Coldsenses

А мне интересны эти 600 мб. Не прочь посмотреть, почитать.

kaRuSseL, наверное потому, что хочу, чтоб меня оставили где-то в открытом месте на камне. Раствориться хочу с матерью-природой, долго исчезая в ней. Мои атомы сольются с воздухом, ветром, дождём и снегом. Я буду везде. Везде, куда смогут улететь мои атомы. Хочу быть в воздухе, который будут проглатывать люди... В общем. Долго описывать. После смерти Вы не станете ближе к своим детям. Вы знаете, что такое ходить на могилы близкий Вам людей? Знаете? Мне б не хотелось, что кто-нить чувствовал это после моей смерти.

Если бы не сей сабж, конечно. Мало ли что может быть маленьким, жёлтеньким и грустным.) Та вот по сабжу: сначала было слово!

Нравится ничего. Мне всегда в людях ничего нравится.)

Да потому что его папулька, как бы, Петух. На самом деле загадка звучит совсем не так.

У меня постоянно глючит форум. До невозможности. В день по 10 раз.

Так это легко проверить. Скопируйте любое предложение текста и вставьте в строку поисковых систем. Вряд ли что-нить найдёте.) Мне нравилось писать. Как и у всех остальных участников, у меня тоже в представлениях витал некий образ.) Говорю же, нарушение - грубое. Не скажу, в общем. Всё. Снова и снова поздравляю.

Если сделать логический вывод - либо петух (в молодости), либо морской конь, либо амёба.)

А это так важно, чтоб посещали? Вас уже не будет - Вы ничего не почувствуете - Вам будет абсолютно всё равно. Лично я не хочу, чтоб после смерти кто-нить ко мне (?) приходил. Я даже против, что меня хоронили в земле.

Амёба же.)

В любом случае победители победили бы.) Потому что со стороны меня было грубое нарушение правил игры.) Только пока об этом никто не знает. Как-нить потом скажу.))

Петух. Уверяю Вас.

Как бы, поздравляем.)

Услышь же крик Души моей неугасимый! Это всё, что невозможно перевести ни один из существующих языков смертных людей. Чтоб рассеять лёгкий страх в Душе твоей и моей, посылаю нежнейший стих сентиментального поэта: Но я — бедняк, и у меня лишь грезы; Я простираю грезы под ноги тебе; Ступай легко, мои ты топчешь грезы. Разлуке конец...

si1234, молодой человек, у кого это Вы собираетесь партнёршу из под носу-то увести?

Сколько музыки, приблизительно, в день Вы слушаете, например?

Милый мой человек, хочется ли тебе услышать крик Души моей? В нём не по воле выплёскивается всё накопленное за последнее время... Это реально крик Души, нашедший отражение в голосе.

Женщина - портрет рук гения-художника. Будучи девочкою, она в портрете является лишь эскизом. Штрихи, слабовато/едва заметно нанесённые карандашом, требуют огромной работы над собой. Каждая ниточка полотна требует нанесения на неё слоями красок - этих пахнущих масляных красок. Готовый портрет - женщина ещё не зрелая, но уже и не молодая. Это, наверное, самый лучший вариант портрета, когда художник может спокойно положить кисть и краски в сторонку и облегчённо вздохнуть \"Работа окончена\". Но скажи мне, носитель красоты, есть ли на свете художник, который время от времени не подправляет свою картину, что нибудь добавляя? Каждый новый штрих на лице величавого портрета женщины пишет морщины, извилины, еле заметную седину. Недавно блестящая свежая краска, написавшая глаза портрету, постепенно тускнеет. Картина из плоской превращается в рельефную. Портрет насыщается слоями неоднократно нанесённых слоёв краски. И вот именно в эти времена портрет ласкает мне душу больше всего. Он обновляется день ото дня, и мне нравится наблюдать за происходящими изменениями. Мне нравится картина полная. Полней, чем просто полная - насыщенная. Мне нравится с закрытыми глазами, пальцами проводить по рельефам засохшей краски, чувствуя каждую морщину на ней. Пальцам слегка щекотно. Но я не только смотрю, я вижу портрет. Я вижу в нём женщину, меняющуюся женщину. Зрелую женщину. Добрый мой человек. Ты для меня и есть тот избранный мною портрет. Эскиз набросан не мною, но дорисовывать его поручено мне. Я буду бережно наносить яркие, радующие зрение тёплые цвета. Я стану изучать каждую новую морщину на физической оболочке, под которой прячется твоя душа. Годы лишь зажгут огоньки восхищения в глазах моих от наблюдения изменений на твоём небесно-прекрасном лице. Время неспособно убивать во мне чувства. Только разжигать всё сильней и сильней. Когда я закончу чертить твой портрет, я вложу него частичку своей души, вырвав с корня и поделив пополам. Мы будем подолгу смотреть друг на друга... Мы будет подолгу видеть друг друга... Дом опустел без тебя... Сад пожелтел без тебя... Не пройдёт в сердце грусть без тебя... И любовь не вернуть без тебя...

