мимо которой вы пройдёте, даже не оглянувшись. Но она так прекрасна в постели..Главное её достоинство - чуткость. Она словно читает мысли и заранее угадывает - чего ты от неё ждёшь в следующий момент. И она умела управлять каждой клеточкой своего тела..Элла вышла замуж за какого-то иностранца, с которым познакомилась в Анталии. Через пару лет он умер, оставив ей огромное состояние. Скажу честно -когда у меня появились проблемы, мне не раз приходила в голову мысль пойти к ней. Но каждый раз я находил какую-нибудь маловразумительную причину, чтобы не не делать этого...В тот день, то есть, уже ночью, я сидел и щёлкал пультом, надеясь поймать что-нибудь интересное.. И вдруг я услышал звон разбитого стекла. Звук шёл с кухни. Когда я вбежал, то увидел, что разбилась форточка..Видимо, из-за сквозняка. - Ты в порядке? - Да.. - сквозь зубы процедила жена. - А, значит ты просто решила в полночь повеселиться? - пошутил я . - Ты слышал анекдот? - я почувствовал в её глазах такую нескрываемую ненависть, что мне стало не по себе. Но я не подал виду и спросил: - Какой? - Женщине задают вопрос : "Можно ли спать с открытой форточкой?" Она отвечает : "Да, если больше не с кем!" В этот раз она открыто оскорбила и унизила меня.Я ударил её по лицу и вышел из дома. Я бродил по улицам ночного города. Вид у меня был незавидный - старые домашние джинсы, сорочка, державшаяся на двух пуговицах, шлёпанцы на босые ноги.. Несмотря на столь позднее время, на улицах было довольно много людей..Я шёл по краю тротуара и свет фар встречных машин больно резал глаза. Вдруг, какая-то машина, проехав мимо меня, резко затормозила и остановилась. Когда я поравнялся с ней - это была моя любимая модель "Мерседес"а - последний выпуск - я о ней пока только мечтал. Стекло беззвучно опустилось и в девушке в роскошном вечернем наряде и искусно наложеном макияже, сидящей за рулём, я с трудом узнал Эллу - всё-таки, я не видел её почти два года.. Я так ей обрадовался, сам не знаю почему. Я сел в машину и мы поехали к ней. По дороге я рассказал Элле всё, что со мной случилось за последний год.Она выслушала меня молча, не перебив и не задав ни одного вопроса. Удивительнее всего было то, что я абсолютно не стеснялся.. Мы приехали к ней. Ещё немного поболтали о разных пустяках. - Ты можешь остаться, Акиф. Только боюсь, что .. - Я абсолютно безопасен, дорогая. - невесело пошутил я . - Идиот, я не об этом. Твоей жене может это не понравиться. - Мне до неё нет дела. - Ну и ладно. Я лежал в постели с женщиной, которую я знал как одну из самых лучших любовниц и ничего не испытывал. Полным счётом - ни-че-го..Я закрыл глаза и заснул.Утром меня разбудил убийственный аромат оладьев.. Я встал, умылся и прошёл на кухню. Элла - в коротеньком сарафане, красиво облегающем её пышные формы, хлопотала у плиты и совершенно не была похожа на вчерашнюю, "снявшую" меня с панели. Пожелав доброго утра, я ей так и сказал. Она расхохоталась. Стол был великолепно сервирован. Я с удовольствием позавтракал. Откинувшись на мягкую спинку углового диванчика я сидел и урчал, как кот. Желудок мой был влюблён в Эллу - как когда-то другая часть тела. Моя жена была никудышной хозяйкой - она абсолютно не умела готовить. По утрам мы обходились чашкой растворимого кофе или одноразового чая, обедали каждый у себя на работе, ужинали, обычно, тоже вне дома. Но я не был привередлив, поэтому не создавал никаких проблем в этом плане. Хотя я любил вкусно поесть, тем более, что моя мама готовила великолепно. И Эллыны оладьи по вкусу и виду ничем не отличались от тех, что делала мама. - Слушай, Элла, ты только не обижайся, но я бы в жизни не поверил, если бы мне кто-то рассказал, что ты такая хозяйка. - Конечно, вы, мужики, думаете, что раз женщина хорошо даёт, то с неё больше и взять нечего. - Она говорила совершенно беззлобно. - Сказать "хорошо даёт" относительно тебя - ничего не сказать! - настроение у меня было игривое. - Ну, спасибо.. - Серьёзно, Элла. Ты – самая потрясающая любовница из всех, кого я знаю…Знал – уныло добавил я. Она убрала в шкаф вымытую посуду и села напротив меня, подперев лицо кулачками, отчего стала похожа на хомячка - у меня в детстве была парочка этих смешных существ. Я строил для них из картона и из всего, что попадало под руки, настоящие дворцы и мог часами наблюдать, как они деловито сновали по своим владениям. И сейчас она напоминала ме этих смешных зверушек..