LANA

Я бы запретила: Нетскейп Навигатор; писателя Пелевина; Филлипа (или Филиппа?) Киркорова; охлаждать красное вино; сыпать сахар в шампанское; группу "Битлз" и все, что она спела; работать на государство; ГИБДД вместе в ГУВД и МВД феминизм; вино "Монастырская Изба"; разговоры о болезнях; употребление наркотиков; автомобиль "Жигули"; президенту работать в Кремле; Windows ХР; монету в одну копейку (очень маленькая, неудобно); удостоверения личности; понятие национальности;

"В душе каждого из нас кроется царь. Или, скажем, король. Фараон. Человек с неограниченными полномочиями. И нет ничего слаще, чем представить, как ты решаешь проблемы вселенского масштаба. "Да что ж ты!" - кричим мы на телевизор, с безысходной трагичностью объявляющий нам о введении налога на дождь. "Понасажали придурков" - шепчут бабушки в метро, имея в виду неизвестно кого. Нет, Ленин был прав - государством не только может, а непременно должна управлять кухарка. Или, скажем, простой человек. Например - я. Меня ужасно волнует подобная постановка вопроса. Мне очень хочется что-нибудь запретить. Как можно больше. Я давно мечтаю иметь такие полномочия. "(с) - лента PaRkeRa Итак, что бы Вы запретили?

Тота, как раз по адресу. Обожаю любовь - желательно настоящую, а то развели, понимаешь, бодягу тут. В ознаменовании сего радостного события ( а именно "ударим автопробегом по бездорожью и разгильдяйству, а заодно и по нездоровым чувствам - сиречь, по самому страшному из них - по нициничнейшему цинизму!!!!") предлагаю спеть хором песню. О любви, ессно. За нотами - к уважаемому Арку. В крайнем случае, он может быть запевалой. Итак - песня о ЛЮБВИ, и, как выходит, безответной (рыдаю) (поётся на мотив песни "Перекрёсток" ЧиЖа) ТЫ УШЛА РАНО УТРОМ (Чиж и К) Ты ушла рано утром, Собралась в один миг, Hа подушке остался Твой зеленый парик. Ты оставила зубы, Hе взяла в этот раз И контактные линзы И искусственный глаз. Hакладные ресницы Hе взяла ты с собой, Уши, брови, ресницы, Аппарат слуховой. Две руки из пластмассы, Два протеза ноги, Две груди надувные И вставные мозги. Я сижу размышляю, До меня вдруг дошло- Если это осталось, Тогда что же ушло?

Лаки, здравствуй - вот, ты вернулся - появились новые смыслы.

Тота - )))) Изображать, подражать - да пускай, всё равно рыбак рыбака, как говорится. По теме сказать нечего, так что большой всем сорри. Сказать нечего в силу того, что "а фиг его знает", что лучше - лишь бы без пустых бла-бла-бла...

1) Читать стоя! - помните? ))) 2) спецом прослушала "дак сайд" - walker, а на каком месте рыдать надо начинать? Ну, дама та, где начинала? Я так и не нашла ни одного дущещипательного и слёзогонного места. Плакать под Пинк Флойд...хм, не понятно сие мне. Конечно, плясать тоже плохо получается, но что бы плакать....

Нескажи Лана, нескажи :( Уж куда нам простым смертным до них? :( Ещё сделать парочку пластических операций и мы с тобой будем бороться за корону мира Весь казус в том что они не поленились и не говорили никому "дайте мне точку опоры и я подниму землю". Они сами взяли и сделали. Может и опирались они на много не на своё ... Но они это уже сделали ... А вы? Наверное вам это не нужно .... А им? Наверное не знаю. Верно - мне точно не нужно. Предпочту , что б меня рассмаривали, как парадный шёлковый халат китайского императора во времена государственного траура.

Виски и Гиннес. Виски со льдом и только. Гиннес - из горлышка.

Во вы намудрили... целая философия, однако))) Мыша, молодец - самый конкретный ответ, по моему. Что до меня - а по фиг. Я так, сбоку посижу, кофе попью с сигареткой. Ибо первое вряд ли получится, для второго - я занимаю слишком много места, так что лучше без всего - кофе и снова кофе.

