Возвращение

[The Watcher]

Возвращаясь домой тем вечером, я спешил — автобус по вечерам ходит каждые тридцать минут, и опоздать на него в двадцатиградусный мороз, чтобы остаться на полчаса в одиночестве посреди ночи не очень-то и хотелось.

Но я не опоздал. Присев на привычное мне место, уставился в окно...

Было грустно оттого, что её рядом нет. Она далеко. Я смотрю в окно, за которым ночь. Там темно, и видны лишь шаги, шаги давно прошедших людей; людей, который может больше нет. Людей-однодневок.

Сколько едешь, каждый день, на автобусе, на метро, всюду люди. Сотни, тысячи. Запомни лицо хоть одного... Сколько людей. Но автобус практически пустой. Тем же пустым взглядом что и у меня, смотрит в окно женщина позади меня — я вижу её отражение. Лишь водитель исправно ведёт автобус к порту прибытия. Мы скоро, поверь, мы скоро!

Томительное ожидание. Ничегонеделание становится критическим, и когда наконец мы прибываем — всё меняется. Всё кружится, всё оживает. Стоит лишь дождаться того момента, он стоит всего. Как порт прибытия манит моряков, как радостно кричат они „Большая земля!“ так и я готов — как вижу пересадочный пункт.

Но стоит высадится, как сквозь кожу пробирается темнота, принося холод и обжигающий ветер. Так и стоишь, пока не подойдёт очередной автобус. Сигарет нет, и холод становится сильнее — маленький тлеющий уголёк сигареты сумел бы разогнать тьму, уголёк стал бы единственным другом, помощником, на пару бесконечных минут освещая побелевшее от холода лицо...

Но вот подходит и автобус, люди высыпают из жестяной коробочки, и туда запрыгиваю я, пока коробочка вновь не понеслась по асфальтовым артериям города. Я еду домой. В холодном салоне жестяной коробочки мёрзнут пальцы, я прячу их в шарф, кутая пальцы. Я жду лета. Я еду домой.

Сквозь мутное от грязи, потёков и изморози стекло, я смотрю на улицу, в ночь большого города. На улице все куда-то спешат. Они тоже ждут лета, они тоже идут домой.

[The Watcher]

Чтобы не засорять Литературку своими топиками, закину прямо сюда...

______________

"История нашей любви"

Все началось с увлечения. Я был к ней равнодушен, но что-то меня определено в ней притягивало. Хотя теперь, когда она умерла мне приятней думать, что это была любовь с первого взгляда.

Пожалуй, если бы все не закончилось столь трагично, мы бы продолжали наши отношения до сих пор.

Она была лучшей, определенно.

Нет, конечно, мы ссорились, она нередко сердилась на меня.

Но один вид ее клавиш возбуждал мои пальцы до невозможности, хотелось ласкать и ласкать ее..

Хотя ее дурацкая манера прятаться от меня по всей квартире временами раздражала, но такова уж была ее беспроводная сущность.

В ее смерти виноват я и только я.

В тот день все валилось из рук, господи, как она падала, какой раздался стук, когда она соприкоснулась с полом..

Она умерла у меня на глазах, умерла мгновенно, без агонии западающих клавиш…

Позднее патологоанатом поставит диагноз: травмы несовместимые с жизнью.

Завтра иду покупать новую клавиатуру.