Я никогда не замечал, что Элла без косметики очень даже симпатичная. И выглядит гораздо ладше своих лет. Наверное, это из-за того, что у неё такие забавные веснушки на носу.. - У тебя веснушки на носу. – сказал я ей. - Тоже мне, радость какая! – фыркнула она. – Никак не выведу! Чего только не делала – как солнце появится – всё, вылезают, чёрт знает откуда. - Не нужно ничего делать..Они тебе идут. - Спасибо за комплимент. - Это единственное, на что я пока способен.. - Знаешь, почему у тебя не стоит? – спросила Элла и сама же ответила. – Ты всё время думаешь об этом.Не перебивай! То, что случилось в первые несколько раз – признак простого переутомления. А потом ты зациклился на этой мысли. Ну, и пожалуйста, результат.. - Что же мне делать? - Ничего! Не думай об этом, забудь! - Здрасьте! Как это – «забудь»? - Да обыковенно! Жизнь не заканчивается на этом, милый мой!Знаешь, уж сколько я со своей киской мужиков повидали – во! – она провела рукой высоко в воздухе над головой – И что? Конечно, внешних различий – куча…Ну, посидели, побиипели, трахнулись – конец-то один и тот! А я ребёнка хочу, семью..Только, кому я, на фиг, нужна…Может, опять клюнет какой-нибудь пидер иностранный.Но я их на дух не переношу..Какие-то они…ненастоящие..Честное слово. Ни трахнуться по-человечески не могут – лезут сразу лизаться. Блин..Калории набирают..нет, чтобы как наши мужики – так тебя отделают, что потом сидеть и то с трудом удаётся.. Даже не поскандалишь с ними по-человечески – все вопросы через адвоката решают. А у нас? Поорали, ну, может, пару раз стукнет – ну и что? Зато потом – до смерти зацелует… Элла потянулась к пачке сигарет. Я заметил, что у неё дрожали пальцы..Я сидел и смотрел на неё так, словно видел её впервые..Эта женщина в домашнем халате, такая уютная и измученная одновременно, совсем не была похожа на ту Эллу, которую я знал на протяжении стольких лет....И она всегда была для меня просто Эллой – классной чувихой, без отказа, без комплексов..Она была потрясающей любовницей. Но, оказывается, была ещё одна Элла – совершенно другая..Я вдруг почувствовал непреодолимое желание. Я был возбуждён! Я чувствовал, как кровь прилила к низу живота и давно не испытываемая мною, ни с чем несравнимая истома.Каждой клеточкой своего тела я хотел её. И я сказал ей об этом..Элла встала, подошла ко мне, по пути медлено расстегивая пуговицы халата и совершенно обнажёная села ко мне на колени…Я чувсвтвовал себя так, словно со мной это происходило впервые. Я так боялся допустить непоправимую ошибку, что так оно и произошло. Я готов был провалиться сквозь землю, я сгорал от стыда и бесился от мысли, что этот ублюдок опять меня подвёл..Но Элла…В отличие от моей жены, она нповела себя совсем по-другому – не отвернулась, не фыркнула..Она приготовила мне ванну с ароматическими добавками и пеной, усадила меня в неё, а сама вышла и появилась через несколько минут с подносом, на которм красовались фрукты и вино.. Но, думаю, что только благодаря её такту ,я, наконец-то, смог…Я плакал, как мальчишка и не стеснялся своих слёз..