БакиноЧка_Я

Всё линяет, теряет краски, сходит на нет. Это просто зима, мой мальчик, и это проходит. Но пока в поднебесье стучат ледяные ходики, Но пока не отмёрзли ещё хвосты у комет, Ты мне будешь свет. И стараньями новой зимы я узнаю о том, Что ты снова постригся, сменил гардероб и мысли, Научился писать «моя девочка» с верным смыслом. И хотя в этой девочке я себя вижу с трудом, Ты мне будешь дом. Для того чтобы видеть, достаточно просто смотреть. Я целую глаза твои, чтобы они просветлели. В этих белых снегах нам не будет ни сна, ни постели, Но когда я тебя отогрею хотя бы на треть, Ты мне будешь смерть... Но задолго до этого нас разведут, как мосты, Время нам ничего просто так не отдаст, не подарит. Моё сердце похоже на отрывной календарик. Но пока ещё в нём остаются пустые листы, Ты мне будешь ты.

и не важно сколько проходит месяцев или лет, и не важно сколько проходит зарплат, распродаж и зим ты все равно для нее не делаешься неуязвим, не припрятываешь в рукаве заточку или стилет и не важно сколько проходит других, протекает сквозь, занимает место в телефонной книжке, в постели и в голове ты все равно не делишь себя на две и каждой следующей высказываешь: не срослось. и не важно ни почему, ни как, ни куда идти, просто кто-то однажды свел вас, скрестил, смешал, и устроил такую концентрированную нежность и оплошал в какой-то момент руку с пульса трагически отпустив. вот поэтому и не важно сколько месяцев, лет и снов, вот поэтому и не важно, что там пишут другие тебе теперь ты идешь проверять плотно ли приоткрыта дверь, чтоб она не смогла пропустить ее, если захочет вернуться. но....

а ей не хватает лишь шрама на полщеки – носить его гордо, как орден – мол, «было дело…» смотреть исподлобья…. медленно, по-мужски гасить поцелуев пепел о чьё-то тело… привычным движением скомкать чужую жизнь – как вырванный лист, что исписан….исчерчен….выжат, когда отношения катятся к чёрту вниз от зоны бикини до скрытых во тьме лодыжек – и снова наверх – только ноги уже не те - уверенным почерком пишется новый триллер на девственно белом каком-то другом листе и подпись: Артюр Рембо или Генри Миллер…. а впрочем, не важно ей хватит своих стихов – она не из тех, в ком цитаты скрывают бреши… и всё-таки….всё-таки нет самых главных слов, в которых пульсирует…..мечется….бьётся нежность…. самой не понятно – откуда в ней эта жесть? такая усталость… и что-то на грани бзика: не спать до утра, а ночью идти в подъезд – курить и смотреть, как пепел слетает тихо… пытаться очнуться - вернуться к себе самой: примерила платье – скептический взгляд в трельяже… какое там платье? ну, что ты? проснись и пой! рубаха - потянет..…..а платье – такая лажа… и руки в карманы…..и чёткий….привычный шаг… а ей бы хотелось…..а ей бы……ей так хотелось(!) к любимым губам прижаться….и не дышать….трепещущей, лёгкой птицей сорваться в нежность..

У него в арсенале – сто тысяч баек и умных лекций, неисчислимое множество комбинаций, под два метра самоиронии, есть чем хвастать. Он ей, сразу видно, в отцы годится, только вот досада – с ним интересно. Он встречает её в метро в восемнадцать тридцать, ей бы надо бояться – она смеётся. Он берёт её за руку, будто ведёт над бездной; за секунду ей делается семнадцать, потом тринадцать. То ли опыт возьмёт своё, то ли юношеские амбиции. Он называет её радисткой, она же его - «отец мой». В ресторанчике снова свободно то самое место; ей бы надо бояться, она смеётся – «имена твоих жён запоминанию не поддаются». За соседним столиком часто вытягиваются лица. А она откидывается в кресло, на секунду глаза закрывает – видятся ей две птицы, соколы-сапсаны с аспидным опереньем; каждый видит в другом добычу и кружит в недоумении, изворачиваясь, не давая кругам сужаться. Главное – не приближаться. Не приближаться.

