Игра_в_классики

ты права, Neva

Ты права, Ультра марин.. Это есть в каждом, но не каждый - в нём

Иосиф Бродский "Подсвечник" есть резковатые выражения) Сатир, покинув бронзовый ручей, сжимает канделябр на шесть свечей, как вещь, принадлежащую ему. Но, как сурово утверждает опись, он сам принадлежит ему. Увы, все виды обладанья таковы. Сатир - не исключенье. Посему в его мешочке зеленеет окись. Фантазия подчеркивает явь. А было так: он перебрался вплавь через поток, в чьем зеркале давно шестью ветвями дерево шумело. Он обнял ствол. Но ствол принадлежал земле. А за спиной уничтожал следы поток. Просвечивало дно. И где-то щебетала Филомела. Еще один продлись все это миг, сатир бы одиночество постиг, ручьям свою ненужность и земле; но в то мгновенье мысль его ослабла. Стемнело. Но из каждого угла "Не умер" повторяли зеркала. Подсвечник воцарился на столе, пленяя завершенностью ансамбля. Нас ждет не смерть, а новая среда. От фотографий бронзовых вреда сатиру нет. Шагнув за Рубикон, он затвердел от пейс до гениталий. Наверно, тем искусство и берет, что только уточняет, а не врет, поскольку основной его закон, бесспорно, независимость деталей. Зажжем же свечи. Полно говорить, что нужно чей-то сумрак озарить. Никто из нас другим не властелин, хотя поползновения зловещи. Не мне тебя, красавица, обнять. И не тебе в слезах меня пенять; поскольку заливает стеарин не мысли о вещах, но сами вещи.

Дольский "Две птицы" Мы встретились в таком просторе, в таком безмолвии небес, что было чудом из чудес пересеченье траекторий. Быть может, мы в совместный путь могли с тобой пуститься вскоре - в чем состояла цель и суть всей нашей жизни, но на горе мы с удивлением открыли, что птица птице не под стать, стремительные наши крылья в полете будут нам мешать. Так мощен наших крыл разлет, что сблизиться нам не дает.

Островой *** А я говорю вам: - Не смейте, не смейте Играть про разлуку на маленькой флейте, Играть на валторне, играть на органе, Разлуку играют на океане, На звёздах, на далях, на осени мрачной, На туче седой, на любви неудачной, На самой пустынной и длинной дороге, А кто-то всю ночь простоит на дороге... И я говорю вам: - Не надо, не надо, Ни вспышек огня, ни скрипичного лада, Разлука огромнее звука и света, Когда докричаться нельзя до ответа, Когда ты повален тоской черноликой, Разлуку играют на боли великой, На бурях, в которых не молкнут раскаты, - Два сердца разбиты, две жизни разъяты... И я говорю вам: - Не смейте, не смейте Играть про разлуку на маленькой флейте....

А.Блок Превратила все в шутку сначала, Поняла - принялась укорять, Головою красивой качала, Стала слезы платком вытирать. И, зубами дразня, хохотала, Неожиданно все позабыв. Вдруг припомнила все - зарыдала, Десять шпилек на стол уронив. Подурнела, пошла, обернулась, Воротилась, чего-то ждала, Проклинала, спиной повернулась И, должно быть, навеки ушла... Что ж, пора приниматься за дело, За старинное дело свое. - Неужели и жизнь отшумела, Отшумела, как платье твое?..

Е.Евтушенко Со мною вот что происходит: ко мне мой старый друг не ходит, а ходят в мелкой суете разнообразные не те. И он не с теми ходит где-то и тоже понимает это, и наш раздор необъясним, и оба мучимся мы с ним. Со мною вот что происходит: совсем не та ко мне приходит, мне руки на плечи кладёт и у другой меня крадёт. А той - скажите, бога ради, кому на плечи руки класть? Та, у которой я украден, в отместку тоже станет красть. Не сразу этим же ответит, а будет жить с собой в борьбе и неосознанно наметит кого-то дальнего себе. О, сколько нервных и недужных, ненужных связей, дружб ненужных! Куда от этого я денусь?! О, кто-нибудь, приди, нарушь чужих людей соединённость и разобщённость близких душ!