А Элла…улыбалась и гладила меня по мокрым волосам…мы вылезли из ванны через час, если не больше.. -Элла, можно я перееду к тебе? – спросил я, когда мы сидели с ней опять на кухне и пили чай с малиновым вареньем. Кстати, варенье элла тоже сделала сама.. -Зачем, Акиф? У тебя уже всё нормально. - Я хочу насовсем к тебе переехать.. Я разведусь и мы поженимся.. Элла поперхнулась чаем и закашлялась так, что слёзы выступили на глазах.. -Ты…что? Совсем рехнулся? Ты же меня не любишь! - Люблю.. – твёрдо сказал я . Потому что, я понял – мне никто на свете больше не нужен так, как эта женщина.С такими ласковыми руками и чутким сердцем.- Я люблю тебя. А твои оладушки и малиновое варенье – ещё больше.. Она смотрела на меня и по щекам у неё тихо текли слёзы..Я подошёл к ней, взял на руки и отнёс на диван в гостиной..Мы лежали, обнявшись. И, хотя за окном уже давно было темно, мы не включали свет – нам было хорошо лежать в темноте… - Ты можешь остаться у меня и я тебе обещаю, что в любое время можешь спокойно уйти – у меня к тебе не будет никаких претензий. - Я не уйду.. Мы разговаривали очень тихо, почти шёпотом.Я чувствовал её дыхание у себя на шее – она лежала полубоком, уткувшись носм в мою шею и иогда целовала пульсирующую артерию. Это действовало на меня возбуждающе. О теперь я был спокоен – я чувствовал себя абсолютно здоровым в этом плане мужчиной и знал, что смогу всегда и всё.Но только с этой женщиной..Потому, что ни одна другая мне не нужна… С остальными произведениями Гюляры Османовой вы можете познакомиться перейдя по ссылке на авторскую страницу в Прозе Ру.. http://proza.ru/avtor/nevolshebnik Изменено 16 августа, 2009 пользователем konnekt Цитата Не боги выбирают человека, а человек - бога. (Лот) Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
xavva Опубликовано: 16 августа, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 16 августа, 2009 Cпасибо Коннект,отличный рассказ,очень понравился... Она случайно не юзер одного из наших азер. форумов? Я кажется знаю её... Цитата Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
konnekt Опубликовано: 16 августа, 2009 Автор Жалоба Share Опубликовано: 16 августа, 2009 Cпасибо Коннект,отличный рассказ,очень понравился...Она случайно не юзер одного из наших азер. форумов? Я кажется знаю её... Разумеется - юзер, как и все наши сетевые авторы. Цитата Не боги выбирают человека, а человек - бога. (Лот) Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Игра_в_классики Опубликовано: 11 сентября, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 11 сентября, 2009 Следующий автор - Андрей Левкин. Его произведения в качестве молодого писателя публикуются в "Митином журнале. Kolonna publication" - об этом журнале я как-то упоминала, говоря о трансгрессивной литературе. Автор интересен собственным стилем, почерком - не всегда каллиграфическим по тем стандартам, какими должны быть "классические буквы" письма. Современность, но не лишенная за поверхностью слов глубины. "Визитная карточкой" Андрея Левкина - это роман "Двойники". Но именно здесь, на форуме, начать знакомство с его творчеством будет скорее лучше с романа "Цыганский роман". P.S. Вспомните Германа Гессе и его "Степного волка". "Цыганский роман" СТЕПНОЙ ВОЛК ПО-РУССКИ Однажды в детстве У. играл во дворе - а детство было в шестидесятые, и вот, игра была дурацкой, а и не игра, просто во дворе кто-то рассказал из книги "Природоведение" о том, что в кусках угля часто находят самородки или пластинки золота. Были шестидесятые. Там был угольный погреб, в котором лежал уголь. Нашелся фонарик, вытянутый-китайский: все углубились в недра и светили фонарем. Блики вспыхивали часто, в первый раз обалдели и побежали на двор рассмотреть: убедились, да. А потом стали откладывать все куски, где был блеск, и потом, когда лампочка стала уже тускнеть, выволокли все это наверх, на солнце: было лето. Умылись возле дворницкого крана в углу двора. Вымыли и куски антрацита. В самом деле: на многих кусках была золотая прожилка, золотое вкрапление. Поделили, разошлись