…Гурупира принимает человеческий облик, увлекает людей за собой в трясину и исчезает. Кроме того, ещё есть Ипупиара, что значит “Повелитель вод”. Он живёт в болотах и реках. Вы стараетесь убежать от него, а на самом деле всё время бежите к нему, потому что ступни у него вывернуты пятками вперёд… Э. Л. Войнич, «Прерванная дружба» Че, зная твоё отношение к некой необъективности тех, кто более или менее знает тебя и, помятуя, как те же, более или менее знающие тебя, часто задаются вопросом - а что же утебя там, в голове, что рождает подобное. Не знаю уж, где это всё у тебя рождается, но позволю себе погрезить малость ( во сне иль наяву - не так уж важно, как говаривал Летов - "важен лишь цвет травы"). Люди свой внутренний мир сами строят, кому как удобнее. Первые строят его из одинаковых добротных крепких кирпичей - такой ровный, правильный мир, будешь стучаться - не достучишься ни за что, и входы-выходы кирпичные солдатики охраняют, и у каждого вместо лица камера слежения. Внутри этого мира - всё ровными рядами, всё по ранжиру - сидят себе тараканчики, лапки по швам - шаг влево, шан вправо - расстрел! - закурить можно? - молчать! -ответсвует начальник. И сидит начальник-хозяин тараканьего царства на крыше и отстреливает всё подозрительное - и мысли странные, да непотребные, и людей, смеющих жало свою в чистый дворик сунуть. Другие строят свой мир из книг, труб, лебёдок, поездок, кресел самолётных, струн гитары, шуток дяди Балааги, чайника, кружки с зелёным чаем, часов с боем, календаря с девками, походов в чайхану, трейнинга, баржи своей разлюбезной - и всё можно потрогать и рассмотреть - было бы желание. Двери ты нарисовал - заходите, дорогие, я вас чаем угощу. Вот и ходят, бродят любопытствующие - интересно же, что там в голове у Че сидит. Да, посмотреть и вправду есть на что. Вот и смотрят. А посмотрев, начинают, наивные, думать, что здесь всё даром - бери и владей. И совсем неважно, что там у тебя на верхней полке - колчан со стрелами, или горка степной пыли, или кусочек цинка, всплывший на поверхность гальванической ванной или чучело врага, или мешочек со смехом, или мешочек, но уже другой, с совестью, или труба, или соченения далай-ламы, или белая роза, или ....- не важно... перечислять можно долго... Тянут благодарные читатели, набивают карманы, потирают ручонки, довольные тем, что вот оно - главное успел ухватить, урвать, что мешало Че раньше понять - теперича точно - пойму. А не пойму, так тоже всё равно, главное - покопался. Только вот незадача - все эти кусочки и фрагментики - это вроде как копия, бледная причём, полагаю, до неприличия. Но читатели этого не знают - довольные сидят, разбирают по косточкам твои страхи, удачи, неудачи, пристрастия, да много чего... От щедрости ты им это позволил? От того, что самому много и готов поделиться? Или почему? А может быть просто у нас всех ступни вывернуты пятками наружу? И , когда пишешь, пытаешься убежать от чего-то? А оно, с пятками теми, постоянно впереди тебя оказывается? --------------------------------------------- Ладно, больше не буду) Спасибо. В memories

Мыша, истину говоришь, без НК, как без рук))))))))

Вугар, поздравляю!!!!!

Многоточие, Вы полагаете, что я прочла мало книг? Уверяю, Вы ошибаетесь. Любимая книга - эта та, которую хоть и знаешь почти наизусть, и цитируешь авторов так, как будто это свои собственные слова, в силу того, что они так прочно вросли в тебя. Я назвала "12 стульев" (fatima!!!! Жму лапу и даже две и тебе!!) - книга-лекарство, книга-путеводитель, если угодно. Впитала всё, до последней крошечки и запятой - и вынесенное со страниц книги не раз помогало мне элементарно выжить. А без чувство юмора мне бы это вряд ли удалось.

Ну, если допустить, что жизни по-большому счёту - это длинная и добрая сказка с счастливым хиппиэндом, то впору после прочтения схватиться за голову и воскликнуть: 1) Ату его! 2) С эдаким-то наборчиком и до сих пор жив? 3) Лечить- лечить! Но оставим это на долю любимых мною розовоухих слонов. У них это лучше получится. А про "пошлость, грязь и цинизм"... так это, могу ответить по-простому - завсегда приятственно видеть, что ты ( я) не один такой. "Гляжу, как в зеркало" - звучит пафосно, но в целом, отвечает на заданный вопрос. У Грина есть рассказ «Конец одного романа», который я, кажется, читала когда-то давно – и смотрела по нему фильм, но смутно помню, что не понравилось – хотя не помню, почему. В конце книги есть такие строки: «Господи, Ты сделал достаточно, Ты много отнял от меня, я слишком устал, слишком стар, чтобы учиться любви, оставь же меня в покое!» Просьба усталого от жизни человека... У тебя, Че, подобной усталости, вроде, нет пока и в помине. Но есть желание не быть как все, желание не слиться со всеми, "стадность" - вообще, не твоя черта. Тогда почему удивляешься? Написал? Отлично. А теперь расслабься и дай получить удовольствие нам))))