Ю.Левитанский *** Каждый выбирает по себе Женщину, религию, дорогу, Дьяволу служить или пророку, Каждый выбирает по себе. Каждый выбирает для себя Слово для любви и для молитвы, Шпагу для дуэли, меч для битвы, Каждый выбирает для себя. Каждый выбирает по себе Щит и латы, посох и заплаты, Меру окончательной расплаты, Каждый выбирает по себе. Каждый выбирает для себя, Выбираю тоже, как умею, Ни к кому претензий не имею, Каждый выбирает для себя.

М. Щербаков "Интермедиа 4" Спроси меня, зачем казнили гения? За что пророк по шее получил? Зачем прогресс дорос до изумления, но ничему людей не научил? Зачем они лишились долголетия, не сберегли ни воли ни чутья? Пускай за них нисколько не в ответе я, спроси меня - тебе отвечу я: Во-первых, не хватило электричества, тротила не хватило во-вторых, потом века монгольского владычества блондинов превратили в вороных, а тут еще разрозненные княжества, хронический во всем недопочин, прибавь сюда моральное убожество, подклей феноменальное невежество, учти радикулит и скотоложество - и мало не покажется причин. Спроси меня, зачем на фоне прочего нескладен ты, не моден и не нов? Зачем любовь твоя, сказав "Еще чего!" незнамо с кем бежала в Кишинев? Зачем вперед глядишь ты заторможенно и ценишь то, что лучше бы забыть? Зачем судьба к тебе не расположена? Спроси меня - отвечу, так и быть: Во-первых не хватило электричества, потом открыли порох и топор, казачество ушло громить язычество, да так и не вернулось до сих пор, политика ударилась в эстетику, наука заиграла на трубе, прибавь сюда дешевую косметику, пришей косноязычную грамматику, учти дальневосточную экзотику - и мало не покажется тебе. Спроси меня, зачем унылой думою среди забав я часто омрачен? Зачем я лишь о том все время думаю, как сделать, чтоб не думать ни о чем? Зачем мои благие начинания пропали зря, и жизнь не удалась? Зачем я червь, зачем величина не я? Спроси меня - отвечу не таясь: Во-первых, не достало вдохновения, свобода опоздала во-вторых, потом раздоры местного значения коснулись территорий мировых, язычество ушло громить казачество, испортилось Бульварное кольцо, прибавь сюда монгольское владычество, учти борьбу количества и качества, опять же, никуда без электричества - в итоге результаты налицо. Спроси меня, зачем еда не сладкая? Зачем вода из крана не всегда? Зачем зима, зачем погода гадкая, и темнота зовет "Иди сюда!"? Зачем в ушах какая-то перкуссия, повсюду хлам, окурки, чешуя? Что довело планету до безвкусия? Спроси меня - тебе отвечу я: Сначала не хватало электричества, потом избыток оного вредил, мешали рецидивы крепостничества, но выводов никто не выводил, амбиции бренчали непомерные, по рации кричали черт-те-что, хоромы громоздились непросторные, просторы колосились лучезарные, законы соблюдались иллюзорные, журналы издавались нецензурные, осадки выпадали атмосферные, регалии сияли сувенирные, идеи возникали плодотворные, анализы велись лабораторные, этюды исполнялись до-минорные, выигрывали белые и черные...

