Монолог на кладбище

[Бумажный Змей]

......вслушайтесь в шорох травы на кладбище,

и вы услышите голоса близких вам людей...

«Наставления в праведности» Такеда Сикоку.

- Вы поэт, молодой человек?

- Нет, просто на мне старая куртка.

- А синяки под глазами?

- Это от нехватки кислорода и витаминов.

- Вам не хватает фруктов?

- Нет, я про другие витамины.

- А кислород?

- И про другой кислород.

- А почему вы так много курите?

- А я хочу умереть побыстрее.

- Странное желание.

- Ничего странного. Нет ничего более естественного для человека моего возраста.

- А сколько вам лет?

- Если считать год за три, то примерно 85. У меня всегда было плохо с математикой.

- А с историей?

- Лучше всего мне давалась анатомия. Параграф 40, если не ошибаюсь.

- А вы уверены насчет номера параграфа?

- Нет. Я иногда вообще ни в чем не бываю уверен.

- А в себе?

- Я про себя и говорю.

- Да вы эгоцентрист, как я погляжу.

- Очень может быть. А что, собственно, вам от меня надо, уважаемая?

- Да так... Любуюсь...

- Чем? Или кем?

- Вами обоими. И тобой, и твоим взглядом.

- Вот как? По вашему, он живет отдельной от меня жизнью?

- Когда вы в последний раз глядели в зеркало?

- Ну, перед выходом из дома.

- Нет, я не так сформулировала вопрос. Когда вы в последний раз вглядывались в отражение своего взгляда?

- Не помню даже. А что, это настолько важно, вглядеться в это отражение?

- Вегда полезно вглядываться хотя бы во что нибудь. Хоть иногда. В свой взгляд особенно. Это иногда может привести к серьезным изменениям в вашей жизни (Сказав эти слова, собеседница как-то странно повела глазами и еле заметно ухмыльнулась)

- Приму к сведению.

- Не успеете.

- Почему?

- Не знаю. Я ведь просто исполнительница указаний.

Молодой человек на секунду замедлил шаг, поглядел на свое отражение в витрине дорогого магазина, где стояли подвенечные платья и цветочные горшки (согласитесь, чего только не увидишь в нашем городе помимо цветов и девушек), поймал собственный взгляд, и улыбнулся. «Надо будет на досуге последовать совету старушки» - подумал он. «Странная женщина. Тетка, точнее. Появилась, как бы из ниоткуда. И чего она такая худая? Знакомые черты, что-то, или кого-то она мне напоминает.» В это время из-за поворота на большой скорости вынырнул автомобиль, завизжали тормоза, раздался удар, тяжелый такой, напоминающий звук, издаваемый боксерской грушей в тренировочном зале, когда по ней ударяет мастер спорта, и молодой человек еще раз поймал свой взгляд. Но уже в отражении никелированного зеркала бокового обзора. Вокруг кричали люди, но парень этого уже не слышал. А старушка посмотрела на лужицу крови, растекшуюся по асфальту, удовлетворенно хмыкнула и засеменила дальше. «Мне пора. У меня сегодня много дел» - сказала она, глядя на продавца мобильных телефонов, вышедшего из своего магазинчика на визг тормозов. Сказала как бы ему, и как бы не ему, потом внимательно оглядела его с ног до головы, и спросила: «А когда вы в последний раз брились, молодой человек?»

Я не намерен нарушать вашей монополии на дешевые чудеса.

Буду лежать смирно, как мышь, там, где меня положат.

Э.Л. Войнич. «Овод»