счастливыми по домам. Прятать богатство, пока никто не прознал и думать, как эти золотинки оттуда вытаскивать. Потом эта история забылась - потому что забылась. Или кто-то объяснил, что там то ли окислы, то ли какой-то металл. В общем, вовсе не золото, но это уже было неважно в сравнении с той радостью, да и время прошло. Однажды весной У. ощутил, что он шпион. Что всю жизнь им был. Ощутил никак, понял, то есть, и все. Возможно, на эту молочную мысль его натолкнули остававшиеся еще полоски-лоскуты снега вдоль улицы, или разная мелочь, выходящая из сугробов по мере солнца: он их - дело в чем - внимательно разглядывал, только что не пытаясь извлечь из разрозненных отпечатков небольшого исторического времени какие-то хотя бы отчасти внятные истории. Истории не получались, а если получались, то самые минутные: вот прошла птица, а здесь улетела. Или прошел мужик, произвольный и хер знает куда. Местности были типичные для шести-семи станций метро от центра. Собственно, была Пасха - то есть, накануне ночью У. выпил, согласуясь с обычаем. Ну а воскресенье было прохладным, не солнечным, вот и истории все получались хотя и не слишком тяжелыми, но кончались тем, что люди встретившись обязательно шли потом посидеть-выпить. Что в жизни и бывает. Про шпионство же У. подумал всерьез - снова застав себя за этим внимательным, не имевшем никакого практического применения занятием, он с некоторой похмельной отстраненностью, что ли, понял о себе именно это: а чем как не шпионством можно определить саму его жизнь, которая, в общем, заехала уже за половину. В самом деле - единственное, что он умел делать, к чему испытывал постоянное пристрастие - это вот всяческие разглядывания, сопоставления, отмечания. Возможно, у него отсутствовала некая часть мозга, отвечающая за врастание в окрестности и теперь он боялся в старости оказаться финансово несамостоятельным. Не лучший вариант для города Москва. Получается старик в драном пальто, которому после смерти приносят конверт со счетом за электричество. Накануне смерти долго скребущий ключом замочную скважину в потемках сырой лестницы. Он, вдобавок, был одинок - не то, чтобы в данный момент, но как бы вообще. Иногда с ним происходили уже и обострения этого чувства, он проваливался в свою стороннюю жизнь, нимало не думая о несоразмерности своей пристальности очередному открывшемуся перед ним факту жизни - что, несомненно, приближало его к психологическим, психическим и уже почти физиологическим отклонениям. Разумеется, он ими наслаждался. При этом думал о том, что, верно, шпионит на какую-то субстанцию, очертаний которой он не видит и даже не чувствует. Пространство расщеплялось на слюду, собственно, не пространство, а жизнь. То есть она что ли была слоистой, но вот вовсе не по каким-то годам, а в каком-то другом физиологическом смысле. И только со стороны - потому что просвечивала - казалась цельной. Проблема состояла в том, что не было такой территории, на которой были бы обеспечены смыслом и влагой необходимое количество для жизни слова. В данный момент такой территории не было. Ему было хорошо, когда шел дождь - физиологически почему-то хорошо. Сладкого он не любил, любил открытые пространства, которые были не плоские - то есть располагались бы этакими террасками, на двух-трех уровнях. Сенсимилью не любил, потому что она тормозила его рецепции, но раз в полгода год испытывал желание ее и курил со своей женщиной, после чего проваливался с ней в долгую любовь, закачивающуюся непонятно когда - собственно ее слезами, поскольку она всегда рыдала, когда кончала - но сквозь муть и дурь он отмечал этот факт только по звуку. Росту в нем было примерно метр семьдесят пять, вполне среднего телосложения - в общем, вполне и в самом деле в шпионы годящийся, если бы не борода, так и сохранявшаяся с хипповых времен, только теперь