Jane

Да, точно, Хумос (или Хомос, точно не знаю).

)

Вытек весь гемоглобин из души открытых ран Иступилось иступленье как зазубренный кинжал Веки мне мутит усталость Заболевшее мышленье отравляет мою кровь Что же мне взамен досталось? - Чувство долга, не любовь. Чем же буду я питаться? Как же все мои желанья? Необузданные страсти, бодрость, смелость, восклицанья? Вопросительные знаки, междометья и предлоги? Не дави же мне на плечи одиночество. О Боги! Это только отголоски разума крутых обрядов. Столько мест я перечислил вдохновенья не жалея! Заплетался мой язык, стыли речи на губах (Не могу сказать на чьих). "еЁ мЕня", "мОё Ею" моя сущность повторяет, Восклицательные знаки барабанят в тишине Этот сумбур в голове..... Может всё приснилось мне?!

Приключения одной (несостоявшейся) пенсионерки. Что копья ломать, защищая власть/ругая? Для меня этот вопрос давно не стоит. Всё намного прозаичнее. Жила была одна пожилая женщина. И пришла пора ей оформлять пенсию. Написала она заявление и пошла она собирать справки. Чего ей это стоило - одному Богу известно, но однако справилась. Все документы в порядке. Получила она вожделенную пенсию? Вот уже 3 месяца, а воз и ныне там. Из требуемой "госпошлины" в размере 15 ширванов смогла осилить лишь 10. Хоть ругайся, хоть плачь. Несостоявшаяся пенсионерка устав от такой жизни без работы и вечного безденежья между тем решила продать единственную ценность - дом и переехать в более благополучные края где у неё появилась бы надежда на выживание. Стала собирать справки. А тут - вот незадача, тяжело заболела её старенькая мама. Так что мысли о переезде пришлось оставить всерьёз и надолго. Но "процесс"-то уже пошёл! Вдруг оказалось, что существуют долги аж с 80-х годов за воду и канализацию на нехилую сумму. Это доблестные наши чиновники постарались в предвкушении куша от продажи дома. Оказывается, то ли льготы, положеные ветеранам, коим является мама пенсионерки не распространялись на членов семей, или же льготы были не 100% а только 50. Уж наша пенсионерка и просила, и ругалась, а в ответ получала ессно хамство. Но это отдельная история сколь изощрённым может быть наше хамство. Даже распечатку не дали где было бы видно как был подсчитан "долг". Правда узнав, что пенсионерка никуда не торопится (следовательно возможно и продажа дома сорвалась?) чиновники милостиво попросили дать 50% суммы, половину вам, половину нам, чтобы никому не было обидно. Но пенсионерка сказала, что заплатит всё сполна если долг начислен по справедливости. Всё или ничего. И пошла она жаловаться от лица своей немощной матери. Много инстанций прошла, много начальников видела. И заставляли они 80-тилетнюю писать заявление на азербайджанском вопреки указу президента о порядке подачи жалоб и хамили и посылали её далеко. В конце концов дошла она до Баксовета. Жалобу приняли..... и переслали её на рассмотрение тем, на кого она жаловалась. Занавес. Аплодисменты нашей системе. Ответьте, защитники властей, может она стала лучше за немалый срок президенства? Эта несостоявшаяся пенсионерка моя мать.

Мигеле, в тексте уважаемого Че Гевары слово "президент" не встречается, так что формально об неуважении к "символу" в вашем понятии и речи нет. Речь идёт как раз о "персон(е)/(нах)". Так что не оффтопьте пожалуйста!!! Вашу позиция нам всем давно известна, ничего нового Вы не скажете, так не уподобляейтесь тем, кто расклеивает плакаты на каждом попавшемся дереве. Че, сорри за мой оффтоп на твоей теме.

Я это уже писала в другой теме, но повторюсь: "Марожна Шакаладны"!