Поздравляю!!!! Ты - замечательный человек, присоединяюсь ко всему вышесказанному. !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Энджи, ты верно сказала - именно "подсела". Все признаки "подсаживания" на лицо - нервный озноб от предвкушения от встречи со знакомым незнакомцем. Оглушающее послевкусие от прочтения. И нега от осознания, особенно, если осознание показалось возможным или удалось. А потом, потом снова ожидание новой дозы, нового рассказа. Че, спасибо за доставленное удовольствие.

Когда я ловлю себя на мысли, что размышляю над постами, темами и рассказами и, как правило, нахожусь какое-то время под сильным их влиянием (это похоже на сильные нервно-эмоциональные взрывы, иногда они бывают задумчиво-печальные), я осознаю, что попала в сильную зависимость. Потому что уже не помню, когда я с таким удовольствием ждала чего-нибудь необыкновенного. Твои рассказы, Че, из их числа. Ты необыкновенно пишешь об обыкновенном, о том, что многие испытывали ( может быть), но неосознанно, не придавая значения и, поэтому, отмахиваясь, как от несущественного. Несущественное.. то, что и есть, собственно, сама жизнь. Эта тонкая паутина соткана из металла убеждений и марева всевозможных иллюзий. Самая изощрённая иллюзия – заставить себя думать, что ты не один на самом деле. С каждым лопаньем кровяных сосудов в голове рождается будда, который умирает, не дотерпев до просветления – и рождается снова и снова, до тех пор, пока не наступит последнее кровоизлияние – после которого обещана нирвана. Нирвана звучит приятнее уху, чем пустота. Благозвучие слов – тоже иллюзия. Почти невинная. Чтобы освоиться. Принять. И понять. Несущественное – суть существенного. И сказать об этом, не солгав самому себе - смогут не все.

"12 стульев" - почти 20 лет эта книга со мной. Скажете - несерьёзно? Рефреном бегущая строка - "это Вам только кажется"