она была уже признаком просто возраста. Сейчас у него не было человека, с которым он мог бы не то, чтобы обсудить свои проблемы с языком, шпионством и распадающимся пространством, но просто находиться примерно в этом пространстве: субстанция, на которую следовало жить, не очень даже плотно лежала где-то типа над мозгом и - через мозг - не находила вовне никаких привязок. Но, конечно, тут была Москва и жить ему здесь следовало по здешним правилам. Они ему нравились своей конкретностью, но тоже со стороны. Радовали же его обыкновенно очередные иллюзии понимания - или не иллюзии, приводившими вскоре к расхождению с объектом этих иллюзий-не иллюзий: типа страсти, собственно, но исчерпывающейся в отсутствии какой-то линии жизни, пригодной для обоих. Нынешняя его женщина его вполне устраивала. Во всяком случае, она была в меру безумной и не толстой. Но ему все еще нужно было встретить кого-то своего, так он понимал проблему. Он шел и глядел по сторонам: своих не было, были только похмеляющиеся люди, а также люди строгих принципов, но тоже с бодуна и отдельные девки слишком физического склада, пившие пиво и очаковский джин-тоник. Так что если он танцевал на какой-нибудь служебной пьянке с мягкогрудой секретаршей, то это танцевал вовсе не он, а он из какого-то полузабытого слоя своей слюды. Где-то был слой, в котором пахло дымом от фанерки, на которую направлялся фокус увеличительного стекла, весной, в детстве. А еще где-то он с удовольствием вспоминал, что непроклоцанный тикет это стремно, пипл, это уменьшает прайс на три юкса и ведет к гнилому базару. А проклоцанный тикет - клевая отмазка от ментов, контры и прочего стрема. А не поехать ли мне в центр, - подумал он и вошел в метро. Вот, - думал он, глядя на открывшийся за окнами вид на Белый дом и прочие части города: есть слой в этой слюде, который главный, в нем живет твой человек. Может быть, не человек. Может быть, та жизнь, сон, который постоянно повторяется. В котором тебе хорошо. Там - эта вот золотая пластинка. А каждый слой слюды, это как зеркало, и ты в него смотришься, глядишься, а главный из них тот, в чьем зеркале ты видишь не себя, а того человека или тот сон. Центр сегодня оказался распивочной в подземном переходе от станции Смоленская Филевского радиуса и станцией Смоленская Арбатско-Покровской подземной дороги. Под землей эти станции не сообщаются - между ними уличный переход, в котором и распивочная. Распивочная была квадратной, по стенам висели картинки старой Москвы, было чучело - голова - черного рогатого козла, чисто Бафомета. В рыжей, керамзитового оттенка вазе возле входа стояла пальма - листья вырывались из ее ствола отдельными кустиками: искусственная, кончено. Ближе к ночи пальму несомненно роняли. Люди себе пили, в телевизоре стреляли. Сверху над пальмой была прибита полка, на которой стояло чучело белки, сидящей на каком-то фаянсовом грибе, гриб был с беловатым стволом и бежевой головкой. Еще было что-то рода прихожей - короткой - от распивочной в переход. Там были три плоских больших зеркала в ряд, а над ними тонкая гирлянда из зеленых лампочек. Сегодня вечером должно произойти чудо, подумал Д. и слегка напился. Чудо медлило, и он решил уехать отсюда. Станция метро Смоленская Филевской линии всегда была самой пустой на свете: она должна была сниться всем на свете; поезда там должны всегда проезжать мимо нас - как во сне. Она была что ли немецкой станцией, типа работы архитектора Шпеера, который любил ставить повсюду квадратные в сечении колонны, придавая вечности грани. Стены станции были выложены из сероватого кирпича (пепельные шестиугольные торцы), делая ее почти внутренностями печки крематория; голубящийся патологоанатомический свет. Потому что во сне по станции Смоленская проходят те крысы, которых увел Гаммельнский дудочник, а все бомжи, разбуженные здесь ментовскими тычками, просыпаются со словами: "гутен морген!" Чуда не произошло, но пришел поезд, и он под него не прыгнул. - Ля-ля-ля, - напевала вонючая бомжиха в углу вагона. - Моцарт, - вздохнул У., затухая. Ну а воскресший в ночь на сегодня Бог качал в нее насосом дыхание для ее песенки. http://www.vavilon.ru/texts/prim/levkin2.html Цитата Улисс, увидев после всех диковин, Как зеленеет скромная Итака, Расплакался. Поэзия - Итака Зеленой вечности, а не диковин. Л.