Доктор, здравствуйте, милый… Я после скажу, что болит… Вы ж видите, девочка дышит… Сердце?.. – Конечно, стучит. Только вот что-то реальность путается со сном… Все слезы, терзанья, болезни сходятся в нем… в одном… Доктор, скажи мне, милый /не против? я буду на «ты»?/ Зачем я храню эти фото, эти сухие цветы? Зачем четко вижу: тьма,– если в тоннеле свет? Зачем вместо «Всё, пока» вновь говорю «Привет»? Зачем перед сном /в слезах вся/ постель стелю на двоих? Депрессия, говоришь?.. Ладно, что хоть не псих… Бывает, так давит грудь… Веришь? – Нет сил терпеть… И хочется вдруг уснуть. А если всерьез – умереть… Доктор, ты что, обезумел? Какой на фиг стационар?.. Во мне просто ОН (!) не умер… И в принципе, не умирал… Доктор, к черту таблетки. Я разве просила лечить? Ответь мне: как долго осталось? Сколько еще ТАК жить?

А любовники-это от слова "любовь" Иль от сочетания "любовью заняться"? Когда на встречу летишь ты вновь, И вместе нельзя,и не расстаться. Любовники.Вначале ужин в ресторане, потом в машину и мчаться в отель. Но сколько нежности есть в этом обмане И сколько счастья им дарит постель. Я встретила вчера грешников-любовников, Она смеялась звонко,а он всё говорил. Таких счастливых провинившихся виновников Надолго я запомню.Ведь он её любил. Они потом ушли.Шли рядом,как чужие, А я смотрела вслед и видела другое: за ними за руку шли две души родные. А я впервые в жизни видела такое. И две души вдруг кольца с пальцев сняли, И закружились в небе счастливые до слёз. Но только их хозяева ничего не знали, Они понимали,что это всё-не всерьёз. И две души за ними обнявшись зарыдали, Любовникам так хорошо,но только вот чужие. Они слишком поздно друг-друга повстречали- Чужие люди...но души такие родные...

В жизни женщины может быть много мужчин - не с одним танцевать, не с одним целоваться! Но всегда в её сердце живет тот один, с кем ей, трижды расставшись, вовек не расстаться. С ним рассветы встречать, даже если другой ослепил фейерверком короткого света. Он, невидимый, вечно стоит за спиной, заслоняя собою от зноя и ветра. Среди тысячи лиц узнаваем, как бог, он спасенье от всех на земле одиночеств. Он - маяк всех морей, горизонт всех дорог, даже если другой выстлал звёздами ночи. В жизни женщины может быть много мужчин. Но единственный взгляд, ей ниспосланный свыше - провиденье, судьба, всех забот её клин. Где бы он не летал, им всегда она дышит. Уплывая в закат, в неизбежный полёт его руку в своей она держит незримо. И ласкает его, и прощения ждет, и уносит с собой за черту его имя

)))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))

Небо как будто дрожит на весу, Тучами снова латает пробелы, Выше туманов (но всё же внизу) Ангелы ждут, чтобы нужные стрелы Осень сложила в колчаны. Прогноз – Фабрика ливней закрыта на сутки, После – прохлада и даже мороз, Значит, не нужно терять ни минутки! Сверка часов. Список экстренных мер – Это на случай былого упрямства Жить по накатанной (врозь, например), Клея сомненьям ярлык постоянства. Не нарушая значения снов, Не прикасаясь к бесспорности знаков, Ангелы пишут из ста тысяч слов Светлый сюжет без штрихов полумрака. В старых часах пересыпав песок, Выкрав у времени такты ошибок, Целясь привычкам ненужным в висок, Верят в упрямую схожесть улыбок. Ждут разрешенья спуститься с небес, Чтобы фальстарт не испортил сценарий – Тот, где одно из уснувших чудес Солнцем сближает миры полушарий. Смело стирают притворство границ, В сердце легко удаляют колючки, Взглядами строгими из-под ресниц Новым помехам грозят жуткой взбучкой. Ангелы ждут и следят, как внизу Двое всё так же живут неумело, Небо их чтоб удержать на весу, Не расколов пополам, нужны стрелы. Осень уже их успела раздать, Растолковав чётко предназначенье. Ангелам правил ли этих не знать? Сроки уже не имеют значенья.