*** Мчись над волной, смелый, Парусник мой белый. Над головой шалой Светится Марс алый. Лево руля, Ларсон! Может быть, я с Марса. Может быть, я пришлый И на Земле лишний. Может быть, я - вечный, Может, мой путь - Млечный. И мне на пути этом Краю-конца нету. Остров ли там, мыс ли? Племя ль чужой крови? Иль это тень мысли О дорогом крове? Иль это мой облик, Иль это мой отблеск В шуме ветвей древа, В песне твоей, дева?.. Иль от тебя эта Ночь меня прочь гонит, Иль в глубине где-то Черт водяной стонет, Днища судам моет, Всех на себе носит, А по ночам воет: Душу мою просит. Я людям отдам сушу, Я небо отдам Богу, Я черту отдам душу, Их у меня много. И, словно дурной признак, Явится мой призрак В шуме ветвей древа, В песне твоей, дева. Зря ты глаза прячешь, Зря мне покой прочишь. Знаю, о чем плачешь, - Сердце забрать хочешь. Ну что ж, запирай дверцы, Но помни, ведь я с Марса. Что ж, забирай сердце, Их у меня - масса. И каждое мне мило, И в каждом из них - сила, И знамя моей воли, И пламя моей боли. Но это не мой облик, Это лишь мой отблеск В шуме ветвей древа, В песне твоей, дева...

Игорь Северянин "Она критикует" Нет, положительно, искусство измельчало, Не смейте спорить, граф, упрямый человек! По пунктам разберем, и с самого начала; Начнем с поэзии: она полна калек. Хотя бы Фофанов: пропойца и бродяга, А критика дала ему поэта роль... Поэт! Хорош поэт... ходячая малага!.. И в жилах у него не кровь, а алкоголь. Как вы сказали, граф? До пьянства нет нам дела? И что критиковать мы можем только труд? Так знайте ж, книг его я даже не смотрела: Неинтересно мне!.. Тем более, что тут Навряд ли вы нашли занятные сюжеты, Изысканных людей привычки, нравы, вкус, Блестящие балы, алмазы, эполеты, О, я убеждена, что пишет он "en russe" Естественно, что нам, взращенным на Шекспире, Аристократам мысли, чувства и идей, Неинтересен он, бряцающий на лире Руками пьяными, безвольный раб страстей. Ах, да не спорьте вы! Поэзией кабацкой Не увлекусь я, граф, нет, тысячу раз нет! Талантливым не может быть поэт С фамилией - pardon! - такой... дурацкой. И как одет! Mon Dieu! Он прямо хулиган!.. Вчера мы с Полем ехали по парку, Плетется он навстречу - грязен, пьян; Кого же воспоет такой мужлан?.. кухарку?! Смазные сапоги, оборванный тулуп, Какая-то ужасная папаха... Сам говорит с собой... Взгляд страшен, нагл и туп. Поверите? Я чуть не умерла от страха. Не говорите мне: "Он пьет от неудач!" Мне, право, дела нет до истинной причины. И если плачет он, смешон мне этот плач: Сентиментальничать ли создан мужичина Без положенья в обществе, без чина?! ...

А.Блок Есть игра: осторожно войти, Чтоб вниманье людей усыпить; И глазами добычу найти; И за ней незаметно следить. Как бы ни был нечуток и груб Человек, за которым следят, — Он почувствует пристальный взгляд Хоть в углах еле дрогнувших губ. А другой — точно сразу поймет: Вздрогнут плечи, рука у него; Обернется — и нет ничего; Между тем — беспокойство растет. Тем и страшен невидимый взгляд, Что его невозможно поймать; Чуешь ты, но не можешь понять, Чьи глаза за тобою следят. Не корысть, не влюбленность, не месть; Так — игра, как игра у детей: И в собрании каждом людей Эти тайные сыщики есть. Ты и сам иногда не поймешь, Отчего так бывает порой, Что собою ты к людям придешь, А уйдешь от людей — не собой. Есть дурной и хороший есть глаз, Только лучше б ничей не следил: Слишком много есть в каждом из нас Неизвестных, играющих сил... О, тоска! Через тысячу лет Мы не сможем измерить души: Мы услышим полет всех планет, Громовые раскаты в тиши... А пока — в неизвестном живем И не ведаем сил мы своих, И, как дети, играя с огнем, Обжигаем себя и других...