Браво! Не часто на форуме встретишь не сентиментально-слащавые стихи о чувствах. По правде сказать, критиковать есть за что. Но не хочется. Это всё так знакомо и мучительно: "Лежать, не спать...Вспотев и кутаясь В ночи писать банальные стихи. Стихами подавившись злится, слезами лится, Засыпать." Очень честно вышло, живые чувства. Имхо лучшее: "Снова мои мысли, мерзостью по крышам. Плачут небосводы.Сигареты дышат. Кофе вжалось в щели. Воздух пахнет небом." "Чёртовой весной Время чертит рамки. Отношенья ломки. Ломки неизбежны. Я в тебе всё реже..." "Мечтать каждый день задыхаясь от боли." "Дрожа согревать лёд висков рукавами, До выключателя не дотянутся, Разуться забыть… Заснуть, не проснутся… ...... Я подавлюсь поцелуем прощальным И уходя споткнусь о порог..." Не очень удачно: "Моего сердца трели." "...ротовую полость Наполнять словами." Понятно, что если работать над каждой строчкой, то может пропать чувство. Так уж выплеснулось! ) Мне понравилось.

LANA, я тоже люблю рыбу. Хочу поделиться рецептиком. Пару дней назад купила гриль, он у меня выглядит просто как металлическая покрытая тефлоном ребристая поверхность и с крышкой, так что еда приготовленная на нём бывает полосатой и весь жир стекает в поддон. Самая вкусная рыба - лосось (Salmon), я её поливаю соевым соусом и запекаю (солить после этого не нужно). Овощи (цуккини, морковь, перец) посыпаю каким-нибудь готовым vegetable seasoning'ом и кладу на этот же гриль. Потом с кинзой и нар-шарабом это просто как восхитительный шашлык. К тому же это полезней, чем жарить. Я рыбу и жарила, и тушила, и запекала в духовке, но вкуснее всего на гриле, и посуды меньше пачкается. А это молотое кунжутное семя, как паста, по-английски называется "Tahinen", Ingredients 100% Sesame, попробуй поискать в арабских магазинах. Они готовят Бабагануш (печёный баклажан, чеснок, сок лимона, оливковое масло, соль, красный перец и пара ложек кунжутной пасты) и ещё одно блюдо на основе гороха и кунжутной пасты (название из головы вылетело). Насколько знаю, израильтяне его используют тоже.

Вишенька )

А ты попробуй после неимоверного поглощения марципана запить это дело йогуртом (ну, скажем, персиковым) чтобы восстановить кислотно-щелочной баланс ). Йогурт - рулез! А про вишнёвый это я не подумамши, не со зла... больше не буду P.S. Гедонисты-садисты!

Между прочим, попадание птицы в двигатель считается серьёзным происшествием. Случись это в воздухе - всем кранты. К счастью, это обычно случается на посадке или взлёте. За распугивание птиц со взлётного поля отвечает специальная служба в аэропорту. В 1996 году при посадке рейса Аэрофлота Москва-Баку на посадочной полосе находилась стая птиц. В результате в двигатель попала птица и самолёт ремонтировали 2 дня. Кстати, счёт за ремонт выставили бакинскому аэропорту, так как спец служба не распугала птиц. По всей вероятности службы аэропорта снова проявили халатность. Вообще так называемые лётные происшествия разной степени серьёзности случаются очень часто, но широкая общественность узнаёт только о самых серьёзных. Птица в двигателе - это скорее всего "локальное" происшествие, наверное заметка об этом вышла где-то в местной газете, а российские СМИ просто перепечатали. И слава Богу, что всё обошлось!

http://golovolomka.hobby.ru/books/smullian...r/content.shtml

"марожна шакаладны" на ларьке возле метро....

В тебе говорит опыт, сын ошибок трудных. Мы не можем того, во что не верим...

Хотела быть актрисой, детской писательницей и художником. Надежда умирает последней.