Х. Борхес Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Игра_в_классики Опубликовано: 11 сентября, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 11 сентября, 2009 все-таки пусть здесь будет отрывок из "Двойников". "Двойники" ЧЕРНЫЙ ВОЗДУХ В отсутствии возникает объем, немного превосходящий естественный объем буквы, чуть больше черного воздуха. N. Точка два тире Когда не впутывать память в непременность житейских раскладов, то отношения чая и воздуха (обычно - возле оконного переплета, крашенного белилами, только слишком ровного, так что, похоже, белилами с воском, разогретым на горелке) заставляют чай быть почти смыслом жизни крана, после поворота влево на три четверти с синей точкой на рукоятке. Или оттуда польется что-то едва вязкое, прозрачное, похожее на разнообразие хитрых вещей, успевших между "против часовой стрелки" и истечением из крана раствориться и обесцветиться, как бы упав в снег. Аптеки, как правило, строят на углах - в местах вероятных столкновений дилижансов и прочих двуосных, т. е. относительно прытких экипажей: экипажи разваливаются на корню, из них выносят окрашенных красным цветом, несут в аптеку: бинтовать - дело долгое и, скажем, странноприимное. Чуть позже красный цвет становится бурым, и они умирают. Для чистоты одиночеству всегда необходимо железо - пусть даже в виде дешевых бежевых таблеток, дежевых бешевых, глотая которые удается отчасти улучшить себе кровь. Хочется думать, что она от этого улучшается. Они не очень отвратительны на вкус, во всяком случае. Аптеки обычно светятся изнутри, сквозь витрины светятся разноцветными порошками, всякий из которых, что ли, хорошо знает о себе и о том, зачем он нужен: и правильно знает, и бывает полезен, но не может, увы, броситься навстречу вошедшему в аптеку без рецепта. И тот, конечно, уйдет, а как грустят порошки? Тихо - первое, что приходит в голову. Когда человек горбат, он хочет втянуть спину - чуть кокетничая, только перед кем? перед собой, что вряд ли, перед зеркалом, которое было ли в его доме? - ах, Боже мой, и, право же, бывают ли в домах горбунов зеркала? - волочит на спине толсто-выпуклую линзу, как по дороге домой сзади всегда поздно ночью всегда идет то, что искривляет дорогу, и тихий скрип бутылочного стекла под подошвой: чуть ниже шага, чуть выше почвы - скользкой, будто прорезаемой насквозь коньками, если под звуки духовой музыки, прущейся, верно, из полыньи и, конечно, нежной. Нежной, скажем, как снег, слипающийся сам с собою, и вовсе теряющие ощущения разницы ед. и мн. числа, чисел, классическое искусство вегетативного размножения, прошу прощения, ради Бога, и милости просим - ну, скажем, совместно покататься. Если будто, сидя в колбе, созерцать себя изнутри, несправедливо увеличенного, разбухшего, почти торжественного, тело станет слишком уж близким, словно в дорожно-транспортном происшествии, и второе, маленькое сердце бьется, как кузнечик в спичечной клетке, камере, и хочется смыться, слинять, устраниться, но все равно наедет. Куда денешься. А вот ползком, ползком. Почти вместо тишины. Тишина бывает. И ее можно даже потрогать, то есть - ее можно трогать, но с условием, которое она выдвинет сама, через какое-то количество прикосновений. Если влить в себя, скажем, лекарство, то это почти то же самое, что вылить его на снег: оно будет буравить в нем дырку, цветную и вихляющую, - если