М. Цветаева И взглянул, как в первые раза Не глядят. Черные глаза глотнули взгляд. Вскинула ресницы и стою. - Что, - светла? - Не скажу, что выпита до тла. Всe до капли поглотил зрачок. И стою. И течет твоя душа в мою..

Е. Бушуева "И много жёлтого. И синего. И липкий..." И много жёлтого. И синего. И липкий уходит день не без вольтеровской улыбки. Как будто не был на объятия похожий клубок из рук случайной нежности в прихожей: Как будто мне не завизировали кашель, как результат вспотевших внутренностей наших. как результат экспериментов друг на друге, как будто мы сплошные губы или руки. Как будто мы и не лизались как щенята, как будто платье совершенно не помято. Как будто время не в ногах у нас валялось, как будто небо потолком не притворялось... Но много жёлтого и синего. И длинный мой детский сон не дольше бабочки наивной. И вот уже мне стыдно, если скажут, что жизнь длиннее нескольких затяжек, что жизнь полезней дыма сигареты, что любят от рассвета до рассвета. Нет, я уже не маленькая лгунья. А любят - два часа до полнолунья, А верят только в солнце, или в Бога. Да я в тебя, и то - совсем немного... Да, много жёлтого и синего. И смейся - в который раз не хлопнет дверь, и не надейся. Куда я денусь в этом суетном и бренном, где в одиночество впадает каждый первый. Где одиночество - посылками по свету, где так нечасто наступает "бабье лето". Где одиночество - доступная небрежность, где только смысла, что нечаянная нежность. ...а женщина стоит, изнемогая от тяжести изученного рая. И еле слышно - что она попросит, и не понять, куда ее уносит.

В.Высоцкий "Баллада о времени" Замок временем скрыт и укутан, укрыт В нежный плед из зеленых побегов, Но развяжет язык молчаливый гранит - И холодное прошлое заговорит О походах, боях и победах. Время подвиги эти не стерло: Оторвать от него верхний пласт Или взять его крепче за горло - И оно свои тайны отдаст. Упадут сто замков и спадут сто оков, И сойдут сто потов целой груды веков,- И польются легенды из сотен стихов Про турниры, осады, про вольных стрелков. Ты к знакомым мелодиям ухо готовь И гляди понимающим оком,- Потому что любовь - это вечно любовь, Даже в будущем вашем далеком. Звонко лопалась сталь под напором меча, Тетива от натуги дымилась, Смерть на копьях сидела, утробно урча, В грязь валились враги, о пощаде крича, Победившим сдаваясь на милость. Но не все, оставаясь живыми, В доброте сохраняли сердца, Защитив свое доброе имя От заведомой лжи подлеца. Хорошо, если конь закусил удила И рука на копье поудобней легла, Хорошо, если знаешь - откуда стрела, Хуже - если по-подлому, из-за угла. Как у вас там с мерзавцеми? Бьют? Поделом! Ведьмы вас не пугают шабашем? Но не правда ли, зло называется злом Даже там - в добром будущем вашем? И вовеки веков, и во все времена Трус, предатель - всегда презираем, Враг есть враг, и война все равно есть война, И темница тесна, и свобода одна - И всегда на нее уповаем. Время эти понятья не стерло, Нужно только поднять верхний пласт - И дымящейся кровью из горла Чувства вечные хлынут на нас. Ныне, присно, во веки веков, старина,- И цена есть цена, и вина есть вина, И всегда хорошо, если честь спасена, Если другом надежно прикрыта спина. Чистоту, простоту мы у древних берем, Саги, сказки - из прошлого тащим,- Потому, что добро остается добром - В прошлом, будущем и настоящем!