Один раз мы (коллектив из 40 человек) пригласили профессионального фотографа, соорудили трёхярусные баррикады из стульев, взгромоздились на них и на день рождения шефа подарили ему наше огромное фото в рамке. А на дни рождения сотрудников придумывали столько шалостей, что и не перечесть. К сожалению, нашу фирму через 5 лет оккупировал конкурент и нас, не желающих принять новую власть всех "ушли". Но вспомнилась смешная история (оффтоп). Когда оккупанты заняли офис, нам нужно было как-то вынести все документы за 5-летний период (тома!). Я весь вечер таскала их в дальнюю комнату под оком камер и под носом у охранников. Причём вздыхала, и говорила, что совсем меня заездили с этой работой. Один из охранников даже посочувствовал и стал помогать таскать папки. А на следуущий день мы несколько человек быстро развернули камеры вверх, открыли окно и рискуя быть пойманными каждую минуту быстро перенесли документы в багажник подогнанной под это окно машины. После этого в коллективе я получила прозвище Женька-золотая ручка. ) А самый романтичный подарок я получила, когда в мою честь была написана песня и исполнена под гитару. Ну как тут можно было устоять? Пришлось влюбиться. )

Году примерно в 1994 я бежала утром на работу и на остановке возле АЗИ увидела лежавшую плохо одетую пожилую женщину. Кажется, она была мертва. Много людей торопились на работу, и никто не остановился. Казалось, что это очень буднично, мёртвый человек валяется.... А потом как-то спускаясь в метро я подвернула ногу и села на ступеньку. Если кто помнит переход на станции 28 Мая.... а потом ещё чапать пешком минут 15 до дома.... На работу тоже не вернёшься - далековато, телефоны у нас не на каждом шагу... Вечерело. И ни один человек из толпы, спускавшейся в метро не спросил что случилось, не предложил помощи. В этих двух ситуациях я почувствовала себя такой беспомощной, просто страшно сделалось! Порадовалась, что вы бы вызвали неотложку. Значит, что-то изменилось в лучшую сторону с 1994 года.

Морячок, а что случилось-то? Поделись, може что-нить придумаем. Хотя если уже полегчало.... Мне почему-то вспомнилось: "Это наверное Вы съели что-нибудь".... )

С Днём Рождения! Доброте - дорогу! )

Поздравляем с прекрасной датой!!! Пусть исполнятся твои заветные желания и мечты и чтобы были здоровы твои близкие! Ты обязательно будешь счастлив и многого добьёшься в этой жизни, потому, что у тебя есть Характер. Желаем тебе весело провести этот день, благо погода сегодня замечательная! Jane & Black Ami

Упс! Глюк получился..... И всё из-за того, что одна страница у меня грузится по 10 минут и более! Никогда не поймёшь отправилось сообщение или нет. Сорри!

Вишнёвый йогурт, осень, ветер, дождь, тишина..... сколько у нас общего оказывается! Я ещё очень люблю вечерами сидеть за своим столом и чем-нибудь заниматься: учить иностранный язык обложившись словарями, лепить или рисовать гедонистические как говорит моя тётя картины, мастерить что-нибудь из старых бус, отливать свечки, делать гербарий.... Сидеть с родителями и друзьями летним вечером на веранде и чтобы пел самовар и вокруг лампы летали ночные бабочки. Купаться ночью голышом в тёплом море. А из самых простых удовольствий, люблю ложиться спать, особенно зимой, когда так уютно преуютно можно зарыться под два одеяла и в любимую подушку и свернуться калачиком. Разве я не гедонист? )

Вишнёвый йогурт, осень, ветер, дождь, тишина..... сколько у нас общего оказывается! Я ещё очень люблю вечерами сидеть за своим столом и чем-нибудь заниматься: учить иностранный язык обложившись словарями, лепить или рисовать гедонистические как говорит моя тётя картины, мастерить что-нибудь из старых бус, отливать свечки, делать гербарий.... Сидеть с родителями и друзьями летним вечером на веранде и чтобы пел самовар и вокруг лампы летали ночные бабочки. Купаться ночью голышом в тёплом море. А из самых простых удовольствий, люблю ложиться спать, особенно зимой, когда так уютно преуютно можно зарыться под два одеяла и в любимую подушку и свернуться калачиком. Разве я не гедонист? )

Замечательная традиция. С Юбилеем! Первый год, говорят, самый трудный, это прямо как в браке. ) Будь! Jane