Любить не умела красивая льдинка, Пронзительный взгляд был прозрачен и чист, Высокая стройная с пеплом блондинка, Как белый, нетронутый ручкою лист... Она не мечтала... Бездушная леди Была равнодушна к безумным страстям, Ее не заботили старость и дети, Лишь дань отраженью, фигуре, ногтям... Она говорила: "Мечты не для сильных!", Цинично вскрывая проблемы подруг, Меняла машины, модели мобильных, Деля этот мир на царей и прислуг... Была недотрогой, была неприступной, Мужчин превращая в дорожную пыль, Безумно красивой и неподкупной, Изысканный вкус, изумительный стиль... Она не шутила, она не смеялась - Иронией злою сжигала дотла, И хваткой железной за бизнес цеплялась С холодным рассудком и сердцем из льда... Она не жалела, жила по законам, Тех жадных волков, что ее воспитали... И если весь мир этот лопнет со звоном, Она будет сильной... Такой же... Из стали...

Мне тебя не хватает… Сжимается сердце от нежности… Горькой капелькой боли вливается в вены тоска… Собираю в ладони осколки разлук-неизбежностей… Чтобы вновь залатать замок нашей любви из песка… Мне тебя не хватает… Завьюжило душу молчанием… Грусть кольцом ледяным замыкается в снах о тебе… Тихо плачет любовь… белых роз лепестками печальными… На застывших губах в нерассказанной Богу мольбе… Мне тебя не хватает… Вздохнуть бы… и боль свою выплакать… Рассыпается мир на холодный бездушный хрусталь… И ничьей нет вины… понимаю… прости… просто вышло так… И царапает душу мне снегом жестокий февраль… Мне тебя не хватает… Сгорает свеча пред иконами... Я молюсь небесам: «Бог! Пошли ему светлого дня! Сбереги от невзгод… напои колокольными звонами...» Мне тебя не хватает… А ты… вспоминаешь меня?...

а, поэтому да просишь чтоб у меня микрофон отняли?)))

Мне все время казалось, будто это предел… Знаешь, в книге времен нам предписано здесь расставанье. Даже время назначено для отпеванья И пометка сухая, что, будто бы, ты так хотел… И теперь два пути… (ни один бы не выбрала, веришь?), Хоть сегодня нас небо и мАнит беззвучной печалью… Только б вымолить мне у него наши встречи ночами… Только миг остается… - шагнёшь!…и захлопнутся двери. И с небес до земли прерывать вдохновенье глиссадой - Допустимый предел у него был превышен в три раза. Повторялись по кругу и взгляды, и жесты, и фразы… Только вот почему-то сейчас мне всё кажется правдой. Я, конечно, кивну, улыбнусь… и пусть паузы дольше… Растворятся в биении сердца закаты. Скину крылья, что так помогали когда-то. И пойму вдруг, что нет меня, кажется, больше…

еееее, тебе не нра стихи, которые я тут выставляю?)))

Женщина, не сломленная болью, Женщина, не помнящая зла... С ранами, разъеденными солью, Изредка блестит в глазах слеза... Женщина, воскресшая из ада, Женщина, познавшая печаль... Выпала жестокая расплата, Смазан дёгтем жизни календарь... Женщина, ведомая любовью, Женщина, простившая обман... Проклятая небом и судьбою, К дьяволу попавшая в капкан... Женщина, идущая по пеплу, Женщина, испившая беду... Прошлое с трагическим сюжетом Жирным шрифтом вывело черту... Женщина, не павшая в колени, Женщина с заштопанной душой... Штраф за счастье... Бог взимает пени... Что ж... Вы познакомились со мной..