разрезать сугроб поперек: кто этим займется? Да вот то и странно, что кому-то на ум это придет. Пускай режет. Речь о том, что из человека затылок наиболее чуток ко взглядам со спины - даже примстившимся, но любую наведенную линзу, фонарь кто-то должен нести сзади в руках - а те дрожат, как умеют. То есть - он тоже скользит, идя сзади, и, раз скользит, - ему не догнать. И наконец он упадет и обесцветится, бедный, кем бы ни прозывался. И упал, и хорошо, и стал матовым на просвет, но, какая жалость - даже его отсутствие не поможет дойти до дома. http://www.vavilon.ru/texts/prim/levkin1-5.html Цитата Улисс, увидев после всех диковин, Как зеленеет скромная Итака, Расплакался. Поэзия - Итака Зеленой вечности, а не диковин. Л.Х. Борхес Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
FERDENAND Опубликовано: 15 октября, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 15 октября, 2009 я бы посоветовал Tiny Firewall версии Professional. Но с ним не всем легко разобраться, зато при должной настройке 30 мин. он ничего не пропустит. Был как-то тест журнала насчет файерволов. Лучше смотрелись outpost и tiny. Хотя outpost и глючит порой не по-детски, но для среднего-пользователя лучший вариант. Мой выбор - Tiny. Там и отключение netbios для доверенных адресов, причем по имени могут все равно к вам обращаться Там и правила Snort для встроенного IDS/IPS, которые можно импортировать при появлении обновлений правил самого snort-а. Цитата моя страничка Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Темна_Я Опубликовано: 16 октября, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 16 октября, 2009 Я не понимаю, что написано выше. Ферди, сяня илиширлер, кажется.)) Коннект, так нечестно, вы пропали. Я понимаю, что бан и все дела, но посоветуйте пожалуйста, что почитать, чтобы поплакать и поностальгировать. Осень располагает. Посоветуйте книгу плана "Шестого этажа", плана "Последней ночи детства", да тех же "Затворников" можно сюда приплести. Спасибо заранее. Цитата Не ищу легких путей... Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Ramiz Aslanov Опубликовано: 26 декабря, 2009 Жалоба Share Опубликовано: 26 декабря, 2009 У-У-У-жА-Ас!.. Но чертовски талантливо! Елена Грушковская. "Багровая заря" - повесть. Вы спрашиваете, кто я? Всё началось с того, что я увидела существо на дереве. Её звали Эйне. Она была хищником. Я почувствовала вкус крови и не могла есть человеческую пищу. Меня сочли наркоманкой. Меня арестовали за убийство, которого я не совершала. Мне было некуда идти. Дорогу обратно к людям мне закрыла моя собственная могила и свидетельство о смерти. Моя природа необратимо изменилась. Я не боюсь солнца, распятия, чеснока, святой воды, серебра. Мне доводилось убивать себе подобных. И они тоже пытались убить меня. Война, предательство, насилие, боль. Ярость, одиночество, отчаяние. Единственное существо на свете, которое я люблю — моя младшая сестрёнка, которая называет меня мамой. Она человек, а я хищник. Когда на старом каирском кладбище меня пригвоздили к телу Эйне, по железной пуповине от неё ко мне перешло что-то. Она заразила своим вечным поиском. Она сказала: «Может, тебе это удастся». Что? Я не знаю. Здесь нет гламура и глянца. Я далека от этого. Драконов, ведьм, единорогов, эльфов тоже нет. Я ничего не приукрасила, но и не скрыла. Если местами получилось жёстко - значит, так оно и было. А если местами ком в горле - значит, так было тоже. Я – Аврора Магнус, и вы вряд ли захотели бы стать мне другом. Вы спрашиваете, кто я? Я – хищник, а вы – человек... Продолжение здесь:http://www.proza.ru/2009/12/14/1274 Цитата Ссылка на комментарий Поделиться на других сайтах More sharing options...
Recommended Posts
Join the conversation
You can post now and register later. If you have an account, sign in now to post with your account.