- Купи ракушку… Купи ракушку…, - пела препротивнейшим голосом некая полуубитая особа с телом Анжелики Гай (Причём, голова была не Анжеликина, но голос Анжеликин. Отсюда мораль – голос не в голове рождается, а чаще где-то внутри, в тельце, в панцире, в ракушке, где в тёмных мокрых закоулках на изношенном донельзя ложе из прелой соломы и веток полуобглоданной сакуры прячется некая субстанция под гордым именем «душа»)…. Была ли она счастлива? Она, наверняка в той своей жизни вкушавшая и устриц в шампанском (которые, причём, достались ей не определению типа Анжелике – Анжеликово). Но вот незадача. Что осталось? Только имя и голос – купи ракушку, купи ракушку… Да, тогда может быть о простом устрично-улиточном счасьте замолвить слово? Ну, своего определения счастья у меня пока нет в силу не то, что бы отсутствия такового, просто оно само меня находит и стучится тёмными ночами в мои наглухо закрытые окна то под видом дождя, то под видом ветра – и всё это независит абсолютно хочу я этого или нет, ела ли на ужин омаров, или, напротив, плотненько поужинала примитивной лазаньей. Ну, раз своего определения нет, воспользуюсь словами других, людей мною уважаемых в силу их тотальной непохожести. Но непохожесть эта сродни скалолазу в одной связке с диггером – один идёт по верху, другой по низу, но оба что-то ищут, и, думаю, истину ищут – познают каждый своё в меру своих сил и возможностей. О счастье мы всегда лишь вспоминаем, А счастье всюду: ...Может быть, оно вот этот сад осенний за сараем И чистый воздух, льющийся в окно... И. Бунин. А теперь опустимся на Землю: …когда схватишь девчонку на переменке за сиську, так кажется счастье - вот оно, рядом! А когда поставят тебе двойку - думаешь: "Жизнь – дерьмо."... Сергей Шнуров, "Ленинград" (о счастливом детстве) Суровая проза жизни. И, прошу отметить, господа судьи, никто не обвиняет жизнь в графоманстве, филистёрстве и прочих изысках. А что до Королей. Так «и на старуху бывает проруха, - как говаривала Инга Зайонц после трёх месяцев жизни с Костей Остенбакеном» Да, мы забыли Фудзи… Вот ещё тема, меня занимающая давно, изводящая мой непытливый ум своей безнадёжностью – я о якудзах. Снова Япония? Да, нравится она мне – обкатанностью Аутогавы, незримостью Сенагон, щекотаниями Басё, прыжками Мураками, образностью Або. Но, всё же, о якудзах : …сестрой якудзы сложно родиться - женщин обычно не пускают дальше прихожей и поворота на кухню. Однако сестры якудзы уже перестали быть женщинами. С тех пор, как взялись за мужскую работу. С тех пор, как свели с шеи и плеч остатки синяков и царапин, залечили треснувшие кости, осунувшимися глазницами замерли в отражении зеркала и пообещали себе, что больше никогда. Никогда больше не позволят бить себя по лицу, швырять об стены, валить на пол, топтать и душить грузом, превышающим в два раза собственный вес. Неважно, какой ценой - но просто никогда. Мужская работа начинается быстро - с остекленевшего от боли взгляда, сведенных ног, рук и тычка ножом, в тяжелую кожу. В липко-багровом ручье меньше, чем за минуту, намокают пальцы, а в голове стучит перебором колес по рельсам, в ритме скрипящего матраса - «все равно, все равно, все равно». Сестрой якудзы сложно родиться, но довольно просто стать. Просто - не значит легко… Узнавания Королей не требуется – по умолчанию. Просто знайте и сочувствуйте. Это всё от близости Фудзи. Или от неблизости, в силу географического положения объекта познания. Жаль, что никогда мне не носить шапку Мономаха. В противном случае, я бы с лёгкостью могла сказать, что, мол, «тяжела она, эта шапка». А так – на уши особо ничего не давит, на совесть, кстати, тоже. Откуда мне про совесть, ведь философская неподкованность не позволяет даже надеятся на это - я всё больше по наитию, включая неуправляемый поток сознания пишу и говорю, отвечаю и цитирую, не особо заботясь - нужно это кому-нибудь, кроме меня. А чему удивляться – это же форум. И не какой-нибудь – это бакилалар!! «Изобразительное искусство познается по аватарам, а литература по подписям» - всё просто. Примитивисты – это же тоже искусство. Интересно, что бы познала моя знакомая улитка из моей подписи? И к каким красотам приобщилась бы, лицезрея мой аватар? Мне знать не дано – по близости нет ни одной знакомой улитки. Всё больше «убийцы лягушек»… Что до Несса… А пускай, лишь бы не Ксанф. Ему, как помнится, было предложено выпить море. А это означало бы попытку истребления улиток, устриц и прочих приятных колхоманам моллюсков. Как можно оставить их без пищи для ума?

- Ла-а-а-ан, - кричу Ланнеру, - и я, и я того же мнения.... Хоть 6 часов дорога будет, хоть как, по-любому - только возьми-и-и-ите!!!!

Подержав письмо над пламенем, в надежде увидеть, как проявится невидимая подпись и, в душе надеясь, что подпись эта, сделанная невидимыми ( как у дедушки Лены) чернилами, там-таки есть, не обнаруживаю её... В таком случае, есть опасность услышать: - Это не я написал письмо. Там нет моей подписи - Тем более! Значит ты задумал что-то неладное! (надо же, тоже Кэролл. Чужие мысли, однако. И неладно и опасно) Улитки не есть самое лучшее в мире моллюсков. Более по душе средиземноморские тупые ( и без камушков, кстати, что тоже немаловажно) мидии или устрицы. Валяются себе, нежатся в лимонном соке, приоткрытые заботливой рукой красавца-метродотеля ( или кто там сегодня свадебный генерал?). Нет, вру ведь, мидии в вине нежатся. И не видать им Фудзи, как своих ушей, которые им по законам эволюции не положены. Ну зачем мидиям уши? Им даже руки не нужны, оно и лучше - не смогут сами себе навредить. Добрая тётушка эволюция - мудра... Вот только одного ей (эволюции) простить нельзя - появления "дамы с каменями". Другое бы дело - дама с поленьями, к примеру. Сразу видно - работящая. Какие её мужики да обезьяны - ей бы к очагу, вытянуть усталые чресла на каменном полу, устало закрыть глаза, устало вспомнить, что ей так всегда хотелось и чего же она так и сделала. А хотелось ей посмотреть на Фудзи, с низины улиточного шага. Прожевать и разжевать ветку облетевшей сакуры. Остатки сакуры идут на деревянные оклады - это для гурманов и рифмоплётов ( не путать с графоманами!!!). Кто не принимает условий окладного устава идут на ужин к неграм. Рифмоплёты... У них всё хорошо. Вся жизнь - сплошная песня. Что вижу - о том пою. Рифмы катятся с их ленивых губ, как искры из под копыт залётных ( перелётных). Строчечка к строчечке, буковка к буковке - они лениво тащатся от привалившего их сверху панциря редкой удачи - слагать рифмы!! Только не верещите и курлыкайте, лебёдушки, про смысл. "Скрипач не нужен," - говаривал Джеф. Восхищённо поддакну: "Ку!!" Оставим поиски смысла ( не утраченного, просто не имеющего места быть) на долю критиков, если таковые найдутся, а то больше зевающих, праздношатающихся, праздносидящих-лежащих-пьющих-жующих. Может им, в праздности убивающим время своё и приснится в страшном сне Фудзи, породнившийся с Везувием, и Киото будет пригородом Геркуланума. Всё может быть - и будет им счастье. И улиток им поболе и обезьян поменьше. Да будет так!

