BirDene

а почему не богданов?

сэн мэним, бир рэhмдил сэййадынам, гэл гойнума гэh опюм, гэл охшайым, ей назэнин, аhу сэни аглайан мэн, сызлайан мэн, билмэзэм амма нечин hэп сыгар агушуна гаh о сэни, гаh бу сэни Ешг сэhрасында сэргэрдан гэзэн бир тэшнэйэм Севгилим, ичсэм нолур шэhди-зюлали-бусэни?

жаль себя немного жаль бездомных собак эта прямая дорога меня привела в кабак

ггаргантюа и пантагрюэль, а ещё дон кихот вдогонку. вот это я называю суперклассика

был такой карлик в какой-то сказке. смеялся над людьми, потому что те не знали его тайну. они не знали его настоящего имени. подобно тому карлику, они думают, что хорошо зашищены. но заблуждаются они. воистину, голый король тоже думал, что он одет в лучщие одежды. мало того, и свита его верила этому, и даже толпы на улицах. они боялись что их признают тупыми. ведь шутник мулла насреддин сказал, что одежды волшебные, умные их видят, а дураки нет. и все кто про это знал, начали дружно хвалить. Но Трехногого Осла такими хитростями не возьмёшь. И обрушится на них дубина Великого Кукурузо в День, который наз-ся йовмил-hесаб. А наши одежды, как и наш венок, терновые. но сила любви к овцам заставит их цвести розами. и тогда все узрят, что этот бедный пастух есть не кто иной, а сам Христос в гвоздях и розах. воистину, змий хитростью своею прельстил их,и повредил их умы. И они не знают, что князь мира сего осужден.

Клянусь первым днем творенья! клянусь его последним днем! нет от них никаких доходов. расходы одни. истинно про них писал великий суфий Гайне: Sie haben mir das Brot vergiftet Sie gossen mir Gift ins Glas :chhers:

вам, однако, не угодишь

ей даш илэн тюрабэ дейэн гиймэтли гёвhэр инсан бу hюсни-лютф илэ гёвhэр дейилмидир?

петь и танцевать не умею, а на прозу надо больше св-го времени вот ещё я победил её наконец! я завлек её в свой дворец! три свечи в бесконечной дали мы в тяжелых коврах, в пыли И под смуглым огнем трех свеч Смуглый бархат открытых плеч, Буря спутанных кос, тусклый глаз, На кольце - померкший алмаз, И обугленный рот в крови Еще просит пыток любви

какие ещё будут мнения?

вот один: вполоборота ты встала ко мне грудь и рука тоя видится мне мать запрещает тебе подходить мне искущенье тебя оскорбить дышит, преследует близко - гроза нет, напрасно я опустил глаза взор мой горит у тебя на щеке трепет бежит по дрожащей руке нет, не смирит эту черную кровь даже свиданье, даже любовь но в провалах где дышит гроза вижу снова зелёные злые глаза давайте вашу критику

и я тебе поклоняюсь, добрый человек!

хе-хе. это же свободный полет! я и сам тоже не успева. за своими мыслями. самый быстрый самолет, и то не успеет

и ещё видади бабанлы, и даглар архасында беш дост. для полной картины

есть такой. оччень замечательный. мы о нем говорили в литер-ном разделе. только после этого все куда-то ушли http://forum.bakililar.az/index.php?showtopic=9233&st=520

Люди! запомните вкус воды в вашей деревне. ибо он родился от долгого пути под звездами. однажды вы будете тщетно пытаться вспомнить его. однажды вы будете готовы отдать за него все богатства мира, лишь бы возвратить на секунду. ибо ничто другое не будет утолять жажду вашего сердца

вы не понимаете главного. вот я расскажу вам историю, вы только не обижайтесь представьте себе мальчика, который родился в деревне, скажем, с малиновым(со спиртным, конечно, лучще) вкусом, и жил там 17 лет. в 15 лет он прочитал ваш анекдот и возненавидел и свою деревню, и малиновый вкус, покинул при первой же возможности (а предоставилась такая возм-сть ему в 17 л) хижину свою и пошел искать колодец с Истинной Водой. прошло много лет. женился в чужой стране, построил дом, стал жить, и редко вспоминал свою деревню, даже забыл ради чего он ушел так далеко. когда он стал очень усталым и старым, у него появилось обыкновение выходит во двор по вечерам, посидеть на скамейке, смотреть и радоваться внукам, играющим тут же и говоривщим на ставщим и для него уже родным языке. однажды, когда он сидел на своем обычном месте, на улице появился чужеземный купец. не буду вдаваться в детали, но случилось так что этот купец дал нашему мальчику(уже старику) попить из своих запасов. я не буду рассказывать, что последовало. дорисовывайте сами. но, скажу лишь, что вода имела отвратительный малиновый вкус

не говори вот это называется файрвалл, настоящая стена пламенная но седьмой пункт на мой взгляд окажется самым кровавым :DD а восьмой пункт явно указывает на петуха, который стоит на первом небе, и гребнем касается третьего

рекурсия, мой друг. ибо в запасе всего несколько конструкций, а строить нужно великолепные двворцы