Пелевин сейчас достаточно известный писатель. Напишите, что вы думаете о его книгах. Хотя бы о "Чапаев и пустота" или "Жизнь насекомых", кому что посчастливилось прочесть... В моём кругу мнения разделились. Кто-то говорит, что здорово, потрясающие аллегории, а кто-то, что полный мрак и вообще, ему лечиться надо. Во всяком случае те, кто недоволен, плюются, но всё равно читают. На одном дыхании. Не остался равнодушным почти никто. Как бы то ни было, это современная проза. Обсудим? Да, и кстати вот линк для тех, кто хочет "поближе познакомиться" с предметом дискуссии: http://pelevin.nov.ru/ А далее несколько отрывков из "Чапаева и пустоты" (каюсь, чтобы соблазнить тех, кто ещё не читал). Начало первой главы: "Тверской бульвар был почти таким же, как и два года назад, когда я последний раз его видел — опять был февраль, сугробы и мгла, странным образом проникавшая даже в дневной свет. На скамейках сидели те же неподвижные старухи, вверху, над черной сеткой ветвей, серело то же небо, похожее на ветхий, до земли провисший под тяжестью спящего Бога матрац." "Котовский в глухо застегнутом коричневом френче сидел на столе. Он был в комнате один. Я отметил мертвенную бледность его лица — казалось, на него был наложен толстый слой пудры. Он явно сильно зарядился кокаином с самого утра. Рядом с ним на столе стоял прозрачный цилиндр, в котором клубились и медленно поднимались вверх маленькие облачка расплавленного белого вещества. Это была лампа, состоящая из спиртовки и длинной стеклянной колбы, где в подкрашенном глицерине плавали комки воска. Лет пять назад такие лампы были весьма модны в Петербурге. Котовский протянул мне руку. Я заметил, что его ладонь слегка подрагивает. — Отчего-то с самого утра, — сказал он, поднимая на меня ясные глаза, — я думаю о том, что ждет нас за гробовой доской. — Вы полагаете, что нас там что-то ждет? — спросил я. — Может быть, я неудачно выразился, — сказал Котовский. — Сказать проще, я думаю о смерти и бессмертии. — Отчего вас посетило такое настроение? — О, — сказал Котовский с холодной улыбкой, — в сущности говоря, оно не покидает меня с одного памятного случая в Одессе… Впрочем, не важно. Он сложил руки на груди и указал подбородком на лампу. — Посмотрите на этот воск, — сказал он. — Проследите за тем, что с ним происходит. Он разогревается на спиртовке, и его капли, приняв причудливые очертания, поднимаются вверх. Поднимаясь, они остывают, чем они выше, тем медленнее их движение. И, наконец, в некой точке они останавливаются и начинают падать туда, откуда перед этим поднялись, часто так и не коснувшись поверхности. — В этом есть какой-то платоновский трагизм, — сказал я задумчиво. — Возможно. Но я не об этом. Представьте себе, что застывшие капли, поднимающиеся вверх по лампе, наделены сознанием. В этом случае у них сразу же возникнет проблема самоидентификации. — Без сомнения. — Здесь-то и начинается самое интересное. Если какой-нибудь из этих комочков воска считает, что он — форма, которую он принял, то он смертен, потому что форма разрушится. Но если он понимает, что он — это воск, то что с ним может случиться? — Ничего, — ответил я. — Именно, — сказал Котовский. — Тогда он бессмертен. Но весь фокус в том, что воску очень сложно понять, что он воск. Осознать свою изначальную природу практически невозможно. Как заметить то, что с начала времен было перед самыми глазами? Даже тогда, когда еще не было никаких глаз? Поэтому единственное, что воск замечает, это свою временную форму. И он думает, что он и есть эта форма, понимаете? А форма произвольна — каждый раз она возникает под действием тысяч и тысяч обстоятельств. — Великолепная аллегория. Но что из нее следует? — спросил я, вспомнив нашу вчерашнюю беседу о судьбах России и ту легкость, с какой он перевел ее на кокаин. Легко могло статься, что он просто хотел получить остаток порошка и постепенно подводил к этому разговор. — А следует то, что единственный путь к бессмертию для капли