Е. Евтушенко *** В колымских скалах, будто смертник, собой запрятанный в тайге, сквозь восемь тысяч километров я голодаю по тебе. Сквозь восем тысяч километров хочу руками прорасти. Сквозь восемь тысяч километров хочу тебя обнять, спасти. Сквозь восем тысяч километров, все зубы обломав об лёд, мой голод ждёт, мой голод верит, не ждёт, не верит, снова ждёт. И меня гонит, гонит, гонит, во мхах предательских топя, изголодавшийся мой голод всё дальше от тебя. Я только призрак твой глодаю и стал как буд-то призрак сам. По голосу я голодаю и голодаю по глазам. И, превращаясь в тело, что ждёт хоть капли из ковша, колымской призрачною тенью пошатывается душа. И, в дверь твою вторгаясь грубо, уйдя от вышек и облав, пересыхающие губы торчат сквозь телеграфный бланк. Пространство - это не разлука. Разлука может быть впритык. У голода есть скорость звука, когда он - стон, когда он - крик. И на крыле любого Ила, вкогтившись в клёпку, словно зверь, к тебе летит душа, что взвыла и стала голодом теперь. Сквозь восемь тысяч километров любовь пространством воскреси. Пришли мне голод свой ответный и этим голодом спаси. Пришли его, не жди, не медли - ведь насмерть душу или плоть сквозь восем тысяч километров ресницы могут уколоть.

В. Высоцкий "Люблю тебя сейчас" Люблю тебя сейчас Не тайно - напоказ. Не "после" и не "до", в лучах твоих сгораю. Навзрыд или смеясь, Но я люблю сейчас, А в прошлом - не хочу, а в будущем - не знаю. В прошедшем "я любил" Печальнее могил. Все нежное во мне бескрылит и стреножит, Хотя поэт поэтов говорил: - Я вас любил, любовь еще, быть может... Так говорят о брошенном, отцветшем - И в этом жалость есть и снисходительность, Как к свергнутому с трона королю. Есть в этом сожаленье об ушедшем, Стремленье, где утеряна стремительность, И как бы недоверье к "я люблю". Люблю тебя теперь Без обещаний: "Верь!" Мой век стоит сейчас - я век не перережу! Во время - в продолжении "теперь" - Я прошлым не дышу и будущим не грежу. Приду и вброд и вплавь К тебе - хоть обезглавь! - С цепями на ногах и с гирями по пуду. Ты только по ошибке не заставь, Чтоб после "я люблю" добавил я и "буду". Есть в этом "буду" горечь, как ни странно, Подделанная подпись, червоточина И лаз для отступления в запас, Бесцветный яд на самом дне стакана И, словно настоящему пощечина, - Сомненье в том, что я люблю сейчас. Смотрю французский сон С обилием времен, Где в будущем - не так и в прошлом - по-другому. К позорному столбу я пригвожден, К барьеру вызван я языковому. Ах, - разность в языках! Не положенье - крах! Но выход мы вдвоем поищем и обрящем. Люблю тебя и в сложных временах - И в будущем и в прошлом настоящем!

*** Вам холодно от собственного ветра, Сегодня он безумствует вдвойне, Ещё немного лет и километров И вас убьют на собственной войне. Еще немного глупых приключений И в сердце не останется чернил, Когда вы препарируете мир, Вам холодно от собственных свершений. Труба поёт задумчивое ретро, Недвижимы кораблики в порту, Вам холодно от собственного ветра, От собственных заявок на судьбу. От чьей-то силы, грубо навязавшей Бессмысленные правила игры, Вам холодно от собственной любви, Сбегающей, бегущей, убежавшей ...