ничего общего с поэзией. даже готовый сонет каждый будет декламировать по-своему, каждый кто пересказывает сюжет, создает свое произведение. сжетов всего четыре, как говорил хитрец Борхес. каждый, кто скажет "красивая девушка с золотыми волосами", говорит о своем, имеет своё представление, и потому не занимается плагиатом. но, конечно же, есть и человекопопугаи, их даже больше. но они не есть поэты

то, что можно определить жестко и привязать к рамке, не есть поэзия. смелость воображения - это поэзия. не бойся фантазировать. ибо только смелым покоряются моря. а несмелые купаются в лужах. если душа родилась крылатой, что ей хоромы, что ей хаты. то, что можно определить, есть матрица. но есть один петух, стоит на первом небе, и гребнем касается третьего, стоит там и поет хвалу творцу. но вы не увидите этого петуха, если будете сканировать матрицу вдоль и поперек. ибо боитесь видеть то, чего по-вашему нет. этот петух, разве он не поэтичен? а Трехногий Осел? вокруг тебя пустота, песками лежит пустыня, ячейки матрицы хранят только нулевые и единичные заряды. вот где можно говорит о границах и пределах. а поэзия - это сады где внизу текут реки, и только тот увидит их в окружающей пустоте, в ком великая жажда. и только самый смелый не назовет их галлюцинацией. она по воздуху сколзит земли ногой не задевая хотя бы раз в жизни они возникают перед любым человеком. висячие сады. опираясь на зеленые подушки, то ли царица Тамара, то ли царица Семирамида, скромноокая, обитает. но только единицы входят. их называют поэтами. если увидишь, не торопись называть это бредом, порождением горячки. а знай, что это есть дверь в царство небесное. каждый раз когда кто-нибудь называет эти сады несуществующими, галлюцинацией, их становится меньше. будьте добры, дети мои, не убивайте эти призрачные сады. ведь там же фрукты сэййад, бу натэванэ гыйма гыл джанына рэhм, джанэ гыйма

не могут сосуществовать, ибо поэзия - это пиковое состояние, к которому стремится все. все что достигает совершенства, становится поэзией. и философия, и наука, и религия, и мифология. философия может стать поэзией, для того она и существует. если ты владеешь каким-угодно ремеслом в совершенстве, ты поэт. если даже не говоришь рифмами. есть два типа людей: камил инсан и джаhил инсан. камил инсан есть поэт. изливать все на бумагу не есть поэзия. быть поэтом - значит ласкать чужие души кровю чувств своих. люби свое ремесло, вот одна из четырех дверей которые ведут в поэзию. один из великих папуасов сказал: если ты строишь дом, строй его так, будто в нем будет жить твоя возлюбленная. и ещё папуасы говорят: you will find nowhere any poetry unless you bring some with you смысла искать в поэзии занятие глупое, ибо иметь смысла значить быть переходящим явлением. это в логических умозаключениях можно найти смысл. а поэзия граничит с тем, что недалекие (джаhил инсан) называют бредом. поэзия не живет в схемах. только тот становится поэтом, кто освободился а насчет женшин: 1) варить вкусное вишневое варенье есть поэзия 2) детей нянчить есть поэзия 3) М. Цветаева есть поэт

ай да петушок золотой гребешок. сидит себе на небе и поет. пойдет налево, сказку говорит. направо- песню расскажет. нет, наоборот. направо сказку, а налево песню. (детали - это божественно. не думай о деталях свысока. мороженое - детям, а власть - рабочим!) точно как лорелай на скале. sie kammte goldenes haar ihr goldnes geschmeide blitzet а путники заслушавшись и не замечают как сбились с пути истинного. один даже привязывал себя к мачте. думал что это русалки поют, и не хотел бросаться в море. но не спасло его, ибо это пел петух. в море он не бросился, но голос запомнился, и породил великую тоску. нездешнюю тоску. и пошел он (очарованный странник ) по землям искать владельца чудесного гребня, то есть голоса. или нет, черт, туфельки что ли. не нашел, ну да бог с ним.он и не хотел найти, ибо поиск важнее открытия. хэйалилэ тэсэллидир кёнюл мейли-вусал етмэз

эхх, твои бы слова да всевышнему в уши. была у меня однажды такая мечта. но нет нет, не смеюя не буду не могу претендовать на столь высокое звание. я всего лишь деревенский пастух. но щедрый пастух, и тем рад чем богат. собирайтесь гости мои на моё угощенье неужели? так низко? аййййаййай. какая досада! какая роковая ошибка!надо было его поместить повыше, поближе к свяшенным ушам. очень он замечательный. а я по нетрезвости подумал что на первом живет люцифер воистину, ойлэ сэрмэстэм ки, идрак етмэзэм дунйа нэдир ну и дела. да не обижайтесь вы на старого пастуха. hэр нэ десэм сэн инджимэ сёзюмдэн сэрхошунам йох хэбэрим озюмдэн, вот как бы сказал поэт. беру свои слова обратно. на первом, не на третьем. буду рассказывать всем пастухам. вы только расскажите мне поподробнее об этом замечательном петухе. тут вот кто то очень мудрый (тоже из городских) говорил что подробности - это почти Бог. но гребен, гребень-то касается третьего? это хоть точно установлено? точно пятсот лет, не меньше, причем 500 световых. один из наших пастухов недавно за костром говорил

что, тоже истиорию КПСС проходил?