.....

Государственная тайна. Строжайшая. И даже Вам я её выдать не могу.) Зачем Вам сколько мне лет/зим/осеней/вёсен?, лучше возьмите вот это и радуйтесь жизни.)

Милый Волшебник мой. С праздником тебя прекрасным. Вот именно в такой весенней обстановке, атмосфере хотелось бы встречать с тобою утро Восьмого Марта - со сладким чаем, с запахом запыленных книг и свеже-сорванных белых ромашек с садика... А тут тебе маленький такой подарок утренний - я знаю, ты любишь свежие красные вишни. С утра сильно грузить не стану, пожалуй, количеством слов.) Твой Большой Волшебник...

Со слезами счастья на глазах.

Поздравляю! В первую очередь, свою маму с праздником и с Днём Рождения. Потом всех женщин/девушек. Включая и женщин/девушек форума. Не держите на меня обиду - на самом деле человек я неплохой.) Дарю всем Вам свои любимые цветы - белые ромашки.

Мисс Кисс, здравствуй. Возможно, я тревожу твоё спокойствие, прости, мне не терпится всё набирать да набирать тексты, которые в большинстве удаляю, не послав. Единственная отрада - эти стандартные буковки, составляющие слова, а те, в свою очередь, предложения, имеющие какой-то смысл. Лишь посредством письма я ощущаю, как укорачивается расстояние до близости - душевной, моральной. О, дивная Психея ты моя... Мне тоскливо и жгуче грустно от собственных наблюдений: Мои волосы постепенно перестают пахнуть нежным ароматом кокосового масла, чем пахли твои локоны. Мои щёки мёрзнут без теплоты твоих горящих щёк. Мой слух требует ласок твоего шёпота, губы - твоих солёных поцелуев, что слаще мёда с дыней. Где всё это теперь? - там? За километрами? Как сложно было поймать нюхом твой запах средь шумного города, пахнущего нефтью. Но как приятно было, аж глупая улыбка вырисовывалась на лице - а ты смеялась... Сколько ещё ждать? Не говори по дням, не говори по часам. Говори по минутам. Пока я наберу текст - пролетит несколько минут. Вот, видишь, ещё одна минута пролетела, и я на ещё одну минуту ближе к тебе - так легче. Если бы я вдруг стал журавлём, парился бы долго в облаках, потом исчез. Если бы я смог заснуть - видел бы красочные запоминающиеся сны Если бы я был Луной - то только холодной Если бы я был книгой - точно помятой сильно Если бы был хорошим человеком - разговаривал с тобою чаще, чем всегда Если я вдруг сойду с ума... не оставляй безумца в чужих руках, Если бы я остался один - наверняка, ронял бы горькие слёзы Если бы я остался с тобой - я был бы дома... Посылаю милому человеку цветы - наши любимые цветы - белые ромашки... Когда выдернешь последний лепесток - журавлём прилечу к тебе.

Ну-у, смотря кому да как.) Подходят, ещё как подходят.)