воска — это перестать считать, что она капля, и понять, что она и есть воск. Но поскольку наша капля сама способна заметить только свою форму, она всю свою короткую жизнь молится Господу Воску о спасении этой формы, хотя эта форма, если вдуматься, не имеет к ней никакого отношения. При этом любая капелька воска обладает теми же свойствами, что и весь его объем. Понимаете? Капля великого океана бытия — это и есть весь этот океан, сжавшийся на миг до капли. Но как, скажите, как объяснить это кусочкам воска, больше всего боящимся за свою мимолетную форму? Как заронить в них эту мысль? Ведь именно мысли мчат к спасению или гибели, потому что и спасение, и гибель — это тоже, в сущности, мысли. Кажется, Упанишады говорят, что ум — это лошадь, впряженная в коляску тела…" И далее после этой "бомбы" неожиданный переход, абсолютно в духе Пелевина: "Тут он щелкнул пальцами, словно в голову ему пришла неожиданная мысль, и поднял на меня холодный взгляд: — Кстати, раз уж речь у нас зашла о колясках и лошадях. Вы не находите, что полбанки кокаина за пару орловских рысаков…" ...... "— А вот вы скажите, Василий Иванович, только как на духу. Вы красный или белый? — Я? — спросил Чапаев, переводя на меня взгляд. — Сказать? Он взял со стола две луковицы и принялся молча чистить их. Одну он ободрал до белизны, а со второй снял только верхний слой шелухи, обнажив красно-фиолетовую кожицу. — Гляди, Петька, — сказал он, кладя их на стол перед собой. — Вот перед тобой две луковицы. Одна белая, а другая красная. — Ну, — сказал я. — Посмотри на белую. — Посмотрел. — А теперь на красную. — И чего? — А теперь на обе. — Смотрю, — сказал я. — Так какой ты сам — красный или белый? — Я? То есть как? — Когда ты на красную луковицу смотришь, ты красным становишься? — Нет. — А когда на белую, становишься белым? — Нет, — сказал я, — не становлюсь. — Идем дальше, — сказал Чапаев. — Бывают карты местности. А этот стол — упрощенная карта сознания. Вот красные. А вот белые. Но разве оттого, что мы сознаем красных и белых, мы приобретаем цвета? И что это в нас, что может приобрести их? — Во вы загнули, Василий Иванович. Значит, ни красные, ни белые. А кто тогда мы? — Ты, Петька, прежде чем о сложных вещах говорить, разберись с простыми. Ведь «мы» — это сложнее, чем «я», правда? — Правда, — сказал я. — Что ты называешь «я»? — Видимо, себя. — Ты можешь мне сказать, кто ты? — Петр Пустота. — Это твое имя. А кто тот, кто это имя носит? — Ну, — сказал я, — можно сказать, что я — это психическая личность. Совокупность привычек, опыта… Ну знаний там, вкусов. — Чьи же это привычки, Петька? — проникновенно спросил Чапаев. — Мои, — пожал я плечами. — Так ты ж только что сказал, Петька, что ты и есть совокупность привычек. Раз эти привычки твои, то выходит, что это привычки совокупности привычек? — Звучит забавно, — сказал я, — но, в сущности, так и есть. — А какие привычки бывают у привычек? Я почувствовал раздражение. — Весь этот разговор довольно примитивен. Мы ведь начали с того, кто я по своей природе. Если угодно, я полагаю себя… Ну скажем, монадой. В терминах Лейбница. — А кто тогда тот, кто полагает себя этой мандой? — Монада и полагает, — ответил я, твердо решив держать себя в руках. — Хорошо, — сказал Чапаев, хитро прищуриваясь, — насчет «кто» мы потом поговорим. А сейчас, друг милый, давай с «где» разберемся. Скажи-ка мне, где эта манда живет? — В моем сознании. — А сознание твое где? — Вот здесь, — сказал я, постучав себя по голове. — А голова твоя где? — На плечах. — А плечи где? — В комнате. — А где комната? — В доме. — А дом? — В России. — А Россия где? — В беде, Василий Иванович. — Ты это брось, — прикрикнул он строго. — Шутить будешь, когда командир прикажет. Говори. — Ну как где. На Земле. Мы чокнулись и выпили. — А Земля где? — Во Вселенной. — А Вселенная где? Я секунду подумал. — Сама в себе. — А где эта сама в себе? — В моем сознании. — Так что же, Петька, выходит, твое сознание — в твоем сознании?"