Е. Евтушенко "Ты победила" Волна волос прошла сквозь мои пальцы, и где она - волна твоих волос? Я в тень твою, как будто зверь, попался и на колени перед ней валюсь. Но тень есть тень. Нет в тени тёплой плоти, внутри которой тёплая душа. Бесплотное виденье, как бесплодье, в меня вселилось, душу иссуша. Я победил тебя игрой и бредом и тем, что был свободен, а не твой. Теперь я за свою свободу предан и тщетно трусь о призрак головой. Теперь я проклинаю эти годы, когда любовь разменивал на ложь. Теперь я умоляю несвободы, но мстительно свободу ты даёшь. Как верил я в твои глаза и двери, а сам искал других дверей и глаз. Неужто нужен нам ожог неверья, а вера избаловывает нас? Я ревности не знал. Ты пробудила её во мне, всю душу раскровя. Теперь я твой навек. Ты победила. Ты победила тем, что не моя.

..Суфий, из последнего, что мне известно: ученые изучали электрофизическую реакцию эпифиза ("третий глаз", шишковидная железа) на электрические и световые волны-импульсы. Воздействие на сетчатку шишковидной железы вызывало рефлекторный ответ, но сама стимуляция ядра не давала никаких результатов. Никель здесь как-то упомянул о том, что "йоги будто водят за нос"..так вот эти самые йоги говорят, что тот, кто желает расширить свои возможности и потенциал, должны оживить неработающую часть мозга, которая распологается под поверхностью лба. И около 14 тыс. лет назад жрецы в Египте, некоторые шаманы в Южной Америке, а также посвященные монахи в Тибете проводили хирургические операции - трепанации: делали круглое отверсите между бровями, и человек становился посвященным, жрецом. Именно индийские йоги, которые в особенности охраняют древние "способы" и знания, были против такого рода операций и какого-либо вмешательства извне. Они полагали, что "открывая" этот "третий глаз" извне, сознание человека остается..."неочищенным", откуда велика возможность использования человеком силы в иных, корыстных целях. И эти же йоги отмечали, что эта дремлющая часть мозга становится активной через внутреннюю практику и, следовательно, развитое сознание. В журнале "Наука и жизнь" 2008 г. мне попалась статья по нейробиологии. И там встретилось заключение нейробиолога (Нобелевская премия, фамилию забыла): филогенетическое (эволюционно-биологическое) развитие мозга происходит квантовыми скачками, а именно: число крупных нейронов (ганглиозные клетки) головного мозга возрастает не постепенно, а удваивается на каждом новом уровне развития человеческого мозга. Так вот, далее он добавил, что весь мозг человека доразвит с самого рождения, а не является "созревающим". Резервный потенциал мозга малыша огромен, но включение вот этих ганглиозных клеток зависит в большей степени не от обучения, а от развития, эволюции внутреннего опыта человека, раскрытия фокуса сознания. И квантовый скачок обеспечивается именно благодаря внутреннему генерированию психической энергии, которая, воздействуя на кристаллы эпифиза (носители голограмм), определяет развертывание психогенетических программ, заложенных при рождении.

нет, Суфий, я не врач..) просто самой интересно.. и общаюсь с людьми врачами, физиками или биологами, которые мне расскажут что-нибудь очень-очень интересное двумя предложениями, а мне потом становится еще интереснее))

хорошо, поехали дальше)))) "Комната, где склеивают части разума" П.С. слово "части" можно убрать произведение знаменитое, классика)) попробуйте

неслышный разговор/беседа?))))))))))))) дааа, интересно вы загадали))))

..да..) и кажется, будто никакого аромата не чувствуешь, а подсознание даже в первую минуту "толкает" на что-то. Казалось бы, с некоторыми людьми общаемся довольно долго, и внешность приятная, и человек соответствует всем представлениям. А бывает стоишь и разговариваешь секунд 30 с новым человеком и что-то так притягивает к нему и хочется обнять! Просто игра в карты с инстинктами)))) Наверное, мы настолько животные (в хорошем смысле), что даже не подозреваем об этом!...)))))

что-то плохо отгадывается почему-то..