Вы когда нибудь сидели на старом кладбище? Слушали ветер? Вглядывались в закат? Ооооо, закат на кладбище здорово отличается от заката на море. Что? Не сидели, не слушали и не вглядывались? Зря. Очень советую. Не бойтесь, мертвые не сделают вам ничего плохого. Все плохое, что они могли сделать, они уже сделали. А теперь они лежат тихо-тихо, и будут лежать все так же, все тише и тише, аж до самой до трубы архангела, и вот когда всем, всем без исключения настанет труба, они поднимутся из своих могил, и пойдут стройными рядами, точь в точь как солдатики на параде. Да, да, те самые солдатики, в которые вы так любили играть в детстве. Вы ведь без тени жалости бросали в бой игрушечные армии, не так ли? Нет, нет, что вы, никаких параллелей, просто к слову пришлось. Кладбище, оно, знаете ли, располагает к размышлениям, к самосозерцанию, к созерцанию окружающего и окружающих... А эхо! И эхо на кладбище не такое как в горах или арках нелепых зданий эпохи первого нефтяного бума. Оно многолико, многоголосо, оно говорит женскими, мужскими, оно плачет детскими, стонет старческими, харкает испитыми и прокуренными голосами. Какая симфония! Какие аккорды! Сколько величия! А эта мастерская надгробных памятников, притулившаяся в самом углу? Спряталась, думаете, чтобы никто ее ночью не побеспокоил? Нет, живущие, вы ошибаетесь, не пряталась она, не пряталась, и в мыслях у ней не было этого делать, это вы прячтесь от нее, прячтесь получше, да понадежнее, если б вы знали, как давят эти тяжелые мраморные или гранитные плиты на грудь лежащего под ней человека. И знаете, трещины на надгробьях иногда здорово напоминают черты лежащего ТАМ человека. Вот, девушка, лет 20. Видите мозаику трещин? Надбровья... Изгиб губ... Сама неприступность.. Брови невыщипаны, она так и не вышла замуж, не успела. Парнишка... С этим все ясно, или 18, или призывался после института. Недопил, недотрахался, ну с кем не бывает? Вот, старичок. Работал всю жизнь, плита вся в трещинках, словно руки его, мозолистые ладони такие, правильные. Или подойдите сюда. Ближе. Роскошно, не так ли? Какой памятник! Какая работа скульптора! Что вы говорите? Халтура? Не вызывает уважения? И правильно и делает, что не вызывает, не достоин уважения лежащий тут типус. Совсем недостоин. Ни капельки. Из бывших он. Тот еще ублюдок. И при советской власти жил как кум королю, и при независимости ему в Россию уезжать не пришлось, сами понимаете. Ему сейчас тяжелее всех. А будет, дай Бог, еще хуже. ИншАллах. Сам виноват, сам же хотел, чтоб надгробие было не хуже,чем у людей. Не хуже, это точно. Будет. Да, мои милые, проходя по кладбищу, задержитесь около могил. Кому поклонитесь, а на кого и плюньте. Кого уважать, а на кого харкать, говорите? Ну, не маленькие, сами должны понимать что к чему. А мне пора, родные. Светает.

[Flое]

Сильно написано. Но, не по себе стало что-то.

[Feya]

Бумажный змей, поизвело очень и очень сильное впечатление, я впервые говорю что черная проза умиляет.

[LANA]

Вот говорят: " Мёртвые сраму не имут..." В старину так говорили, потому и язык такой старославянский, что-ли... Не суть... Другие слова: " О мёртвых либо хорошо, либо ничего..." Слышали? Слышали...

Я тоже люблю бывать на кладбище. Тихо там. Думается хорошо. Я прихожу на могилу отца. Потом вот так же хожу. Киваю одним, как старым знакомым, поправлю упавшие цветы, уберу сор... Кто они ? Не знаю... Но слышу их - это точно.

Мимо других пробегаю почти бегом - зло так и струится отовсюду. Этих почти не слышу - пробегаю, уткнув голову в плечи. Кто они? Не знаю...

Так значит, всё-таки имут они, позор-то? Либо хорошо, либо ничего - только вот это ничего и есть самый главный позор, когда и памяти уже нет, так хочется поскорее забыть. Так и лежат они, надменные и неприступные в своём одиночестве, просто мёртвые.

"...Пожалуй, если говорить о связи

всего со всем - ушедшиx с тишиной:

ни xвои тень, ни прочернь на железе

лампад, и днём горящиx, ни длина

прочувствованныx надписей, какими

прикрыт позор лежащиx под землёй,

на время позабывшиx даже имя

своё - в земле навеки неродной, -

не нужны им. А нам?..."

-------------------------------------------------------

Бумажный Змей - хорошо. Всё хорошо. Очень хорошо. Слишком хорошо - заставляет думать и размышлять. Размышлять и думать.

[prosto_ya]

- Я иногда вообще ни в чем не бываю уверен.

- А в себе?

- Я про себя и говорю.

- Да вы эгоцентрист, как я погляжу.

- Очень может быть. А что, собственно, вам от меня надо, уважаемая?

- Да так... Любуюсь...

- Чем? Или кем?

- Вами обоими. И тобой, и твоим взглядом.

Удивили и порадовали. Очень хорошо написано!