Я знаю ты меня уже не ждешь… Спасибо… Больше ждать меня не надо Послушай как стучит по крыше дождь. Роняет свои слёзы с неба градом И снова эти капли на окне… Размытый свет в ночных и грязных лужах… Пусть это всё напомнить обо мне Молчи… И я молчу ведь голос мой простужен… Послушай как стучит по крыше дождь, И об асфальт безумно разбиваясь, Он знает что его никто не ждет, Он умирает, в лужи собираясь… Ты можешь ничего мне не сказать Я знаю твоё сердце мне не склеить… Но, так же, как всегда я буду ждать, И так наивно в чувства твои верить… А дождь всё льёт… Послушай этот дождь И может ты увидишь мои слёзы И в тот момент ты наконец поймешь Что нет тебя на свете мне дороже…

Я не гадаю больше на любовь... Она ушла - босая по морозу, И снег кипел в следах, как нынче слезы И в пропасть превращал меж нами ров.... Я не гадаю больше на любовь..... Я не гадаю больше на тебя, Не потому, что стали мы чужими, А просто я сменила свое имя На непроизносимость февраля... Я не гадаю больше на тебя..... Я не гадаю больше на судьбу.... Ведь все, что мы могли тогда исправить. Увы, в сердцах уже не переплавить. Всё, что осталось - жесткое табу... Я не гадаю больше на судьбу......

замечу, я бы тоже с радостью работала в ночную смену - только профессия не та)

Журавлиною стаей меж нами далекие письма Все летят и летят, разукрасившись в солнечный свет… Мы с тобой говорим о любви, о работе, о жизни, Даже если, порой, не включаем уже интернет… Ты тихонько вздохнешь и к виску прикоснешься рукою – Тотчас ветром порывистым вздох твой ко мне прилетит… Я увижу, как вьюга танцует с твоею луною… Ты заметишь, как дремлет моя луна в веточках ив… Мы свидетели чуда на странном суде недоверья: Так по-детски наивно мы дарим заветные сны, Не пытаясь друг друга жестокостью мира измерить, Улыбаясь, печалясь, а может - ища тишины… Разве есть что-то шире, чем души, раскрытые настежь? Разве есть что-то выше, чем вера, надежда, любовь? Дождь шуршит за окном… Может быть, это ты где-то плачешь?.. Солнца луч на щеке… Может, я протянула ладонь?.. Журавлиною стаей меж нами далекие письма Все летят и летят, разукрасившись в солнечный свет… То, что в душу проникло однажды – становится жизнью… -- Даже если потом никогда не включать интернет…

Я не умею воевать. Я – отпускаю... Хотя сама готова на карниз. Но вида не подам... скажу смеясь: «Взлетаю!» С одной лишь разницей: не вверх, а вниз... Я не умею воевать. А надо ль это? Судьба сама навяжет узелки. Я научилась отпускать... Нужны ль советы, плывущим по течению реки? Ошибся сонник в толковании знамений: и жемчуг в море всё-таки к слезам. Как ни готовь себя к реальности прозрений... ...в моменты «икс» завидуешь врагам. Упало солнце с края горизонта в лужу, застыло в ней хрусталиком любви... Я не желаю отдавать в рассрочку душу, когда её меняют на гроши. Паденьем в пропасть к новой жизни воскрешаюсь. Ещё болит... Без «шишек» ведь нельзя. Я не умею воевать! А впрочем, знаешь... хочу, чтоб воевали за Меня!

кисточка)

замечу, работа, работа)))

Об этом история умалчивает)))) Скорее всего, будут дослуживать, не отберут же у них звания, в конце-то концов!))))) Хотя...мало ли... Замечу, на улице мороззззззззз, замерзла я)

Это уже стало нормой...Столько людей с неустойчивой психикой развелось, которым ничего не стоит зарезать/застрелить/расчленить других людей, что порой и не удивляешься этому… Жалко детей, оставшихся сиротами, а тем более в таком возрасте, когда мама очень нужна…

замечу, в связи с вступлением в законную силу ФЗ "О полиции", терь выше майора не будут давать))))))) Так что п/полковники, полковники и прочее_)) в пролете)))) Зато летуха станет получать 42 рублика))))