Это фотография старая. :(

Хм, а что такого уж страшного-то? Во раздули? Всем выдать по выеденному яйцу! Бабник! Гы... было бы странно видеть мужчину, не провожющего взглядом ножки ( глазки, попки, грудки - не суть). Я бы решила, тчо он либо больной, либо боится чего-то (чугунной сковородки, не иначе). Уважаемые!! Женская красота - вот на что они смотрят! Это как в музее. Или как - в музее на Венерку смотреть можно, а на Машеньку ни-ни? А чем Машенька хуже Венерки? У неё ведь и руки целы. Так что - не бабники, а только лишь поклонники прекрасного. Я без иронии, ничего такого даже и в мыслях нет. Ведь смотрят-то не уродинок, а на дев, достойных взгяда ( или на ноги этих дев - без разницы). И пускай себе смотрят. Ведь не убудет ни от кого.

Упс! Сорри, уважаемая Osa, за опоздание.. Присоединяюсь к поздравлениям! Поздравляю! Всех благ!

Улитка, ползущая по склону Фудзи, символизирует путь познания. Медленный и нелегкий, но неудержимый путь вверх. Но, есть это "но" - а что там, наверху? Тем более, что след от неё, от улитки, появился через 9 минут после первого моего упоминания о ней. Блажен не знающий, блажен не видящий. Да, я об улитке. И о Басё. "Год за годом все то же: Обезьяна толпу потешает В маске обезьяны." Вам нравится Басё? Хорошо, тогда мы попробуем собрать камни для того чудного сада, который так никогда и не построим. Ведь камней может и не хватить. Или улитки унесут их на своих медузных плечах ( причём, думаю, достаточно быстро). Или, всё же, обезьяны. Они проказливы и игривы. Они падки на сладкое, но совершенно не учатся на ошибках. А впрочем: - Приехали! Колхоз "Светлый путь!" - Какой светлый? Не видно ж ничего! А при чём здесь Басё? Так звали... Или нет, лучше так: Вот графоманы опять же. Пачками. Вёдрами. Метрами. Рулонами. Они предложат сигарету. Потом жизнь. Сигарету можешь взять, а вот от жизни придется отказаться. Потому, что как раз на две сигареты и хватает терпения. А жизнь... Спросите у улитки. Она посоветуется с обезьяной и скажет. А вот тут некоторые в Случай верят. Надо же - так за долгую цепочку пепел-мирское-мирское-пепел и не поняли, что всё предределено. Случайностей не бывает. Блажен, кто верует. И юноши тем паче. Вообще, по наивности полагала, что симптоматика, страсть к "загонянию всех в рамки" (хорошо, хоть не в деревянные оклады и не в позолоченные ризы) - не присуща-таки людям без бюрократичских замашек. Ан нет - Мухтар постарается... Постарался. И ещё, к слову, я не люблю негров. Ведь негры едят людей! Люди их национальная пища! А я питаюсь сегодня Сенагон. Басё - на завтрак. Тут не до жиру ( не до графоманства) - - Что это они делают? - Хлеб делят... или морды бьют! - Неет... Танцы танцуют! Славно повеселились. А улитка... Что с ней будет-то? Тем более, что она там совершенно случайно. Главное, чтоб тихо-тихо...